ALUVION ZOOLOGICO

GRACIAS

2012-01-08T20:48:00.002-03:00

LA ANSIEDAD Y EL AGUANTE

2012-01-03T19:44:00.002-03:00

Una quedó medio grogui en ese maldito momento. La palabra, esa puta palabra mordió el estómago. Una no se anima a decirla, y menos a asociarla con ella. Pero la puta palabra existe, es y está. Y es la desolación, el aturdimiento, lo inentendible, lo obsceno, es un "¿qué más?".

Después del bombazo, una empezó a rezarle al Gauchito, que nunca escamotea la ayuda. Como una primera reacción, se aferra al pensamiento mágico, la fe, o como corcho quieran llamarle. Y encuentra un primer refugio, en el sentimiento compartido por tantos, en la estampita querida que una la regaló y sospecha que ella guarda.

Más tarde vino la admiración. ¿Cómo hace esta mina? ¿Cómo mierda hace para bancar todo de pie, sin retroceder un tranco de pollo, como dice ella, sin aflojar ni bajo el agua? ¿Cómo hace, si una, apenas tiene cualquier mierdita rara que le sale en el cuerpo, desde una verruguita hasta un ganglio inflamado, ya se caga de miedo? ¿Cómo hace para desdramatizar una situación que es dramática por el sólo hecho de involucrar esa palabra que no quiero nombrar? ¿Cómo hace para sonreír, bromear, gastar a su vice, firmar un papel?

Enseguida sobrevino el asco, cuando -féisbuc mediante- una empezó a ver como revoloteaba el buitreraje, cómo los cerdos de siempre festejaban, se reían, se mofaban. Capaz que están esperando una muerte como el último recurso para lograr lo que no logran con los votos, con las tapas de clarín, con agrogolpes. Si eso esperan, que se busquen un banquito.

Hoy está definitivamente la ansiedad, acompañadita por el aguante. Allá están los compañeros que necesitaron amucharse, abanderarse, esperarla y mostrarle el amor del Pueblo, para que sepa lo que ya sabe, que no está sola en su soledad. Acá estamos los que -en ocasiones- necesitamos el silencio, el retraimiento, una estampita, el puto noticiero. Todos, todos, con la ansiedad de escuchar el parte médico que diga que todo salió bien, que ya pasó, porque por más que nos hagamos los machos hay como un miedito innombrable. Todos, todos, haciendo el aguante, como podemos, cargando con nuestros temores, con nuestras historias, porque a todos nos ha tocado de cerca alguna vez, un familiar, un amigo, alguien muy muy querido. Y ella no es ni un familiar ni una amiga, es una presidenta y es -vaya cosa rara- una presidenta muy muy querida.

La ciencia hará su parte. Ella estará sola allí, frente al bisturí. Tan sola como esa mañana frente al espejo, tan sola como en esa foto junto al ataúd, tan sola como cada noche cuando se mete en la cama. Pero a la vez tan acompañada. Como esa mañana frente al espejo, como en esa foto junto al ataúd. Acompañada por Néstor y por el amor de todos nosotros, que vamos a estar con los huevos en la garganta hasta que ella nos sonría otra vez.

Y ella nos va a sonreir, claro.

He dicho

FRENTE AL ESPEJO

2011-12-09T22:09:00.003-03:00

Es la tarde. El sol se acuna lento, como hamacándose, espiándola por última vez hasta mañana, cuando la vea a pleno. La chica acomoda prolijamente todas sus cositas bien a mano. Repasa una y otra vez. Los zapatos de taco, nuevitos, brillantes, tres pares de medias porque siempre alguna se corre, en medio de los nervios. El vestido impecable, el saquito, que va a hacer calor pero siempre hay que tener un saquito. El collar de perlas, los aros, los anillos, las pulseras... todos puestos así, uno al ladito del otro, sobre el tocador. El estuche con los maquillajes: la base clarita, el tapaojeras, el rubor suave, el brillo labial, las sombras, el rimmel y el infaltable delineador. Todo perfectamente ordenado con esa serenidad inquieta de los preparativos de una gran ocasión. Una ocasión esperada, para brillar, para ser el centro de las miradas. Las mujeres sabemos hacer de eso un rito que no se compara con nada. Mañana va a estar linda, sí. Mañana van a quedar boquiabiertos todos los hombres del mundo, de su mundo, porque mañana el mundo es de ella. Mañana todo el mujeraje de la comarca la va a envidiar, sana o maliciosamente, la va a envidiar.

Hace días, o meses, o años, o toda su vida, que la chica se está preparando. En verdad, no es esta su primera gran ocasión, pero es tan especial que le humedece los ojos, le cimbra el aliento, le provoca ese nudo en el estómago. Todo el mundo revolotea, ajustando los últimos detalles para la fiesta. Las flores, las alfombras, los adornos. Todas esas cosas de las que se ocupan otros, porque la chica necesita cierta ajenidad para relajarse, aunque no mucho, no es su costumbre. Ella camina despacio por la habitación, recibe algunos llamados, mamá que pregunta si todo está bien, alguien que le alcanza un té, los chicos que regalan el mimo indispensable en el momento más díficil. Ella vuelve sobre sus pasos, piensa qué va a decir, teje ideas, se acomoda el pelo, tal vez se descalce y se tire un rato en el sillón.

En su soledad tan habitada desfilan los fantasmas queridos, las caricias ausentes, los tiempos del jean y la camisa a cuadros, los mandatos, los legados, las alegrías tamborilleadas, los amigos que sonríen desde la lejanía tan cercana de aquellos días. Con su último resuello, el solcito tenue alcanza a ver cómo aquella soledad se puebla de sonrisas desdentadas, cachetones morochos, pelos chuzos, de manos callosas, patitas flacas, sienes plateadas, delantales blancos, banderas, tantas banderas. Ahí, en esa soledad, ella lo sabe, están las mamás, los pibes, los viejos, los putos, los machazos, los pendejos, los obreros, las embarazadas, los estudiantes.

La chica sabe que están todos ellos y no está sola en esa soledad. Lo sabe y sonríe con esa sonrisa leve, apacible y diáfana. Se mira al espejo, se mira las manos, se acomoda el flequillo. Llaman a comer. Después, muy después, vendrá el descanso. Y la mañana, el desayuno liviano, sentarse frente al tocador, humectar la cara, esparcir la base con la esponjita, mirarse, pensar... todos los pensamientos se condensan en esos largos minutos, cuando una se maquilla. El lápiz pasa por el párpado rebelde que se inquieta con algún recuerdo, la sombra del mismo color de la ropa, o de un color neutro, en el centro del párpado, y un poco de profundidad en los bordes, así es. Las pestañas se arquean al paso implacable del cepillito del rimmel. Alguna broma de Néstor sale de la bruma e instala la sonrisa justa para que se deposite el polvo de rubor sobre las mejillas. Los retoques definitivos, la peluquería, vestirse despaciosamente, una última mirada al espejo, los besos que empiezan a afectar el maquillaje, los abrazos que capazmente arruguen un poco el vestido, los buenos augurios, las medias de repuesto en la cartera.

Y mañana iré a verla, vamos a ir todos los que le habitamos la soledad. Vamos a ir con toda esa furiosa alegría que ya no podemos contener. Vamos a ir a verla porque es la chica de todos. Vamos a ir a verla porque es su día y el nuestro. Ella terminó con sus preparativos y nosotros también. Vamos a ir a verla, sí. Y va a estar linda, tan linda cuando apoye su mano sobre la Constitución y jure...

EL REY DE LOS BOLUDOS

2011-12-05T16:16:00.000-03:00

Hace mucho, mucho tiempo, en un país lejano llamado Clarinlandia, había un boludo. Era un boludo importante, con título y con un culo en cuatro dimensiones, lo que le valió que lo eligieran vicepresidente.

El boludo andaba por la vida creyéndose un patriota, presumiendo de republicano, tragándose sin agüita la dorada píldora que le proveyeran don Magnetto y sus secuaces, suponiéndose el jefe accccc-soluto de la santa oposición y aledaños. Le faltaba el tutú para creerse primera bailarina del Colón, vea.

Cuenta la leyenda que el boludo empezó a suponerse fundamental para la Patria el día que traicionó el mandato popular votando en contra del gobierno del que formaba parte, escondiendo su flagrante defección tras las polleras de sus hijas, que así de cagón es. No contento con eso, desoyó durante dos largos años el clamor multitudinario que le aconsejaba retirarse mentando a la progenitora que lo había traído al mundo (con esos modos tan impropios que tiene la negrada). El boludo se atornilló al sillón que le habían prestado y así transcurrió esos meses, con más pena que gloria.

Tan creído andaba el boludo, que llegando al final de su mandato despreció otra oportunidad histórica: la de dar un paso al costado ante el aluvión de votos de la última elección presidencial. Pero no, el boludo no sólo no dio el paso al costado, sino que porfió en su capricho y, con un ancho falso en la mano cantó retruco y se levantó para mojarle la oreja a mi Presidenta, diciéndole que si quería que no estuviera en la ceremonia de reasunción, se lo pidiera personalmente. Mi presidenta orejeó sus cartas, y con ancho de espadas, el de basto y el siete de espadas, muy tranquilamente susurró quiero vale cuatro, y lo mandó a cumplir con la Constitución y tomarle el juramento. Desde arriba de la palmera.

Así es que dentro de cinco días, el gran boludo argentino será coronado Rey de los Boludos, cuando se retire del recinto por la puerta de atrás, en medio de una silbatina generalizada, en busca de las polleras de sus hijas, luciendo impertérrito su bonito helado en la frente.

He dicho.

EL FULANO...

2011-11-02T16:00:00.000-03:00

Capazmente sea que una está más tranquila después del yeguazo, como que puede relajarse y tomar mate por unos días, que detrás de la niebla siguen acechando los gorilas pero hay un ambiente de calma y sosiego que puede permitirle a una escribir otras cosas.

Será eso o que una anda así, emocionadita de estos días, bienquerida, bienqueriente, dejándose acariciar un poco por la vida después de tantos magullones y otras caricias que se fueron, y que hubo que aprender de nuevo cómo era eso de estar pensando en alguien que te piensa, que te siente, que sabe cómo te gusta el café, no olvida llevarte la pimienta negra a la mesa, ni el vaso de agua al dormitorio o sí, se lo olvida pero se da cuenta.

Será eso o será nomás que el fulano cumple años, y hay algunos testimonios casi inobjetables que hablan de que alguna vez fue niño, y una no entiende el tiempo verbal que utilizan, será que no le ven los ojos en ciertas mañanas, o no escuchan el continuado de pelotudeces que es capaz de decir en esas mismas mañanas, cuando se despierta con una de esas contenturas. Pero supongo que hablan de otra niñez, de un naranjo que no sabemos si es naranjo, de correrías, de tarta de manzanas, el mujeraje amasando los ravioles, un papum como el de la foto -que de qué otra manera puede llamarse algo que cuando suena hace papum- provocando las protestas justificadas de la familia e anche el vecindario, y un tren cercano.

El fulano que cumple años es un oxímoron caminando. Tan contradictorio es, que es coherente hasta la puta madre, esas coherencias que tienen que ver con el hacer y el sentir, y no con lo que uno pueda andar palabreando cuando abren la puerta para ir a jugar. Y tuvo la precaución de andar las mismas calles, las mismas plazas, hasta la misma parroquia por la que anduve yo, todo diez años antes. Dicen las malas lenguas que es que me andaba huyendo hasta que para su desgracia lo alcancé y aquí estamos, encompañerados a pesar suyo. Y eso, en estos días, tiene el olor de unos gritos colectivos saltando en la nueve de julio, la música de un chori bien cocido, compañero, por favor, el color de unas lágrimas que mezclan alegría y tristeza, el sabor de esos brazos al caer la tarde, la textura dulce de un beso con llanto después del deber cumplido.

El fulano sabe mirarme así de abajito, sabe abrazarme a distancia, cuando me ve arriba de un escenario y le percibo el pecho ancho, inflado, la sonrisa relajada, y como un cartel en la frente que dice "dueño". Sabe hacerme reír hasta que me duele la cara y, créanme, me gusta mucho pero mucho reir. Sabe hacerme pensar y repensar cosas que a veces una cree que ya tiene demasiado pensadas, y el fulano viene y me hace darles otra vuelta de rosca. Sabe bancar a la Susanita y la Mafalda que conviven en mí, y darse cuenta de cuál gana momentáneamente. Y apostar a la otra, claro. Y entonces le pide a Susanita que lo ayude con un texto para una adhesión y a Mafalda que le haga el lemon pai para el cumple, éxito garantizado si tenemos en cuenta aquello de la contradicción. Y sabe, como nadie, soportar mi andar achaqueñado, ese ritmo provinciano tan mío, en medio de la vorágine porteña de la cual es parte, igual que yo.

Una nunca termina de acostumbrarse a ser tratada como se merece. A ser cuidada y querida, deseada, sostenida, discutida a veces, por un fulano que también viene maltrecho, quién no a cierta altura de la vida, pero se va dejando. Y viene con sus ideotas y todo el rock encima, con los dolores, ese dolor, que a veces se le cuelan en una sombra en sus ojos chiquitos. Con los recuerdos de un puré de zapallo y el correspondiente enchastre, con el orgullo de unos críos que iluminan el aire a fuerza de pelotudeces concatenadas, porque la herencia es la herencia, qué tanto, que aman, discuten y crecen.

Al fulano no le gusta mucho celebrar su cumpleaños. Será que no entiende que habemos algunos que le queremos festejar el hecho de estar vivo, de que haya venido a revolvernos el pelo, el alma, la vida. Y bue, su problema. Yo tengo un merengue italiano que batir en su honor.

He dicho

HOMENAJE A NÉSTOR

2011-11-01T14:17:00.003-03:00

EL TIPO (y yo)

2011-10-27T16:54:00.003-03:00

Aquel 27 de abril le fiscalicé en una escuela de Quilmes. O le quise fiscalizar, porque a mitad del día me sentía muy mal, muy débil, y me fui a casa. Al otro día, al médico que me dejó internada, sin entender cómo podía estar parada teniendo poco más de dos millones de glóbulos rojos. Así estaba yo cuando el tipo entraba en el ballotage, anémica hasta la puta madre.

Mis compañeros de Quilmes le tenían fe. Yo, no mucha, machucada como estaba de tanta derrota, de tanto hijo de puta que había hecho mierda mi partido y mi Patria. Pero a los pocos días, Me*em se bajó y el tipo habló por radio. Yo lo escuché cuando venía en el Roca y me quedé dura. Este tipo me gusta, este tipo es el tipo, me dije. Y empecé a creer un poco. Llegué a la legis y le dije a Pablo "el tipo es kirchner". Nadie le confiaba mucho, por el tema de que lo había "elegido" Tachuela, a ninguno nos gustaba eso, pero bueno, es lo que hay.

El 25 de mayo no fui al Congreso. Lo vi por la tele. Dije "el tipo está loco" cuando lo vi jugar con el bastón. Escuché atentamente, escuche a un tipo que se declaraba hijo de las Madres de Plaza de Mayo y decía que no iba a dejar sus convicciones en la puerta de la Casa Rosada. Y ahí el tipo se convirtió en mi Presidente.

Un par de días después, el tipo le pegó una patada en el culo a toda la cúpula militar, incluido Brinzoni, al que le pegó un sosegate cuando el milico se atrevió a cuestionar la decisión presidencial. Con eso desarmó el arreglo que había abrochado Tachuela y me demostró que no era ningún chirolita.

Pasaron los días, los meses y el tipo seguía construyendo Patria. Bajaba las leyes de impunidad, hacía bajar el cuadro, mandaba a la mierda al FMI, al ALCA, que no nos vengan a patotear, le dijo en la propia jeta a Bush. El tipo estaba loco y se ganaba mi corazón a puro huevo.

El Pueblo empezaba a ser feliz y la Patria, grande. Tan grande que entraban los países hermanso a quienes siempre le habíamos dado la espalda. Yo no podía creer lo que pasaba, pasaba lo que siempre había soñado, Latinoamérica se unía poniéndose de pie ante el imperialismo. Y era obra de este tipo.

El tipo dejó el sillón y nos dejó una Presidenta de puta madre. Nos mintió un café literario, cagándose de risa, como era su costumbre, qué lindo es recordar cómo se reía.

Vino la andanada destituyente y el tipo se calzó los guantes para defender a su compañera y a las instituciones. En ese tiempo se armó Carta Abierta, y yo empecé a ir, simulando que era una intelectual, já. Un día me dice Coco Plaza "viene Néstor". Naaaaaaaaahhhh, me jodés. Y sí, el tipo vino, y el Coco, que es un compañerazo, le dice "flaco vení, te presento a una compañera". Y el tipo viene, me saluda, se saca la foto conmigo. Y no se saca la foto así nomás, me abraza, me pone en el hombro su mano pesada, me pega el cuerpazo, lo abrazo de la espalda y siento al tipo ahí, como cuidándome, como que nada malo puede pasar, como un hermano mayor que está dispuesto a cagar a trompadas a cualquiera que se te acerque.

La otra vez que lo tuve cerquita fue cuando tuve que conducir un acto del Frente Transversal en el Luna. Reproduzco acá lo que escribí en aquel momento:

"...Y empiezan los discursos. Y el infarto tan cerquita… Porque te cambian mil veces la lista de oradores. Porque cinco tipos te dan órdenes y contraórdenes simultáneamente. Y alguien tira la bomba: “en veinte minutos llega Néstor” ¡Aaaaaaacabáramos! Un sobre con ántrax no causaría el mismo efecto. Viene Dios.

Los monos de Dios, que ya estaban en el escenario, cobran vida. Y empiezan a darte órdenes. A vos y al pinta de nabo que por un momento cree, pobre, que él va a anunciar la llegada de Néstor. Que ya está ahí, parece. Tenés que anunciarlo. Tenés que decir lo que los muchachos más quieren oirte. Y vas, exultante, y les gritás que preparen los bombos y las gargantas porque llegó el compañero Néstor. Y los muchachos explotan. Y empiezan a corear, mientras en el escenario alguien te dice que no y todos los demás se dan vuelta hacia el lugar por donde va a entrar Dios. Ahí caés en la relatividad del tiempo. Los segundos más largos del día. No sabés cuántos son, parecen interminables esos segundos en los que Néstor no aparece y vos vas pensando cómo mierda hacés para decirle a los muchachos que no, que no está, que mientras seguimos esperando va a hablar Depetri, o va a cantar Copani, o les vas a pasar una receta de cocina.

Pero ahí entra Néstor y el alma te vuelve al cuerpo. Canta Copani, habla Depetri. Cierra Néstor y lo tenés que anunciar. ¿Y qué carajo decís? Entonces un rayo catódico te alumbra la neurona y gritás la frase que al otro día sale en Clarín: “Habla el artífice de la recuperación de la Patria…. ¡¡¡compañero NestorrrrrrrKiiiirrrrchneeeerrrr!!! Lo decís convencida y abajo lo escuchan convencidos. Ya está. Te podés morir si querés, mientras los muchachos explotan y los de la tribuna norte empiezan a irse, carajo, ¿para eso rompieron tanto las bolas?

Después de aquello, la derrota del 2009, seguía la construcción de la Patria Grande, el tipo se va a la Unasur, es un mostro que crece y se gana todo, ya no sólo mi corazón.

Y el día, hace un año. El tipo, que está loco, va y se muere. Puta madre. ¿Qué hacemos? ¿Qué hago? Viene el abrazo de mi hija, que me contiene, puta madre. Busco el hombro de mi compañero, desolado como yo, puta madre. Nos vamos a la plaza los tres, nos encontramos con decenas de miles, todos hechos mierda como nosotros, puta madre. Nos comemos quince horas de cola y no, no llego, el cuerpo dice no y me desmayo, recontra puta matre. La Patria queda desprotegida ¿queda desprotegida? No. Ni la Patria ni yo quedamos desprotegidas. Ni los viejitos, ni los pibes, ni las mujeres, ni nadie. Nadie queda desprotegido porque queda Ella, ahí paradita en medio de su dolor, custodiada por el Pueblo, por nosotros, que el domingo triunfamos, que ayer triunfamos metiendo en cana a los genocidas. Ella y nosotros. Y ni Ella ni nosotros aflojamos, porque eso, eso nos enseñó el tipo.

He dicho

LIMPIANDO LA PATRIA...

2011-10-26T21:11:00.000-03:00

Tallada: 25 años
Montes: perpetua
Tigre Acosta: perpetua
Pernías: perpetua
Astiz: perpetua
Scheller: perpetua
Rádice: perpetua
González: perpetua
Savio: perpetua
Cavallo: perpetua
Donda: perpetua
Coronel: perpetua
Weber: perpetua
Fotea: 25 años
Capdevilla: 20 años
Azic: 18 años

Hoy hay un poco menos de mierda por la calle

¡30.000 compañeros detenidos desaparecidos, PRESENTES!

Esto también se lo debemos a él.

He dicho

NO PARAR DE REÍR

2011-10-25T21:18:00.001-03:00

Y sí. ¿Por qué parar? ¿Cómo no reír hasta el cansancio cuando estuviste todo el día laburando, esperando ese momento glorioso de abrir los sobres y empezar a contar los votos? ¿Cómo no reír si cuando terminás tu tarea pasás por la casa a dejar el mate y justo prendés la tele y ahí está la bola naranja anunciando su resistencia al régimen, algo occccvio a juzgar por su figura? ¿Cómo no reír si hasta te animás a hacer estos chistes fáciles y pelotudos sin sonrojarte?

No parar de reír, porque te acordás de las señoronas de barrio norte saliendole a cacerolear a tu presidenta, llevando a las sirvientas a aquellos actos destituyentes, te acordás de aquella tristeza sin mensura del 2009, del odio que te provocó la cara de satisfacción de Santo y María laura anunciando la derrota, si tenías que guardarte en la discusión con tus parientes que te aseguraban que Cristina no llegaba a fin de año, igual que los periodistas, los politiqueros, el verdulero, el tachero, guardarte con tus parientes porque el tío es grande y bueno, le cree a Clarinete y vos qué le vas a decir, no querés discutir con tu tío porque lo querés hasta la mierda, ida y vuelta. Y hoy sabés que el tío debe tener una bronca bárbara, porque es gorila pero buen tipo, siempre fue bueno, hoy debe estar amargado y capaz algún día se de cuenta de que seremos incorregibles como decía Borges, pero hacemos cosas buenas para el país.

No parar de reír porque ya te lloraste todo hace como un año, cuando el Flaco nos dejó sin previo aviso y vos te quedaste así, hecha pelota, como todos los compañeros, como Ella, que te mostró cómo había que hacer de tripas corazón y seguir laburando, dejando con la ñata contra el vidrio a todos los boludos que pensaban que con semejante golpe, Ella no iba a poder seguir.

No parar de reír cuando vas caminando hacia el hotel y llegás a la Nueve de Julio y empezás a sentir los primeros bocinazos, y ves el aluvión zoológico que marcha hacla la Plaza una vez más, exultante, rebosante de esa alegría primaria que sale de todo peronista en forma de vivaperóncarajo, dedos en ve, salticados en la vereda, gritos desde los micros, agite de banderas, y risas, risas, risas. Y alzás los ojos y ves a la Eva inmensa que parece estar gritando el triunfo igual que vos, y le hacés la ve como saludando con todas tus tripas.

No parar de reír cuando te amontonás con la gente, con los morochos y morochas que vienen quién sabe de dónde, ya no es el subsuelo de la Patria sublevado, ya no es sublevado, ahora viene a festejar. Cuando te aprietan, te empujan, te comentan números, te comentan reacciones de los derrotados, se hacen chistes, tan fáciles como el del principio de este posteo. Cuando ves a los pibitos sobre los hombros de sus padres, una nenita me acuerdo, con sus ojos grandes y marrones, sus rulitos que llegaban a los hombros, contenta capaz que sin saber por qué. Cuando ves a los pendejos, y te ves a vos misma a esa edad, cuando comenzaste tu vida política con una violenta derrota y estos pibes qué suerte tienen, empezar así.

No parar de reír cuando ves esos viejos peronistas, gente grande grande, entrada en canas hace mucho tiempo, con los ojos húmedos, capaz que ya no creían que este vientito fresco podía volver a la Patria, esta Justicia, este crecimiento, esta reactivación de la industria, todas esas cosas que los peronistas nacidos y criados aprendimos como un catecismo y que ellos vivieron. Y ahora lo están repitiendo. Quién sabe cuántas cosas hay detrás de esos ojos lloricosos.

No parar de reír cuando ves la fila para el choripán y tu hombre dice que es muy larga. Zapallito mío, ¿qué otra cosa tenés que hacer esta noche que no sea comerte la fila y clavarte un choripán como Perón manda? Y el tipo que va y le pide al choripanero dos que estén cocidos y vos no podés creer que esté pidiendo eso, el desubicadito, y menos podés creer que el choripanero le diga "dame un minuto" y le encaje el chori medio crudón al flaco de atrás.

No parar de reír cuando querés salir un poco de la marejada y buscar la pantalla, porque querés verla, querés verla y ni en pedo vas a poder llegar a ver la pantalla así que te conformás con escucharla, en esa Plaza tuya, en esa Plaza de nosotros, Pueblo riente.

No parar de reír cuando te vas de la plaza y cruzás Bolívar y llegás al triangulito ese y te parás y agarrás el pecho del fulano tuyo y llorás, llorás y llorás porque qué bueno es estar con él y porque no podés parar de reír.

No parar de reír cuando casi ni podés caminar y vas saliendo del quilombo, y volvés a cruzar la Nueve de Julio y ahí está la Eva otra vez, la de los humildes, que sonríe, plácida y satisfecha, y le hacés la ve como saludando, con todas tus tripas. Cumplimos, Señora, ya podemos ir a descansar. Y seguís el camino a casa, y no parás de reír.

He dicho.

Yasssstá...

2011-10-24T18:03:00.000-03:00

Ya nos levantamos tempranito ayer, fiscalizamos, nos comimos los nervios, hicimos las cuentas, llevamos las carpetas al comando, festejamos, y nos fuimos a dormir pasadas largamente las dos de la mañana.

Hoy, la legis está cerrada porque ahí se guardan las urnas, así que no tengo que ir a laburar. Así que siendo las seis de la tarde recién termino de almorzar, así que estuve tooooooodo el día haciendo fiaca, fiaca y más fiaca. Yo que tengo la oportunidad, no me la voy a perder. Y puedo hacer fiaca, sobre todo, TRANQUILA. Total, yassstá, ya aseguramos nuestro gobierno por cuatro años más.

Mañana, capazmente haya algo por acá. Hoy, solo fiaca.

He dicho.

URNAS

2011-10-23T08:00:00.001-03:00

UNA VEZ, UN HIJO DE PUTA LAS GUARDÓ...

OTRA VEZ, OTRO HIJO DE PUTA LAS QUEMÓ...

ESTA VEZ, EL PUEBLO ARGENTINO LAS VA A REVENTARRRRRRRRRRRRRRRR!!!

VÍSPERAS

2011-10-22T16:38:00.002-03:00

Me gustan las vísperas desde que era chiquita. Es como el olorcito del café que llega en bandeja, como el sonido profundo de las copas antes de que el tinto y los ojos del bienquerido inunden el alma, como el primer acorde de una canción que escuchamos por la radio y nos disponemos a disfrutar, como el ta ta ta ta ta en el timbre que anunciaba la llegada de mi viejo con los bolsillos llenos de caramelos, como el temblor del pibe que espera la llegada de la chica el día que se le va a declarar.

Las vísperas de mi cumpleaños eran algo fabuloso. Colgar las guirnaldas en el comedor, una de tríangulos que decian feliz cumpleaños y las de papel crepé que armábamos nosotros, comprar el jamón y el queso para rellenar los sacramentos, mi vieja en la cocina preparando la torta, planchando el mantel, mi viejo que a la noche traía las últimas cosas, mis hermanitos muertos de envidia porque la homenajeada esta vez era yo. Toda una preparación infernal para una fiestita que no duraba mucho más de dos horas, sin payaso ni toda esa parafernalia porque en aquella época medio que no se usaba mucho, y si se hubiera usado mis viejos no podrían pagarlo y además no entrábamos todos en un dos ambientes.

Las vísperas del primer día de clases también estaban buenas. Forrar los cuadernos con papel araña azul, sacar punta al lápiz negro, a los de colores no porque ya venían con la punta sacada. Pero con la gillete mi mamá les hacía una feteadita en la parte de atrás para que yo pusiera mi apellido. El olor de los cuadernos nuevos, del plástico de la cartuchera, acomodar todo en el portafolios de cuero marrón claro. Mi vieja planchaba el delantal de tres tablas y lo dejaba en una percha colgado, anhelante. Los zapatos guillermina perfectamente lustrados, las medias azules bien dobladitas, la cinta azul para el pelo también planchadita para que el moño quede impecable.

Otras vísperas lindas eran las de Reyes. Había que escribir cartita, jurando y perjurando haberse portado bien ese año, cosa no siempre cierta, más bien nunca, recorrer el barrio juntando pastito para los camellos, lustrar bien los zapatos, que queden brillantes para que a los reyes les guste, poner el pastito y los zapatos y el agua al lado de la puerta e irse a dormir tempranito porque a los reyes no les gusta que los vean y además así el tiempo se pasa más rápido y llegaba la mañana de regalos, ojalá sea un libro de la colección Robin Hood, puede ser El Príncipe Valiente, o Sandokán.

Las vísperas de un viaje tengo tambiém. Un viaje que me llevaba mil kilómetros al norte de mi vida, de mi gente, de mi amigos, de mi parientes, del viejo, la vieja, mis hermanos, hacia una provincia olvidada, postergada, un pedazo de suelo argentino que siempre me había llamado la atención en el mapa por su forma de caballito. Tener el pasaje para ir en tren, cargar los libros más importantes, toda la ropa. Hacer el avío que era al mismo tiempo cisura y raigambre con este Buenos Aires querido y odiado. Ver los ojos infinitamente azules del viejo que apoyaba mi decisión con todo el generoso dolor del que pueda ser capaz un padre, porque él también apostaba a que allá, entre chivatos y viento norte, encontraría la alegría del amor en unos ojos negros y buenos, y mi propio camino. No saber, no saber, que en un gesto de amor casi primario, la vieja había deslizado subrepticiamente un frasco de nescuik y otro de azúcar, que fue su forma de decirme que me quería, impedida como estaba de ponerlo en palabras, siendo, de hecho, que no me hablaba desde hacía dos semanas, cuando supo que la ida era cierta.

Las vísperas de un estreno. Despertaba a veces aterrorizada después de soñar que me había olvidado la letra o me faltaba el vestuario. El último ensayo, sin cortes, descubriendo vericuetos del personaje hasta último momento, sabiendo que iba a seguir descubriédolos en las funciones. Anotar todo, para no olvidarse ni el trapo ni el vinagre para pasar al escenario antes de la función, así viene mucha gente. Las indicaciones de Hemilce, la mejor directora que tuve en mi vida, la que sacó lo más brilante de mi vida como actriz. Intuir que allá, en la última fila, iba a estar el viejo aplaudiendo como cuando actuaba en Buenos Aires, orgulloso de esa hija que cumplía sus sueños. Asegurarme de no tener nada amarillo, de que estén todos los maquillajes, de no coserme nada con la ropa puesta. Soñar con el aplauso del público, que siempre agradece lo que se le brinda desde las entrañas. Y el nudo, el nudo ese, indescriptible, en la boca del estómago, el temblor de patas que iba a durar justito justito hasta el momento de poner el pie (derecho) sobre el escenario, para que la magia llegara y por una hora y pico todas esas personas creyeran una historia.

Mucho más acá en el tiempo, recuerdo las vísperas de mi parto. Todo un día internada enchufada a la oxitocina porque la piojosa no quería salir y la placenta ya no le servía para nada. Todo un día hablándole para que dejara la fiaca y saliera de una vez, que yo tanto la esperaba. Todo un día cagándome de risa cada vez que venía mi doctor y la peridural metétela en el orto porque a mí el parto no me va a doler nada de nada. Creo que ya lo conté.

Las vísperas de otro viaje, que me pone quinientos kilómetros al sur de la soledad. Y pongo este párrafo en presente porque así es de presente. No sé qué se pone en una valija cuando una se va por primera vez de vacaciones con el hombre que ama. No sé lo que es irse de vacaciones con el hombre que se ama. Hará demasiado frío, lloverá, cómo será la luna ahora sobre aquella ciudad que no veo hace treinta años, y que ahora me va a devolver este tipo increíble, dulce y huraño, que se anima, se anima a pasar una semana conmigo que hace tantos años que no sé lo que es convivir con un hombre. Todos los terrores y las ilusiones es lo que se pone en esa valija, al lado de los zoquetes y el camitontito. Todas las dudas y los anhelos, ahora lo sé, creo. Los sueños que alejan dolores, eso se pone. La posibilidad incierta pero sí, dale, de que las cosas sean diferentes, de que al fin haya llegado el tiempo de descansar, de dejarse mimar, de sostener y dejarse sostener. Y otra vez los temores... ¿Se aburrirá, la pasaremos bien, nos reiremos, nos enojaremos, podré adueñarme de esa ciudad con mar? Quién sabe, tantas cosas pueden pasar entre dos personas en una semana...

Las vísperas tienen un tinte verde claro, como la voz de mi hija. Tienen ese saborcito a promesa, esa impronta de novia por entrar al registro civil, ese ronroneo del cielo por la madrugada, cuando la luminosidad del día se abre paso entre los edificios y se cuela en el dormitorio, el olor de la tierra justo justo antes de que empiece a llover. Esa ansiedad del murguista esperando a su colombina a la salida del tablado. Es como esa mirada medio así de abajito que es preludio de una noche más de amor, igual a ninguna otra.

Las vísperas son un regalo maravilloso cuando sabés, sabés, que al otro día te va a pasar algo definitivamente bueno.

Así estoy hoy. En vísperas...

He dicho

TRISTE, SOLITARIO Y FINAL

2011-10-21T21:35:00.000-03:00

Anoche, el tipo que hizo y deshizo a su antojo la provincia de Buenos Aires por más de una década, puso fin a su campaña y - si le quedara un resto de inteligencia- a su carrera política. Es otra de las buenas noticias de la semana: si los dioses nos son favorables, el domingo nos sacamos de encima esta lacra, aunque él diga que no, que va a seguir, no sé cuánto podés seguir si ya no te dan bola ni tus parientes.

No pudo hacer su cierre en una gran avenida, ni en una cancha de fútbol, ni en un humilde microestadio de club de provincia. No le dio para un teatro más plaza, ni una caravana, ni nada de eso. Por suerte siempre hay amigotes que te prestan el s.u.m. Así es que la sede de gastronómicos fue el lugar. Podría haber sido una cabina telefónica, para disimular el patetismo.

Anoche, el tipo que manejó los hilos del país durante unos años, que controló diputados, dirigentes, intendentes, punteros, manzaneras, jueces, comisarios, no pudo juntar ni doscientos tipos. Ni el tiro del final, digamos.

Así lucía el sum de gastronómicos anoche, tipo once. En un baño público he visto más gente.

He dicho

PÁNICO EN EXALTACIÓN DE LA CRUZ

2011-10-19T16:44:00.001-03:00

"Me voy a vivir a Exaltación de la Cruz, Capilla del Señor... después del tres por ciento, ¿qué me queda?" Tales declaraciones, en boca de la doctora sin tesis Biblita Carrió ha provocado un ataque de pánico masivo entre los habitantes de ese partido bonaerense y el éxodo de los mismos, cual neoyorquinos después de escuchar a Orson Welles en "La Guerra de los mundos"

La Rama Pendenciera de Aluvión Zoológico solicita a la población la máxima cautela al abandonar la ciudad, a fin de no provocar desastres mayores que los que ya llevará a la región la presencia de la más perdedora de todos los perdedores.

Asimismo, el Subcomando de Investigaciones Truchas de la Rama Pendenciera, pudo saber, a través de secretísimas consultas con altas e inobjetables fuentes, las intenciones de algun@ que otr@ politicuch@ a posteriori del urnazo que se viene. A saber:

- Tachuela está buscando refugio entre sus amigos y colegas. Altísima probabilidad de que haya solicitado asilo en algún pueblo colombiano

- Justin Binner sacó turno en Schuanek

- Ricardito busca amparo en Chascomús pero ahí no lo quieren ni los perros, así que está recorriendo satrerías a ver si se hace un traje que no le quede grande como los del viejo

- El Alberto está juntando nafta para el plato volador que lo lleve a Xilium, donde planea postularse a concejal

- Altamira, después del milagro, busca un monasterio

- Margarita se está haciendo una casa con todos los rastis que le quedaron del spot de campaña

- La "piba" del rancio apellido, fiel a su costumbre, estaría pensando en mudarse a Catamarca, porque supo que allí hay "un pueblito aquí, otro más allá, y un camino largo que baja y se pierde"

La Rama Pendenciera de Aluvión Zoológico les desea a todos unas felices vacaciones. Permanentes.

He dicho

LA TELE

2011-10-17T20:48:00.000-03:00

Está ahí, cuadrada y plateada. Es una Hitachi de 21 pulgadas que compré hace un par de años por un crédito en la mutual. Habla casi todo el día. Habla y muestra imágenes, muchas de las cuales yo ni veo, porque la tipa está prendida casi como si fuera una radio. Pero de cuando en vez me llama y me ancla al sillón por unos minutos.

En sesenta años nos mostró de todo. Lo primero que yo me acuerdo es cuando Pipo Pescador me cantaba se equivocó la paloma y dibujaba detrás de un vidrio. Un día leía las cartitas que le mandábamos los chicos y sacó la mía, una postal con los reyes magos que medio se movían por un efecto de textura. Fue la primera emoción que me regaló la tele. Otro día salió el Zorro de la pantalla y no sé por qué milagro apareció en la Rural. Con su capa, su antifaz y su caballo Tornado me regaló un beso en la mejilla y abrió una puerta por la que la tele y la realidad se comunicaban, cosa e' mandinga.

Poquitos, muy poquitos años después se tiñó de negro. Hubo gente que ya no salía por ahí. Hubo gente que no salió más a la luz de sol. Pero no quiero irme de tema. Y el tema es la tele.

Bicho raro, querido y odiado. Me ha provocado risa, lágrimas, puteadas a granel. Me ha enganchado con cada pelotudez de novelas venezolanas más malas que los spots de Ricardito. Me ha tenido horas y horas escuchando discursos de senadores que terminaron en una traición anunciada. Me ha mostrado luces y sombras (a veces más sombras que luces ) de una historia que íbamos haciendo casi sin darnos cuenta. Una historia que incluía la quema de un cajón en vivo y en directo, levantamientos militares que nos llevaron a la Plaza a defender al padre de este pajarón que era nuestro presidente -aunque no nos gustara a muchos- pero era un Presidente, el episodio de Villa Martelli, inentendible si no pensamos mal de algunas gentes, secuestros, marchas, represiones, sentencias que inauguraron el fin de la impunidad en esta bendita Patria, y de un tiempo a esta parte nos regaló anuncios, anuncios que se hicieron realidad, aumentos de la jubilación, asignación por hijo, más vacunas, más escuelas y no quiero seguir porque otra vez me voy de tema.

Desde los culos y tetas de Porcel -casi inocentes desde el hoy- hasta los culos y tetas de Tinelli, pasando por los almuerzos donde se indignó la digna Cecilia Rossetto, el que se venga el principito, el que se vayan todos, televisión por la identidad, la caída del muro de Berlín, la muerte del Papa, la elección del Papa, la muerte de Bin Laden, la invasión a Irak, el rescate de los mineros, el que se ganó el millón en lo de Susana, la muerte de Sandro y de Rodrigo, las manitos haciendo tortitas de manteca de los indignados, las montañas de flores en el palacio de báquinjam, choques de trenes y aviones, Chernobyl, los cincuenta puntos de Grande Pa, la caída de las bolsas, el primer bebé de probeta, los quintillizos Riganti, todo todo todo pasó por la tele. Hasta la confirmación de la noticia que me dio mi vieja, consternada, por teléfono, cuando yo estaba tan tranquila preparando el café con leche para esperar al censista.

Eva fue la primera imagen que transmitió esta tele nuestra. Seguramente los trescientos tipos que tenían el aparato ni por puta se imaginaban lo que significaba. El mundo, la historia, las ciencias, las artes, la información, se podían condensar ahí, en ese artefacto al cual todas las madres han (hemos) puteado y al cual han (hemos) recurrido alguna vez, saturadas de griterío infantil.

Eva inauguró, también, la posibilidad de que todos los argentinos accedieran al instante a los sucesos de aquí y del mundo. Que los vieran. Y que el mundo nos viera.

Eva fue vanguardia, también en esto de la comunicación, del derecho a la comunicación, a la información, a la propia cultura.

Cristina levanta aquel nombre y lo lleva como bandera a la Victoria. Y la victoria también tiene que ver con la pluraridad de voces, la democratización de los medios, la redistribución de micrófonos y cámaras, por decirlo de alguna manera. Porque calculo que así como al gorilaje de 1951 le dio por el quinto forro que fuera el peronismo, en la figura de esa "actrizucha" ilegítima estuviera desparramando su imagen al mundo, al gorilaje actual debe darle por el mismo lugar que sea otra vez el peronismo, en la figura de esta "shegua" rodeada de esas viejas de pañuelo blanco, de esos niñitos, de esos actores y actrices "comprados", de esos tantos que "van por el choripan", el que en nombre del Pueblo se haya apropiado de ese lugar que alguna vez cimbró con los gritos de los torturados para transformarlo en un lugar de Vida, tanto que desde allí se generarán los contenidos que enriquecerán aquello de lo que estoy hablando desde el principio: la tele.

Al fin y al cabo, en este país, los avances siempre han venido de la mano del peronismo.

He dicho

POR OTRO DIECISIETE

2011-10-17T15:28:00.002-03:00

¡¡¡ Feliz día Compañeros!!! Y a seguir trabajando para la Victoria, la Felicidad del Pueblo y la Grandeza de la Patria

OKTUBRE. EL FUTURO

2011-10-13T19:18:00.000-03:00

Llegó octubre y el futuro está acá. Capaz que ni te diste cuenta, porque andás ocupad@ en otras cuestiones. A lo mejor estás, como yo, viendo que vestido lindo le comprás a tu hija para su graduación, que falta tan poquito. O haciendo cuentas para ver adónde te vas de vacaciones este año, si el mar o la sierra, el sur o el norte, si te vas en micro o en avión, ahora que por Aerolíneas sale casi lo mismo. O viendo si aprovechás el aguinaldo para darle una refrescada a tu casa. O pensando si te comprás un lcd en cincuenta cuotas para ver el partido. O puteás porque no te podés comprar la casa pero podés mejorar tu estar en la que alquilás con un aire acondicionado. Tal vez estás planeando un asadito para el domingo con tu familia o terminando de desarmar las valijas del fin de semana largo.

El asunto es que te ocupás de tus cosas de hoy, de mañana, de dentro de unos meses, y no andás pensando en el futuro. Estás viendo qué país tenés hoy, que condiciones de vida tenés hoy, que podés cambiar el celu, o tener dos, que tienen celu tus pibes, tu vieja, que hay dos compus en tu casa, que podés cambiar el auto, que casi no podés andar por Buenos Aires porque está lleno pero lleno lleno de autos, como nunca viste en tu vida. Y si andás en bondi, tren o subte, puteás porque a toda hora está lleno, y eso es porque hay más gente que viaja, porque hay más gente que va a laburar todos los días. Y sí, de vez en cuando se te cruzan algunos quilombitos, algún piquete, alguna manifestación, un paro de tren o de subte. ¿Te acordás de cuando eso era todos pero todos los putos días a toda hora?

A lo mejor sos de los que todavía no acceden a un auto, a una casa, a un sueldo que te permita ahorrar. A lo mejor la yugás todos los días en un trabajo irregular, con un sueldo con el que no llegás a fin de mes. Y entonces no pensás mucho en el futuro porque te preocupa el hoy, las cuadras que tenés que caminar para comprar más barato, cómo estirás esos manguitos, conseguir los certificados de escolaridad y vacunas de tus pibes para cobrar a fin de año el resto de la AUH. Pero seguro que tenés menos preocupaciones que hace unos años, cuando ni siquiera preocupaciones podías tener y para comer tenías que esperar la bolsa que te daba el gobierno de turno, y capaz que hasta terminaste internad@ por una anemia machaza fruto del alimentarte mal. A lo mejor sentís que el futuro no te está llegando, pero te juro que hay quien está trabajando para que tengas ese futuro y mejores este presente.

Vos estás con estas cuestiones del hoy y por ahí ni te das cuenta de que ya estás viviendo el futuro. Por ahí ni te avivaste de que los tres millones y medio de pibes que hoy reciben la Asignación por hijo, dentro de quince o veinte años van a tener un título secundario, van a tener todas las vacunas, van a estar mejor alimentados que los pibes que hoy tienen quince y que vivieron una vida de mierda, teniendo que salir a chorear o refugiarse en el paco. Oséase: en quince o veinte años vamos a tener tres millones y medio de pibes con las mismas oportunidades para empezar una carrera terciaria o universitaria o acceder a un empleo en blanco. Eso es el futuro y lo tenés acá. Alguien lo pensó.

Vos estás en esas cuestiones del hoy y por ahí no sabés que dentro de veinte o treinta años las mujeres no se nos van a morir por cancer de cuello de útero, porque a partir de este mes se está vacunando a las niñas de once años contra el HPV. Y que nuestros pibes van a ser más sanitos porque el calendario de vacunación tiene dieciséis vacunas que hay que darles sí o sí, y que el Estado se las provee. Y nuestros viejos están mejor hoy porque tienen medicamentos genéricos, y planes para irse de vacaciones gratis, y aunque todavía no ganan lo que quisiéramos todos que ganaran, sin dudas tienen una vejez un poco más tranquila, y más digna. Igual que la que vas a tener vos porque el Estado garantiza que tus años de trabajo se te devuelvan en tus años de reposo, en lugar de que te los rife una AFJP. Ese es el futuro y lo tenés acá. Alguien lo pensó.

Vos estás en estas cuestiones del hoy y ni te imaginás que si a alguno de tus pibes se le ocurre estudiar ingeniería, por ejemplo, como a la mía, si esto sigue como hasta ahora, no va a terminar manejando un taxi, porque ahora tenemos Atucha I, II, y vamos por la III. Porque además inauguramos parque eólico, reactivamos astilleros, megausina en Río Turbio, arreglamos submarinos, desarrollamos la industria metalmecánica, de a poco vamos mejorando y ampliando el sistema ferroviario, tenemos doscientos ochenta parques industriales, hacemos celulares y computadoras en Ushuaia, vienen las empresas a fabricar acá, hacemos autos, en fin, levantamos las persianas que se fueron cerrando desde la dictadura hasta el presente. Y todo eso es trabajo para hoy y para dentro de veinte años. Y es un país industrializado, que no dependa de las importaciones. Ese es el futuro y lo tenés acá. Alguien lo pensó.

Vos estás en esas cuestiones del hoy y capazmente ni te figurás que esos científicos que repatriamos están trabajando para que dentro de quince o veinte años tengamos más y mejores vacunas, medicamentos, biotecnología, valor agregado, energía, conocimiento, y que están formando los científicos del mañana, así si a tu pibe se le da por las ciencias va a tener hospitales, laboratorios, fábricas, universidades, institutos en los que poder laburar. Acá, no en Europa ni en EEUU. Que para eso creamos el Polo científico tecnológico. Ese es el futuro y lo tenés acá. Alguien lo pensó.

Vos estás en esas cuestiones del hoy y ni pensaste que cuando ampliamos las redes cloacales, de agua potable, líneas de alta tensión, construimos hospitales, escuelas, a lo largo y a lo ancho del país, no sólo estamos mejorando las condiciones de vida actuales de las poblaciones de la Patria, sino que estamos, lenta pero firmemente, creando el campo propicio para que la gente se quede en las provincias, se desarrollen las distintas regiones y se descentralice la producción y la ocupación del territorio. Eso es el futuro y está acá. Alguien lo pensó.

Vos estás con esas cuestiones del hoy y no dedujiste que cuando destinamos más plata para educación y menos plata para pagar la deuda (que encima renegociamos con amplias ventajas para nosotros) estamos construyendo un país con mejores oportunidades para todos, con menos desigualdad, y esto lo vamos a ver en unas décadas, cuando los pibes sean profesionales trabajando en su Patria. Ese es el futuro y está acá. Alguien lo pensó.

Vos estás con esas cuestiones del hoy, y podés estarlo, tranquilamente. Porque el país de acá a veinte años lo está pensando alguien que lanza un plan industrial y otro agroalimentario que llega al 2020, alguien que se ocupa de mejorar tu vida de todos los días pero también la de tus hijos y tus nietos. Alguien que sin duda merece el título de Estadista. Alguien que tiene un plan, de verdad, y ese plan es inclusivo, igualitario, industralizador. Alguien está pensando por vos y por todos, para que puedas ocuparte de las cuestiones del hoy sin tanta angustia por el mañana. Alguien está pensando el futuro por primera vez en décadas. Y lo está llevando a cabo.

Y ese futuro está acá, y va a seguir estando. En este oktubre vos podés decidir que ese futuro se siga construyendo y sea definitivamente nuestro.

He dicho.

LÁPICES DE AYER, LÁPICES DE HOY

2011-09-16T20:04:00.002-03:00

Se levantó tempranito como todas las mañanas. Desayunó. Puso a andar el lavarropas, agarró su celu viejo porque el nuevo no le gusta, la net, y se fue al colegio. Tiene diecisiete años y unas cuantas marchas ya. Se anotó en el UBA XXI y el año que viene me empieza la facu, parece que va a ser ingeniera. A veces dan ganas de acogotarla, como corresponde siendo hija única. Siendo hija, bah. Otras veces dan ganas de protegerla para que nada nada malo le pase nunca jamás. Todas, todas las veces me da un orgullo, pero un orgullo tan grande que no me cabe en el alma.

Volvió al mediodía medio enculada porque no pudo leer su discurso en el acto de la Noche de los Lápices. No pudo porque se suponía que debía ir como representante de su cole al acto del Pellegrini al que tampoco fue por desencuentros con los otros miembros de su centro de estudiantes. Y, a la final, el que hizo el discurso fue el presidente del centro, un boludito PRo al que le importa un pito la Noche de los Lápices, que le saca canas verdes y que después del acto quería hablar sobre la fiesta de la primavera, el desubicadito.

Regresó a su escuela a la tarde, para otro acto. Me mandó msj, no sé si con el celu nuevo o el viejo. Tampoco pudo leer su discurso pero estaba contenta porque lo de la tarde fue muy bueno, hablaron tres ex alumnos y tres delegadas, pasaron videos y fotos. Otra cosa.

Mi hija es una adolescente como tantas otras. Y distinta a tanta/os otra/os. Milita en su centro de estudiantes y a veces siente que lo hace al pedo porque a muchos de sus compañeros todo les chupa un huevo. Pero sigue porque cree que eso debe hacer.

Yo la veo, a veces con angustia, otras malhumorada, otras chocha como la gallinita. La piba transita su adolescencia con las idas y venidas propias de su edad. Va a los recitales, a la casa de su amiga, visita a su abuela. Una piba normal, como aquellos pibes de La Plata, como tantos pibes que pusieron el cuero. Una piba que puede meterse en política con tranquilidad, porque en esta Patria que le estamos construyendo ahora hay Justicia, gracias a un flaco que cuando llegó a presidente barrió con la impunidad.

En la tele pasan, desordenadas, las imágenes. Miles de pibes haciendo la cola para ver a Riqui Martin. Adolescentes despreocupadas, exultantes, con fotitos del ídolo, muñequeras, gorro bandera y vincha. Y está bien, qué joder. Está bien que esas chicas puedan elegir ir a un recital. La tele muestra otros miles de pibes marchando a la Plaza, por la memoria la verdad y la justicia, que puede parecer una consigna repetida pero no deja de ser cierta cuando se siente de verdad.

Pienso en mi piba, que empieza a juntarse y arremangarse por su país, y en aquellos pibes. Ella también los piensa. Está feliz porque empezó el juicio del circuito Camps y sabe que esos chicos que tenían su edad ahora van a tener Justicia.

Pienso en mi piba que se mete a hacer política y en mí, que no tengo los temores que tenían mis viejos cuando empecé yo, allá por principios de los ochenta. Pienso en mi piba y en aquellos pibes y en aquel país sin sol y sin colores y en esta Patria radiante que vamos haciendo tan de a poquito. Pienso en todas estas cosas, en la adolescencia de aquellos pibes, en la mía y en la de mi hjija y en la de las que están haciendo la cola para entrar al recital de Riqui Martin. Pienso en todas estas cosas y tantas otras que ahora tenemos y disfrutamos, y también en las que faltan. Pienso en los lápices robados de ayer y los que hoy pintan la Patria con colores nuevos. Definitivamente, tenemos Futuro.

He dicho.

ZITTO, UN PUEBLO EN LA GARGANTA

2011-09-08T15:02:00.000-03:00

Fue lo primero que escuché cuando me fui a vivir al Chaco. De una vieja radio verde oscuro salía un chamamecito lento, suave, apenas entonado por una voz tan dulce como profunda. "¿Qué es eso?", pregunté mientras engullía un delicioso guisito casero. “El negro Zitto Segovia” me dijeron unos ojos negros. Sonaba aquella voz por la Libertad, una FM de Resistencia que dio vuelta la historia de la radiodifusión chaqueña. El programa se llamaba “A mitad de la jornada” y se emitía, como ya sospecharán, al mediodía. Lo conducía quien luego sería mi amigo y maestro, Manolo Bordón, el primer tipo que confió en mí para hacer radio, que me dijo “Hay algo que no se compra, Tana, y es el criterio”, me enchufó un handy y me mandó a cubrir un quilombito de estudiantes. “Reluce la luna llena con enaguas de satén, te va contando un secreto que nadie puede saber... el viento te vuela lejos, del cabello hasta los pies”... cantaba el Zitto éste y mi corazón se abría a un sonido nuevo, con sabor a verano. Y ahí quedé, prendada de una voz sencilla, atenorada, como de alondra, que me cimbraba en el alma como el agüita fresca de la lluvia en una siesta de verano.

El Negro era el cantor del Pueblo chaqueño. Era como Gardel. La gente lo adoraba porque le cantaba sus cosas, sus dolores, sus historias, sus colores, sus sueños. El negro hablaba, con su música, de gentes concretas. Lucía de Arena. El Cacique Chamelraikin, que volverá con su pueblo de la muerte. Nocaut González, el hombre que en el mugriento baldío se volvía Luna Park. El negro Pavón, soldado muerto en Malvinas. El Ramón, perdida su vida por una mujer. Juana, la lavandera a la que no se le doblaba la espalda Juana jamás. Ricarda la criada de los Molina a los que crió ella. La Loca Margarita y sus solteros almanaques. Mate Cosido tigre ligero como perdiz. Exactos retratos chamameceados que se anudaban con la inundación y el trabajo, con el monte y el Cristo de los villeros y los negros de dientes blancos del Camba Cuá.

Pocas semanas después de llegar al Chaco, lo conocí. Veintidós años tenía yo y me había ido a una provincia casi ignota detrás del amor. No sabía que una vez que aquel amor se me fuera, me iba a quedar por amor a la provincia. Trabajaba en un pequeño barcito en la calle Perón, a cinco cuadras de la plaza central de Resistencia. Oficiaba de moza, lavaplatos, cocinera, creaba personajes y cazaba la viola y armaba la guitarreada, que se extendía hasta bien entrada la madrugada. En este barcito empezaron a caer los musiqueros, y un día se apareció el Zitto. Negro pintón, arrebataba al mujeraje como el viento norte, decían. Muy cara de chaqueño, ojos chiquitos mirada tranquila, crenchudo como negro peronista que era. El Zitto se sentó a la barra, se pidió una copa de vino, agarró un marcador y escribió en la pared del bar donde todo el mundo escribía cosas. “La casa es chica pero sucia”, escribió el muy hijo de puta con ese humor entre simplón y cínico del que hacía gala. Cagándose de risa me pidió la guitarra, mi guitarra, la que mi viejo me regaló para mis quince, y se puso a cantar.

El Negro reía, siempre reía. Una vez me pescó batiéndome el flequillo para que se me inflara, flequillo típico de finales de los ochenta. Me lo revolvió un poco él, al tiempo que se reía diciéndome “yo, tanto trabajo para aplastármelo y vos te lo despeinás”. Ya dije que era crenchudo el Zitto. Habrá pensado que era una porteñita tilinga y sospecho que tenía razón.

Empezaba a desmayarse de a poco el año 89 y el Zitto andaba con otros musiqueros chaqueños y correntinos haciendo un espectáculo que en ese momento debía estar en Francia representando al país en el festival internacional de folklore, pero no pudieron porque nunca llegaron los fondos para semejante viaje. “La Delegación” -como se habían llamado- estaba recorriendo los pueblos de las dos provincias, cuando los atrapó la muerte en un recodo del camino, barranca abajo, a orillas del Paraná. Se fueron con el río Zitto, Johnny Behr, Michel y el Gringo Sheridan, el Chango Paniagua y el Yacaré Aguirre. Y las dos provincias se hundieron en las sombras mas hondas que yo hubiera visto en mi vida

Se murió el Zitto. Eso fue lo que dijo Manolo por la radio, en un hilo de voz. Yo estaba preparando las mesas en el bar, eran cerca de las siete de la tarde. El Carlitos Miño había nadado hasta una imposible orilla, había buscado un teléfono, y había llamado a Manolo para que el pueblo se enterara de lo que había sucedido con sus cantores. Poco a poco empezaron a caer los amigos por el barcito, todos con una tristeza plúmbea, con el dolor en el gesto, en el aire, en el silencio, en el abrazo. Tarde, ya pasada la medianoche, llegó Manolo. Destrozado, el hombre que había perdido a su amigo, lloró en un vino. No recuerdo más de aquella noche del 8 de septiembre. Pasaron veintidós años. Los mismos que yo tenía cuando lo conocí. Desde aquel tiempo me acompaña la dulce voz del Negro.

Esta noche, en la Plaza España de Resistencia, musiqueros, cantores, y el Pueblo chaqueño, encenderán tres fogones: uno por Zitto, otro por Johnny, y otro por todos los trabajadores de la cultura que se han ido en estos años. Yo estaré mil kilómetros río abajo, con el corazón allá, agradecida a la vida porque me dio la oportunidad de ser una persona mejor, después de haber transitado esos días chaqueños que me dejaron amigos queridos, la costumbre de la siesta, los ojos llenitos del rojo de los chivatos cuando florecen en noviembre, un cierto andar más lento, un pensar más despacioso, un gusto distinto por la sencillez, el amor por el chamamé, un vino negro compartido, y la voz siempre presente de Zitto Segovia. Voz que hoy les quiero regalar, levantando una imaginada copa de vino, un ¡salud, compañero Zitto!, y un eterno sapucay.

He dicho

VACUNALA...

2011-09-07T19:09:00.001-03:00

Vos sos mamá, como yo. Pongamos que tu piba tiene unos diez, once años. Querés lo mejor para ella, que no sufra, que ningún turrito/a le rompa el corazón, que estudie y se reciba y pueda trabajar de lo que le gusta y pueda vivir de eso. Esas cosas querés para tu piba. Que crezca sanita, como dice la abuela.

Vos sos mamá. Darías cualquier cosa por asegurarte su felicidad, pero sabés que eso no podés garantizarlo. Lo que sí podés garantizarle ahora, porque hay un Estado que banca eso, es que cuando llegue a los cuarenti, cincuenti, no se muera de un cáncer de cuello de útero. Suena duro, pero es así.

Vos sos mamá y capaz no lo sabés, pero unas cuatro mil mujeres por año se infectan en este país con el Virus del Papiloma Humano. Yo soy una de ellas. Por suerte no pesqué las cepas que están ligadas al desarrollo de cáncer cervical, pero aún así es -al menos- una molestia. Si hubiera tenido acceso a una vacuna, lo podría haber evitado.

Ahora tenés la oportunidad de evitarle a tu piba una enfermedad que podría llevarla a la muerte. Disculpame que sea tan brutal, pero estas cosas hay que decirlas como son. Mil ochocientas mujeres se mueren por año por cáncer de cuello de útero. Mil ochocientas. No es joda. El Estado dio cuenta de esto, como de tantas cosas, y se hace cargo de la salud de tu piba.

Hace unos meses la Presidenta anunció que la vacuna contra el HPV se incorporaba al calendario de vacunación obligatorio. La buena noticia que sigue es que a partir de octubre se implementa la campaña que protegerá del virus a unas cuatrocientas mil niñas nacidas en el año 2000. Y será gratuita. Te cuento esto porque yo vacuné a mi piba hace un par de años, y cada dosis (son tres) me salió más de cuatrocientos mangos.

No sé si te das cuenta. No es una medida cuyo impacto puedas verlo enseguida, como la AUH o la inauguración de una red de agua corriente. Vamos a ver, dentro de veinte o treinta años, que las mujeres ya no se mueren por un cáncer de cuello de útero en esta bendita Patria. Eso es porque tenemos un Estado que piensa y proyecta futuro. Un día de estos escribiré sobre eso.

Vos sos mamá. Andá y vacuná a tu piba.

He dicho.

UN DOMINGO QUE NO SE VA

2011-08-17T17:42:00.002-03:00

Las piernas duelen, están pesadas como si alguien las hubiera llenado con agua tibia. Hay un cansancio dulce, como ese después de un buen polvo -disculpen el ejemplo- cuando quedás exhausta y radiante, que es lo que sigue a un día de trabajo sostenido que termina en una victoria arrasadora y los festejos correspondientes. Es raro este cansancio lleno de orgullo. Una sabe que el cuerpo pasa factura por hacer lo que todo militante que se precie debe hacer en un día de elecciones: levantarse tempranito y trabajar, en el puesto que le toque, porque cada puestito de laburo, ese día, es una trinchera. Hay que cuidar voto por voto, porque cada boleta azul es el pasaporte para que nuestros hijos tengan un país cada vez mejor.

Es lunes. Pero el domingo no quedó atrás. Está acá, tan presente, en los huesos, en las ojeras, en esta sonrisa que no se va, no se va, loco. Y se agranda a cada minuto, al leer el clarinetesorete, al ver las caras de los periodistas de la TNs adentro. Pasan las diapositivas del domingo. La levantada tan temprano, cómo cuesta, puta madre. Agarrar la mochila cargada en la noche con las boletas, las carpetas para los fiscales, los desayunos. Él que arma los sanguchitos con pan negro (porque la dieta y el piripipí, aunque después vamos a zafarnos con los alfajores) mientras yo lucho por secar las crines, que hace frío y no es cuestión de salir con el pelo húmedo y después pescarse una peste. Después va a tocarme cebar el mate y untar el pan con mermelada dietética . Es parte del trabajo en equipo, porque dos son un equipo, sepanlónnn. Y después caminar esas cuadras, entre dormidos y contentos, porque esta vez sí, esta vez vamos a laburar sabiendo que nos espera el alegrón de la victoria, aunque a esa altura no tengamos idea de cuán alegrón iba a ser el alegrón. Qué distinto al madrugón de hace dos semanas, cuando íbamos a cuidar los votos que ni en pedo iban a alcanzar, lo sabíamos, pero igual hay que ir, eso y no otra cosa hace un militante, qué joder.

Un día tranquilo el domingo. La fiscalía general de una escuela, para algunos significa como ser jefe de los otros. Para mí es un estar al servicio de los compañeros que tienen que apoyar el culo en esa mesa, diez, doce horas, según lo que lleve el recuento. Mierda que hay que caminar. Conseguir agua para el mate, ir a buscar los almuerzos, cebarles mate o prepararles un café, estar atenta a que se arme alguún quilombito, que por suerte no se arma, a disipar alguna duda de los compañeros fiscales o de las autoridades de mesa, siempre toca algún presidente/a que no tiene la más puta idea. Y al final, sumar toda la escuela, juntar las carpetas y llevar los resultados al comando, llevar las buenas noticias y encontrarse con más. Es una linda tarea la de fiscal general. Sí. Debo acá agradecer y felicitar a mis fiscales que fueron y son leones: Mónica, Guille, Eduardo y Gabriel. Es un orgullo haber trabajado con ellos.

El recuento es una joda. Después de tantas horas en los mismos metros cuadrados una ya se divierte con los fiscales de otras fuerzas (fuerzas es una forma de decir, por supuesto). Los del PRO me aseguraban que no iba a salir contenta ese día. A esa altura ya casi dan pena. Como la vieja esa que - me cuenta Mónica - después de poner el voto en la urna dice "a ver si así se va de una vez, ésta...". Lástima, doña. Nos va a tener que aguantar al menos cuatro largos años más. La pila de boletas azules, sube, sube maravillosamente. Esa pila verde asusta un poco, pero no tanto, estamos en la capital. Nos vamos de la escuelita sin saber todavía cuánto, cuánto tenemos, por favor. Acá, ganamos.

La llegada al comando nos regaló el cominezo de la dicha más increíble. Nos vamos para el Intercontinental. Llega el primer msj de mi hija: dice que cincuenta. ¡Cincuenta! Son pocas mesas, puede bajar, me dicen. Ma qué bajar, pienso yo, pero me callo un poco porque respeto la prudencia que yo no puedo tener.

Piedras y Moreno es una fiesta descomunal. Hay pantalla, va a hablar Ella. Ahí está, nos pide mesura. Saluda a los otros precandidatos, habla de Néstor, abraza a su hija. Afuera, otra vez a moco tendido. La escucho arrobada, como que no me despierten, por favor, este es mi sueño y lo estoy viviendo. Pero estoy bien despierta y es el sueño de muchos, de la mitad del país (y la pesadilla de otros). Cantamos la marchita, saltamos, lloramos, gritamos. Hay viejos peronistas, largos sesentas, que cantan con todo el peso de sus años. Hay un muchachón, ahí atrás, pelo largo, unas cuantas canas, que se restrega los ojos tratando vanamente de secarse esas putas lágrimas. Hay tipos con pibes a cococho. Hay una mujer que dice sí, sí, Cristina, como si estuviera en una celebración evangélica. Y sí, esto es un evangelio, es la "buena noticia" para todos los argentinos: tenemos Cristina para rato.

La caminata de vuelta al barrio, nueve de julio hacia abajo, es más difícil que sacarse la sonrisa. Vamos despacito, pero caminemos. Lo vemos a Pérsico, caminando, solo. Llegamos al barrio, pedimos comida, empieza el desfile de cadáveres por la tele. La jornada no podía ser mejor, el futuro está acá. Vamos a festejarlo con ganas.

Es miércoles ya, voy terminando el posteo y el domingo no se me va del cuerpo. Hoy es 17 de agosto y anoche la Sole cantó una bellísima versión del himno, mitad zamba, mitad malambo. Se me ocurre que aquel general mestizo que fue el primero que soñó la Patria Grande debe estar muy muy orgulloso de esto que estamos haciendo.

He dicho.

LA HUMILDITA Y EL GAUCHITO GIL

2011-08-11T19:36:00.002-03:00

"No voy a hacerme la humildita, la chiquita" dice la que tildan de soberbia, arrancándonos la sonrisa cómplice en medio de tanta emoción. Ya había arrancado fuerte la tarde. La entrada del Chivo Rossi desató una ovación reivindicatoria que desdijo auquello de que el peronismo no quiere a los perdedores.

Ella entra en medio de los papelitos. Entra y se adueña del espacio, del tiempo, de nuestros ojos, de nuestros corazones. Ella escucha a Amado que le dice que siempre va a votar positivo. Ella va hacia el atril, canta apesar de las bombas y los fusilamientos los compañeros muertos los desaparecidos no nos han vencido. Ella canta, canta.

Ella habla tranquila, entre compañeros. Se sabe querida, contenida, admirada. Nos habla de amor, nos cuenta del corazón de Néstor tan grande que le estalló el pecho por cuidarla, por defenderla, por quererla. Por quererla, dice, y a una - que es una romántica empedernida- se le caen los mocos sin remedio, mal. Ella nos habla del País que construimos, del orgullo por nuestra educación pública, del mundo que se cae a pedazos y nosotros tan campantes, de los sueños de Néstor, de su familia, de las turbulencias que tuvo que pasar, de Néstor otra vez, que debe estar más tranquilo ahora. Ella habla serena y emocionada, habla con los ojos húmedos. Ella es enorme, sencillamente.

Yo la miro en medio de los mocos irrefrenables. Lloro a baldazos y me pregunto qué tiene esta mina que me puede, que me mata. Cómo hace. Es una presidenta. Es mi presidenta y parece que fuera mi parienta, una prima muy querida, mi hermana. La miro y pienso en mi hija, en la Patria que le estamos dejando y es esta mina que está ahí, en el escenario, quien se pone al frente de la lucha, llenando todos los espacios de combate. Un combate de amor que persigue el último objetivo de un Pueblo feliz y una Patria grande.

La miro y me pregunto cuándo hubiera pensado yo que iba a emocionarme así con un gobierno. Cuándo se me ocurrió la peregrina idea de que un gobierno nacional iba a retomar las históricas banderas que me legó mi viejo y las iba a hacer política de estado. Cómo iba a suponer siquiera dormida que alguien iba a reparar, de a poquito pero firmemente todo el daño que se ha hecho a nuestra Patria, a nuestro Pueblo, a nuestros pibes, a nuestos viejos, a nuestras mujeres. Y les iba a dar un Futuro.

La miro y no entiendo de dónde mierda saca tanta fuerza, tanta entereza en medio de su dolor, en medio de los embates impiadosos de los hijos de puta de siempre. Y encima nos dice que no nos enojemos con ellos, que no entienden. Y la verdad es que entienden, pero ella levita a quince centímetros del suelo, está por encima de todos. Y ellos lo saben, puta que lo saben. Pero el odio le hace más daño a quien lo emite, dice ella, y se los lleva puestos una vez más.

La miro y sé que soy una privilegiada, somos privilegiados por tener esta presidenta. A mi lado, el Ga, con su nudo en la garganta y sus lágrimas que se seca de vez en cuando, también lo sabe.

Ella termina de hablar. Dar es dar, canta Fito y ella baila, en medio de su dolor, ella baila, puta madre. Qué mina.

Detrás de mí, dos muchachones grandes, de impecable traje, tienen los ojos húmedos. Un par de filas más atrás, dos tipos grandes, campera, pinta de laburantes, cincuentipico largos, la miran. Serios, como reconcentrados. Me pregunto qué es lo que están pensando. Seguramente ellos tampoco pueden creer lo que nos está pasando. Seguramente llevan en sus cueros las heridas de los sueños destrozados, que hoy reviven y se pueden palpar.

El acto terminó. Nos vamos quedando para verla hasta último momento. "Si mi Presidenta no se va, yo tampoco" dice el Ga y me enamora más. No lo sabe, no se lo cuenten.

Hay una valla al costado de la platea. Un compañero nos dice que ella va a salir por ahí. Primero no creemos, pero ahí está Ricardo Foster, que no se mueve. Y hay muchos monos ahí dentro del corralito, disculpen la palabra. Y ahí lo veo al fotógrafo presidencial, oséase. Esperemos. Van saliendo los ministros, los gobernadores. Ahí está el Coqui, no fue de vice esta vez, le pongo una ficha para el 2015, me gusta. Y alli viene. Ella.

Se va acercando y saluda uno por uno a todos los que estamos detrás de la valla. Yo estoy rodeada de hombres. Ella me ve, creo que reconoce que soy la única mujer en cinco metros a la redonda. Viene, me saluda, un beso. Un beso a mi presidenta, semejante mina, puta madre. Se me esta yendo y yo tengo en la mano la estampita del Gauchito Gil que llevo siempre en mi billetera y saqué para dársela, como lo más propio que tengo. Se me está yendo y le agarro la mano, se la abro y le pongo la estampita. Ella registra, mira su mano, mira la estampita, y lo reconoce. Sabe quién es el Gauchito. Se le humedecen los ojos y me mira, agradeciéndome. Porque ella es del Pueblo, es así, humildita.

He dicho

OBISPO DEL PUEBLO

2011-08-04T11:14:00.000-03:00

A LA RIOJA QUERENDONA

En cada chaya escondes tu dolor hecho harina y albahaca...
los del puerto te han amordazado para que no grites...
ya tus tientos se cortan y caen tus machetes;
solo te quedan ranchos tristes...
y tierra caliente.

Los de afuera, Chango, te han robao' las vacas;
tu Tata ha quedao' solo... y la Mama un recuerdo;
el Estargidio se fue lejos, a juntar petróleo
allá en Comodoro... rumiando nostalgias.

Y a la Rita la llevó el patrón para que lo comediera,
dicen que en Buenos Aires donde todo es mentira;
tiene que hacer de todo, aunque no lo pueda,
total es riojana, lo mismo que... ¡nada!

Pero el sol está sangrando
allá en Los Mogotes,
y en La Cueva de adentro se oyen galopes;
se acercan pasos por los caminos llaneros
y El Chacho amanece con sus montoneros.

Y por La Quebrada
que le dicen de Chusquis
unos lloros del cerro se gritan contentos;
hay olor a racimos y a vino nuevo,
y Don Aurelio ya calienta la pava en el fuego.

¿Por qué no quieren que diga lo que siento...
es que es mentira hablar del silencio...
no escuchan el grito de los de tierra adentro?

Somos, nosotros, porteños...
es fiero ¡si vieran lo que yo siento!
Quebradas y llanos... cansados y sedientos...
el alero del rancho se lo llevó el viento,
dicen que anoche silbando el silencio...
¿No escuchan el grito de los de tierra adentro?

Mons. Enrique Angelelli

Asesinado el 4 de agosto de 1976

LA DIGNIDAD

2011-07-25T14:17:00.000-03:00

La derrota pesaba en la cara del Chivo. "Espero que sea digno" me dije mientras se acomodaba en el estrado y, una vez más, el Chivo Rossi no me defraudó. De hecho, primero me conmovió, y después me dio un profundo orgullo.

La derrota es una instancia jodida para el militante. Se apelotona en la lengua, empasta la boca, sabe a bacalao podrido. Y uno puede reaccionar ante ella de muchas maneras, no siempre sanas, no siempre honestas. Un militante de verdad abraza la política con el objetivo supremo de mejorar la vida de su Pueblo, entonces la derrota duele porque lo que en verdad duele es no poder transformar esa realidad de la gente que debe, debe estar mejor y nosotros sabemos qué políticas implementar para que eso suceda. A veces pasa que la derrota jode tanto que nos deprime. Otras, sencillamente la negamos y nos colgamos de datos pelotudos para hacernos creer que no está, que podemos seguir como si tal cosa.

La derrota es el sueño que se diluye, el futuro que se escapa, y hay que tener unos cojones así de grandes para aceptarla con dignidad, con esa dignidad apesadumbrada pero sólida que se veía en el gesto denso y fatigado, en la voz apagada, en la mirada brumosa de Agustín Rossi. Hay que tener unos cojones así, digo, para pararse ante los muchachos y decirles "perdí, trabajé para un resultado mejor, pero perdí". Hay que ser un hombre profundamente convencido de lo que es lo correcto para dar un discurso absolutamente político en estos días en que parece haber llegado la era de la boludez, cuando en otro bunker alguien festejaba su irrupción antojadiza en la provincia como quien se recibió de perito mercantil, con "lo vago, la negra, el oreja". Faltaba el huevo y la harina.

No me hubiera gustado estar en los zapatos de ese hombre anoche, no. Pero ese hombre, desde sus zapatos, hizo lo que un peronista de verdad hace: SE HIZO CARGO. Sin vueltas, sin disimulos, sin excusas. Se hizo cargo de la derrota, habló de la política como herramienta de construcción colectiva pero se puso al hombro la mochila de la derrota. Y por si esto fuera poco, se sonó los mocos, se calzó las botas, y se dispuso a seguir en la pelea. Un soldado. Un hombre para mostrar a nuestros hijos, a los pibes que recién empiezan, a los que por ahí se creen que porque llegaron a la política en un momento de efervescencia y de éxito todo el tiempo va a ser así. Un hombre para que se avergüencen un poco los otros, los que se cuelgan de cualquier oficialismo y huyen como ratas ante el primer revés.

Esto, que queremos enseñar a nuestros pibes y que hoy encarna el Chivo, se llama DIGNIDAD.

He dicho

EN VIVO Y EN DIRECTO LA APASIONANTE VIDA DE LA VACA

2011-07-18T17:20:00.000-03:00

Parece que el tierno animalito es el bicho más famoso del orbe. A fin de cuentas, nos da la leche, de la cual sale el queso, la crema, el dulce de leche y no sé cuántas cosas más que engordan como la puta madre, y si no engordan no tienen gusto a nada.

Debe ser eso, digo, mientras miro embelesada cómo la vaca me mira en vivo y en directo desde la Rural, por las cámaras del maldito multimedios que supimos conseguir, y la vaca come, mira a la cámara, capazmente caga y la cámara no la toma, y capazmente duerma y la cámara por suerte también.

Debe ser eso, digo, y pienso que, en fin, somos el granero del mundo, y acá hemos sabido tirar manteca al techo y llevarnos la vaca (antes de que saliera en cámaras) a las uropas, y que la Argentina tiene forma de bife de chorizo (cuando era chica pensaba que el bife de chorizo era sencillamente un chorizo aplastado y hecho a la plancha), y que no ahorre sangre de gauchos que eso... no eso no.

Debe ser eso, y que cuando no haya más alimentos nosotros vamos a ser los salvadores de la tierra porque todos los países van a mirar al culo del mundo (oséase acá) porque este país es un vergel en el que se te cae un botón al suelo y sale una planta de trajecitos sastre.

Debe ser eso, que Argentina vive del campo y que el campo es el sector que más aporta a la renta nacional, sí, debe ser eso, debe ser eso.

Debe ser eso, que nuestro destino es vender vaquitas y soja, y comprar absolutamente todo lo demás, hasta las cucharitas, como en tiempos anteriores a Perón, cuando las cucharitas eran inglesas, según me contaba mi viejo.

Y debe ser eso lo que debemos enseñarles a nuestros pibes, que lo más importante que tenemos son las vacas como esa que sale en la tele y que ya te voy a llevar a ver a la Rural ahora en las vacaciones, que hasta por ahí tenemos suerte y algún periodista te engancha para hacerte proguntas pelotudas del tipo ¿y vos qué venís a hacer acá? y salís en la tele igualito que la vaca.

Debe ser eso, porque si no, no me explico cómo carajos es que en el maldito multimedios hablan tanto de la Rural y en la versión digital del pasquín NO mencionan Tecnópolis entre las 30 salidas para hacer con los pibes en vacaciones y TAMPOCO informan que hay micros gratis desde diversos puntos de la capital y el GBA.

Por suerte en Canal 11, canal 9 y canal 7 hicieron buenos informes sobre Tecnópolis, que si no, los que no tenemos cable estamos fritos. Como una milanesa de vaca.

He dicho

POR QUÉ SERÁ...

2011-07-15T15:31:00.006-03:00

Comparto esto que escribió mi amigo Oscar Canabal...

Por qué será.

Es lo que me pregunto.

Por qué será que me importa el resultado de una elección si a mí no me afecta para nada.

Por qué será que me importa el estado de los hospitales públicos si yo no los uso, tengo Osde 410. Y los que tengan que usarlos que se jodan, que hagan cola para que los atiendan. Si además los que usan los hospitales son paraguayos, bolivianos, de Avellaneda, de Morón, gente de la provincia, que para muchos de los que vivimos en la Capital son lo mismo que los paraguayos, los bolivianos y que ni siquiera pagan impuestos en la ciudad.

Por qué será que importan las escuelas si no tengo hijos y debería ver toda inversión en educación como un gasto inútil. Inclusive los subsidios que dan todos los gobiernos a las escuelas privadas. Que los que mandan a sus hijos a esas escuelas que paguen fortunas, total a mí qué me importa. Y si no pueden pagarlas que manden a sus hijos a la escuela púbica y se mueran de frío, total, a mí qué me impota.

Por qué será que me importa el estado del tránsito, ando en una moto BMW y a los embotellamientos los paso por el costado, con mucho estilo claro está, y los pozos no me importan, la moto es todo terreno. Y los que andan en bondi que se caguen, y los que andan en auto lo mismo. Que se jodan, que lo dejen en la casa y que viajen como puedan, en los 40km de subte nuevos o a pie. Total a mí qué me importa. Además la mayoría de los que vienen en auto a la Capital son de la Provincia, y me pregunto, ¿no deberían pagar un canon para usar nuestras calles que ellos rompen? Si tienen plata para pagarse un auto nuevo tendrán plata para pagar un peaje por usar las calles de la Capital. No sé, una idea nomás. Porque nosotros acá en la capital pagamos nuestros impuestos para usar las cosas que son nuestras.

Por qué será que me importa que el acceso a los bienes culturales sea para todos si cuantos más brutos haya a mí me conviene. Son más fáciles de "llevar", que sigan en el pan y circo y que no jodan. Para qué avivarlos, para que después reclamen? No, que sigan ahí, que coman y beban y tengan mucho miedo. Y consuman lo que se les vende, que para eso tengo una agencia de publicidad.

Por qué será que me importa ser coherente si la la mayoría no lo es. Alaban la libertad de un peruano como Vargas Llosa a decir lo que le plazca y censuran a un argentino como Fito Paéz a ejercer la misma libertad. Además el peruano ni siquiera vive acá. Qué tiene que venir a hablar acá.

Por qué será que me importa que los medios digan la verdad si mis opiniones me las formo solito, leo todos los días el Washington Post, el New York Times, el Guardian, Le Figaro, Le Monde, El País y el Corriere della Sera, todo por internet y cómodamente en mi casa. Que al resto los opinen como quieran, si yo estudié inglés, francés, portugués y me rompí el lomo para aprender, que hagan lo mismo que yo o que se jodan. Total si a mí no van a influir así nomás. Total, para saber lo que pasa acá veo la BBC o TV5 que sí son medios serios. Por eso tengo cable.

Por qué será que me importa lo que se haga con la basura, si como dije yo no tengo hijos y si se jode el medio ambiente por no reciclar a mí no me cambia la vida. Cuando esté todo realmente jodido yo no voy a estar en este mundo.

Por qué será que me importa que todos los que vivan en esta ciudad tengan una vivienda digna si yo tengo mi propia casa y por cierto es muy grande para dos personas y está en pleno centro y cada año que pasa vale más y más. Si los demás no tienen nada será porque no la yugaron como yo. Será porque acá, dicen, nadie quiere trabajar.

Por qué será que me importa que se juzguen a los genocidas y a sus cómplices si a mí, ni a nadie de mi familia, nos tocaron un solo pelo. Si a los que se metieron en política los masacraron que se jodan, quién los mandó a meterse, y si los familiares ahora andan reclamando los hubieran cuidado antes, que ahora no lloren.

Por qué será que me importa a quién se elija si la política no sirve para nada, los gobiernos no tienen nada que ver con la economía, es puro viento de cola y de última para eso tengo pasaporte europeo y viví en Francia cuatro años (Francia nunca se va a ir al cuerno como Grecia y España) Si se va todo al demonio acá me rajo y listo.

Por qué será que me importan todas estas giladas si yo vivo fenómeno?

Será porque crecí en un hogar de laburantes y no reniego de mi clase.

Será porque estudié en la escuela pública, en la universidad pública y me siento en deuda con el país.

Será porque me jode la injusticia.

Será porque mis viejos son inmigrantes y sé lo que es la discriminación.

Será porque viví casi 9 años en Europa y vi lo que es el desprecio hacia el que no pertenece.

Será porque creo que además de trabajar muy seriamente y de formarme siempre considero que tuve mucha suerte, y que la suerte no es pareja para todos.

Será porque me duele la injusticia.

Será porque no creo que el victimismo sea el camino.

Será porque no me da lo mismo que ganen los que hacen un culto de la liviandad y del desprecio al diferente.

Será porque creo que a los tibios los vomita Dios y que los hipócritas que odian todo lo que huela a igualdad arden, hoy, en sus propios infiernos, y ahí se retuercen impotentes, festejando batallitas de una guerra que a la larga jamás van a ganar.

Será.

YAS TÁ...

2011-07-14T18:23:00.003-03:00

Yas tá, ya pasó, sana sana culito de rana, decía mi madre (en realidad decía colita pero a mí me gusta más culito) cada una de las muchisísimas veces que yo aparecía llorando con un bruto raspón en la rodilla, porque me había hecho bosta contra el suelo, sea porque ese árbol estúpido no me había sostenido o los patines de rueditas anaranjadas habían sido ineficaces. Y me mandaba el merthiolate y soplaba, soplaba. Laputaqueloparió con el merthiolate.

Una sensación parecida tengo desde la derrota del domingo. Algunas cosas aprendí desde aquellos -no tan lejanos, che- años de mi infancia. En principio que sí, hay que llorar, hay que berrear. Un poco. Los segundos necesarios para entender que no es que el árbol no te sostuvo, si no que metiste la pata mal.

El domingo, después del bajón de ir viendo, uno a uno, todos los sobres de mi mesa, después de la maldita planilla, después de que el 47 y la charrasca me golpeara la cabeza, después de la primera pasada por el NH, la pasada por el comando de la comuna, otra vez al NH para ser una de los diez o quince militantes que vimos salir al candidato y lo aplaudimos, después de todo eso, digo, que fue la berreada, la puteada, la incomprensión, me soné los mocos y encaré la botellita de merthiolate.

A prosópito no entré en las redes sociales. Supuse que iba a ser una gran puteada general. Occcvio. La primera reacción. Está bien. Es lo que uno hace cuando se da un porrazo. Tonce, era previsible que hasta se saliera a hablar pestes del famoso "electorado porteño", una entelequia que no llegamos a comprender en su compleja totalidad.

Al otro día empecé a leer a los compañeros, y encontré algunos escritos como el de Mendieta y el de El Marquesito, que echaban algo de luz sobre el asunto, entre tantos otros que también lo hicieron.

Es legítimo y hasta saludable cuestionar la voluntad popular, siempre y cuando se haga para intentar comprenderla, para asirla, y -sobre todo- para preguntarnos por qué no nos eligió, qué estamos haciendo mal, qué error estamos cometiendo, sea en la comunicación, en la logística de campaña, en el discurso y su llegada a "la gente". Qué es lo que no entendimos. Autocrítica que le dicen.

Según mi escaso entender, desde hace muchos años ya, cambió sustancialmente la sociedad argentina y -sobre todo- su forma de dejarse convencer. Y esto incluye las propuestas políticas y por supuesto también a los candidatos. El que hizo punta en una nueva forma fue, sin dudas, don Raúl Ricardo, inaugurando la era de las campañas manejadas por publicistas, en la que un candidato se vende cual gaseosa. No digo que es lo mejor, digo que es lo que hay. Y digo que es lo que resulta, sobre todo cuando no hay una gestión contundente para mostrar. Macri lo llevó al paroxismo. Y le resultó. Como a De Narváez el alica-alicate.

Nosotros, tal vez por un exceso de convicción en cuanto a que lo que pensamos, decimos y hacemos puede comunicarse eficazmente de manera tradicional, nos quedamos ahí. No digo que debiéramos haber repartido globitos ni poner a Filmus a decir boludeces o a bailar como un espástico, no. Digo que evidentemente debiéramos haber sido un poco más modernos y más direccionados en la comunicación.

Otra cosita que me parece es que no era muy eficaz esto de pegarse tanto con la Nación. Lo decía yo a algunos compañeros cuando empezó a hacerse evidente que Cristina tiene una alta intención de voto en la capital, y que Macri también. Nunca me resultó descabellada esa idea. La "gente" de la capi opera de esa manera. Se cree que reparte poder, y eso no está del todo mal. La "gente" está bien con Cristina, ve que las cosas andan mejor, pero no quiere un delegado del gobierno nacional. Y Filmus parecía un delegado. Al menos el discurso trasuntaba eso.

Mi amigo Oscar Canabal, brillante publicista, lo expresa de esta manera: "Los porteños tienen, como todos los electorados, características particulares, y Filmus no tiene esas características. A eso sumale una estrategia de comunicación pésima. Y en consonancia con esa estrategia la campaña publicitaria fue realmente mala. Es de locos decirle a un distrito que pretende ser "independiente" como éste, decirle que te vas a pegar 100% al Gobierno Nacional. Y eso es lo que hizo el FPV. Muchas veces ser tan obsecuente juega en contra". Sigue diciendo mi amigo Oscar: "Por eso, no hay que enojarse con la gente, un candidato se empaqueta y se vende como se vende una Coca-Cola, ahora vos podés vender cualquier cosa, también le hacen publicidad al Glifosato y es veneno puro". Macri. En fin...

Hasta acá, parte del merthiolate, debería haber más. Pero después, nomás. Ahora hay que ponerse los patines de ruedita anaranjada de nuevo y salir a jugar, siempre hay una veredita que no exploramos, que no transitamos. Ahora queda la segunda vuelta. Los números no dan, no dan. Estamos más bien en el horno, si pensamos que el 3% que votó a la cejuda seguramente va a votar al niño Maurizio. Con eso le alcanza.

La única posibilidad, creo humildemente, es salir a buscar el voto de ese casi 30% que el domingo se quedó en su casa. Salir a conquistar esas voluntades. No digo enamorarlos, al menos atraerlos. Es el último resquicio por donde puede colarse la probabilidad de revertir el resultado del último domingo. Y si no lo logramos, el señor ese de la foto va a ser otra vez jefe de desgobierno de nuestra amada y odiada ciudad.

Vamos a ir a la segunda vuelta. No sólo porque lo dice la ley. Vamos a ir porque tenemos orgullo, porque tenemos dignidad. Porque nuestros hijos tienen que saber que vamos a dar la pelea, eso es lo que tenemos que enseñarles, que soldado que huye no es soldado, es desertor. Y que si hay que morir, debe ser con las botas puestas.

He dicho.

YO QUIERO UN CUERVO DE JEFE DE GOBIERNO

2011-07-06T18:05:00.001-03:00

Cuerva y peronista. Así me hizo mi viejo. Debo decir, en rigor de verdad, que ambas condiciones me han traído más decepciones que alegrías en mis casi 45 años... pero cuando han traido alegría... ¡que fiesta, mi diossss!

Ayer estuve en la manifestación azulgrana frente a la legislatura porteña por la restitución histórica del predio que ocupara el viejo y querido Gasómetro, hasta que las garras infames de la dictadura hundieron su mugre y el intendente de facto Cacciatore (el mejor intendente, según el preclaro niño Maurizio) nos afanó literalmente nuestra cancha, saqueo que fue completado en el 85, cuando el Concejo Deliberante cambió la zonificación para permitir el aterrizaje de Carrefour.

La historia es conocida pero no es el punto central de mi posteo. Andaba yo con mi piojita enardecida de fervor sanlorencista (también en esto cumplí, viejo), saltando con Vicentico y el cantante de La mosca, que nunca me acuerdo cómo corrrcho se llama, gritando como desaforadas las dos, pura sangre popular, sangre azul y roja, los muchachos de la Butteler, las mujeres con los pibitos en brazos, todos alborotados, reclamando justicia, emocionándonos con las palabras de Scotta, viéndolo a Rendo, recordando al Nano Arean, silbando contundentemente cuando en la pantalla gigante aparecía la foto de la junta militar, volviendo a silbar cuando aparecía en la misma pantalla el border que tenemos por jefe de gobierno, balbuceando infructuosamente algunas palabras inconexas para no comprometerse a nada, aplaudiendo cuando aparecía Filmus, conocido hincha del Ciclón, empeñándose en devolver el predio a sus legítimos dueños.

La hinchada de San Lorenzo tiene algunas cosas claras, me dije. Tal vez porque el Ciclón es el club que une a varios barrios (Boedo, Pompeya, parte de Parque Patricios, Soldati, Lugano, Bajo Flores) de reconocida impronta peronista, barrios que sufrieron la golpiza de la dictadura en su propia carne. Y encima el afano del Gasómetro. De ahí el odio visceral a la dictadura. Al niño Maurizio sencillamente no lo bancan por ser el dueño de Boca, y por atorrante, y por mentiroso, y por deberles las viviendas, y porque tiene las escuelas hechas mierda, y porque los hospitales están para el culo, y porque en el Borda los internos se cagan muriendo de frío, y porque reivindica a Cacciatore, y porque los mandó a apalear en el Indoamericano, y una larguísima lista de porqués.

El domingo, tenemos oportunidad de revertir la historia de nuestra ciudad. Yo, por peronista, quiero que el Proyecto Nacional llegue con sus brazos reparadores a esta ciudad que amo. Y por cuerva recalcitrante, quiero que mi próximo jefe de gobierno sea cuervo. Alegría y justicia para el Pueblo.

He dicho

LA CUESTIÓN DEL VICE

2011-06-22T18:25:00.001-03:00

"No creo que me convoque a mí para vicepresidente" balbuceó el jefe de (des)gobierno porteño cuando lo encararon para preguntarle su opinión sobre la confirmación de la candidatura de mi Presidenta. Y no, no te va a convocar, no te hagas el gracioso que te queda francamente para el orto.

Después de la alegría de ayer, estamos con la intriga de quién será la otra pata de la fórmula. Y acá viene la caterva de especulaciones, análisis sesudos, cotejos, consejos a Cristina: que tiene que ser del palo, que mejor que sea un aliado, que aporte votos, que no importa los votos que aporte, que un gobernador aliado, que un gobernador peronista, que alguien de afuera pero cercano, que alguien de adentro que sea probadamente leal, que pito y que flauta. Como si Cristina necesitara consejo, como si no hubiera demostrado sobradamente que sabe bien lo que tiene que hacer.

La Rama Pendenciera de Aluvión Zoológico lo quiere al Coqui de Vice. No lo pretende desde ningún análisis político ni desde arriba de ningún banquito de tres patas. Acá bancamos al Coqui por el Chaco, qué joder. Porque es el gobernador de una provincia que siempre fue como la parienta pobre de las demás. Porque Chaco merece más, sí. Porque tiene una riqueza cultural que pocos conocen, porque puso mucho muertos en Malvinas, porque lleva demasiados años postergada. Y porque hay allá tantos amigos queridos, tantos peronistas de ley, tanta gente buena que merece estar representada en la Nación por este tipo de ojos tan chaqueños, de hablar tan chaqueño, de un estar tan chaqueño.

Bueno, eso. No es una recomendación, una sugerencia, ni un consejo, ni una propuesta. Es casi casi un pedido. Acá lo queremos al Coqui de Vice, che Presidenta.

He dicho.

ERA CUESTIÓN DE INSISTIR...

2011-06-21T21:26:00.003-03:00

El mensaje llegó por txt, cuando estaba terminando de conducir un acto donde se le entregaban los diplomas a chicos y chicas, gente grande, humilde, de Soldati que terminaron su secundario a destiempo. Justo estaba yo pensando cómo había cambiando esta Patria, cuando uno de los profes me contaba que uno de los alumnos había llegado a estudiar siendo cartonero, que la primera vez había ido al cens sin bañarse, y hoy estaba de traje recibiendo su título. Ahí me llegó el msj: "Al fin te hizo caso".

Yo sabía, lo sabía, lo esperaba, lo deseaba con todo mi corazón, como millones de argentinos. Ella no nos podía fallar. No nos falló nunca. En medio de su dolor, siguió trabajando, en medio de los embates infames de la oposición, siguió de pie. En medio de los rumores de pedidos de su hija, de desgaste, fragilidad de salud, y demases pelotudeces que se han dicho en estos días, los dejó con el culo pal norte. Y lo dijo. Al fin me hizo caso, je.

Atrás quedan las predicciones afiebradas de la gorda virulenta, el ex narcogobernador, y toda la cohorte de imbéciles que la pretendieron débil o estresada, el pedido del Dr Mariano para que no se presente. Ya mismo están quedando atrás los manotazos desesperados de los demás candidatos que hablan del abuso de la cadena nacional, de que es para ocultar lo de Shocklender, de su ambición y su apetito de poder.

Por delante quedan la militancia, el trabajo, y, mal que les pese a todos ello, CUATRO AÑOS MÁS DE GOBIERNO PERONISTA.
He dicho.

DIGAMOSELO

2011-06-21T00:28:00.001-03:00

PAÑUELOS

2011-06-17T21:16:00.002-03:00

Decir San Pablo era referir a una de las villas más peligrosas de la zona norte. A veces pasaba con el 720, creo que era, y cierto escalofrío recorría mi espalda adolescente. No era prejuicio: de allí, de esa villa, era la bandita que asesinó a Sandra y a Luis, dos compañeros míos de secundaria, allá por el 83. Cuando mi hombre me contó que iba a ir a San Pablo, realmente temí por él. La San Pablo sí que es peligrosa, tené mucho cuidado, por favor.

El tipo vino y me contó que hay bonitos edificios, que la gente anda contenta, que no bancan delincuentes, que las casas están cuidadas. La puta, dije. Esa no es la San Pablo. O al menos no es la que era.

Después, que iba a Garrote. Ufff... yo viví a pocas cuadras. Una apuraba el paso cuando agarraba la avenida Italia, casi llegando a Carupá. De hecho hasta me perdí de alquilar un hermoso chalecito con jardín que estaba a muy buen precio, justamente porque estaba muy muy cerca de Garrote, y yo sola con una nena chiquita...no daba. Ahí sí funcionaba el prejuicio, porque nunca supe más que lo que se decía en el Tigre. Lo cierto es que lo que se veía era francamente desolador. Estoy hablando de finales de los noventa, cuando las villas en el conurbano crecieron de modo exponencial, y la miseria se hacía cada vez más patente, más obscena, más ofensiva, más inmoral. En medio de esa miseria vivían en la villa el Garrote. Ahora no, me dice. Al menos no así.

"Yo te digo, Patria mía, que el Chaco también está..." cantaba el negro Zitto Segovia antes de que se lo llevara el río en aquella tarde del 89. Y el Chaco estaba, olvidado, postergado. Pero estaba. Cinco años viví en mi amado Chaco. Algunas veces tuve que ir al hospital. El Perrando era uno de los dos hospitales chaqueños con cierta (cierta) complejidad. Había que ir a las tres de la mañana para conseguir un turno, porque se venía la gente desde el interior de la provincia, de Formosa, del norte de Santa Fe. El otro hospital era el de Sáenz Peña, que atendía los pacientes que venían desde el Impenetrable, desde Santiago del Estero, un cachito de Salta, el oeste de Formosa... En el Chaco, si tenías una enfermedad grave y vivías en el interior y no podías irte a Resistencia, te morías. Así de fácil.

Ahora las viejas han hecho hospitales y centros de salud en el corazón del monte, más allá de Castelli y Pampa del Infierno. Miren el mapa. Eso es muy lejos. Eso es el interior del interior del interior. Casi no hay asfalto, casi no hay nada. Sólo gente que trabaja de sol a sol, en la cosecha, si la soja no se comió el algodón, o haciendo carbón, o construyendo por cincuenta guitas los muebles de quebracho que en la Av. Cabildo cuestan fortunas. Esa gente, abrasada de viento norte, mordida por la pobreza y la enfermedad, ahora tiene cinco hospitales nuevos, uno en proceso y cuatro centros de salud también terminados. Y nuevas viviendas, muchas, no me puse a contar. El Chaco, sin dudas, tampoco es el mismo. Al menos no para estos hombres y mujeres que ahora tienen ahicito nomás un lugar donde atenderse cuando andan malos de la salud.

No creo que mucha gente tenga una real dimensión de lo que significa la obra de las Madres. Yo misma no la tenía hasta que me contaron, hasta que entré en uno de los departamentos de Castañares y dije yo quiero vivir en una casa como esta, con este pasillo grande y con una habitación para mi hija, y lugares para guardar cosas y bañadera, y estos pisos que se limpian re fácil. Yo misma no tenía idea hasta que me enteré de que en el Chaco estaban haciendo hospitales y le dije a mi compañero ¿vos sabés lo que es un hospital en el Impenetrable, donde la gente se muere de dengue o de diarrea?

Seguramente algunos malos bichos sí se dan cuenta. Por eso atacan impiadosamente, por eso ensucian y señalan, montados sobre la traición flagrante e ignominiosa de dieciséis tipos que cometieron uno de los peores pecados. Esos malos bichos que asientan sus reales sobre nuestra sangre, esos malos bichos que creen tener comprada para siempre la impunidad, esos malos bichos que fueron cómplices cuando no ideólogos de la masacre del Pueblo, esos mismos malos bichos lavan su culo estrepitosamente sucio con las aguas malolientes de la traición de una banda de delincuentes no muy diferentes a los que antes se guardaban en la San Pablo.

La gente que me conoce sabe que yo he tenido grandes diferencias con Hebe. Diferencias políticas e ideológicas. En su momento, estas diferencias me llevaron a alinearme con Fundadora. Sigo ahí y ahí seguiré, pero eso no me impide ver que hay que defender lo que hay que defender.

Los tiempos han cambiado. Hebe cambió. Nunca pensé que la iba a ver por la tele leyendo fragmentos de "Mi Mensaje". Nunca pensé que los brazos en alto en un acto de Hebe iban, mayoritariamente, a terminar con los dedos en ve. La Patria ha cambiado. La mirada del paraguayo que trabaja en Castañares, la salud de los gurises chaqueños, la esperanza de los pibes de Garrote, el modo en que cualquiera puede caminar por la San Pablo. Todo cambió. Y eso es lo que saca de sus casillas a quienes quieren que creamos que todo está igual, o peor. No lo van a permitir así nomás, no. No van a permitir que el pobre viva dignamente y sepa que tiene ese derecho, que levante un poco la nariz. No van a permitir así nomás que sigamos construyendo futuro, fundando otra vez la Patria, siendo protagonistas.

Bancar a Hebe es bancar a todas las Madres. Y en ellas, la lucha de todos los organismos, la política de derechos Humanos, la memoria de Néstor, ea historia esta que estamos escribiendo desde hace tan poquitos años. Bancar a Hebe es bancar a Cristina y bancar a Cristina es ir por más. En todo lo que sembremos, estarán los Pañuelos.

He dicho

(Y por si les quedan ganas de más, no estaría mal una vueltita por acá)

ADEEEEENNNTROOOOOOOOOOOO!!!!

2011-04-14T17:17:00.004-03:00

La Patria huele un poco mejor hoy...

ANDÁ PARA ALLÁ, MOCOSO DE MIER...!!!

2011-04-11T22:58:00.004-03:00

Él dice que es un posteo medio bobito, pero a mí no me parece. Buó, puede ser que no sea muy objetiva, yo... (y el posteo tampoco). Vayan y mirenlón. Después me cuentan.
Qué bueno es que otros laburen cuando una ta ferma...

CHARLA DE ECONOMÍA EN VIVO Y EN DIRECTO

2011-04-02T16:13:00.005-03:00

Para ver onláin la charla sobre el Modelo Económico K organizada por HUINCA, ahora que estamos re tecnologizados, hacer click acá

CHARLA DE ECONOMÍA EN VIVO Y EN DIRECTO

2011-04-02T16:13:00.004-03:00

Para ver onláin la charla sobre el Modelo Económico K organizada por HUINCA, ahora que estamos re tecnologizados, hacer click acá

PARA SABER MÁS DEL MODELO ECONÓMICO K

2011-04-01T16:17:00.004-03:00

HUINCA organiza una jornada re pipí cucú, con charla sobre Economía nacional y popular, presentación de próximos cursos, musiqueada posterior y un cierre a todo culor con empanadas y vino baratitos baratitos. La cita es mañana sábado, a las tres de la tarde, en Gregorio Aráoz Alfaro 246, Cabasssshito, ahí a la vuelta del parque Rivadavia, yendo por Campichuelo. Una tarde fetén feten pueden pasar. Como diría Dolina, ¡Nadie puede dejar de faltar!

¡¡¡Los esperamos!!!

NO LO ENTERRAMOS, LO SEMBRAMOS (Crónica de un 24 de marzo diferente)

2011-03-31T19:05:00.002-03:00

“A Néstor Kirchner no lo enterramos, lo sembramos”. Las palabras de Taty retumban en las primeras sombras de la noche que se desliza en el aire haciendo manifiesta la presencia contundente de aquella figura desprolijamente enorme que la muerte no pudo vencer, justamente en aquella plaza donde se agolpó su Pueblo a llorarlo y vitorearlo.

Néstor está tan presente en esta jornada que comienza –para mí- con la reunión previa en Familiares, tres de la tarde, recibiendo las instrucciones del día, papeles y más papeles, adhesiones, consignas, hoja de ruta, presunción y no seguridad de horarios, porque primero está la marcha de los troskos y esperemos que cumplan el pacto y despejen la Plaza a la hora señalada.

Salgo de Familiares con Orlando, Nora se nos va a unir más tarde, cuando termine su programa en la radio. Caminamos desde Congreso a la 9 de Julio en medio de banderas rojas, ni una sola bandera argentina, mirá qué cosa. La avenida más ancha del mundo está hasta las manos, atiborrada de gente que espera el paso de la otra marcha.

Los troskos son muchos. Diríase que están todos los troskos de la Argentina. Ni uno menos. Pasan entre nosotros gritando consignas busconas. Vienen un 24 a gritar contra el gobierno que está metiendo en cana a todos los milicos. Así de ubicaditos son. Pickle en pan dulce. Que a Mariano Ferreira lo van a vengar con la lucha, dicen. Habría que a avisarle a la loca de la voz de pito que Pedraza está en gayola. No sé, digo, a lo mejor no se enteró. Gritan contra Cristina, la comparan con la dictadura. El Pueblo sólo los rechifla, con los dedos en ve. Pobres troskos, ya no sirven ni para provocar. Se quedaron con las ganas de regalarle a Clarín la tapa de los incidentes.

A Orlando lo pierdo al toque. Se zambulle en La Cámpora como un pibe en una caramelería. Veo una piba con su remera: “Yo lo ví bajar los cuadros”. Mi hija va llegando. Mi hombre me da el último beso del día, creo. Me voy con Nora para la Plaza, a hacerle la pata a Ana que está sola aguantando el escenario. Por el camino va explotando el celular. Estamos acá, estamos allá, van diciendo los diferentes compañeros. Néstor está tan presente. Me lo cruzo a Mendieta. Orgullo me da ese tipo, que labura silenciosamente por el Proyecto sin tirarte con ningún peronómetro. Msj d txt: Donde estás. Acá sólo escucho a un forro que putea al gobierno. Rpta: Boludo, te metiste en la marcha troska, nosotros no salimos todavía. Que lindo encontrarlo al Krencha, y recordar esa tarde sentados en la escalinata del monumento de los Dos Congresos, escuchando cómo se terminaba la impunidad en la Patria.

Nora es una maestra abriéndose paso entre la gente. Yo con mi hija y su amiguita a cuestas trato de ser más prudente. Llegamos a la valla. Somos las conductoras del acto. La valla se abre. Subimos al escenario. Quedan aún un par de banderas rojas en retirada. Ya está Orlando. Ya estamos los tres. Hoy, por primera vez en tantos años, vamos a decir nuestros nombres y oficios: Nora Anchart, periodista. Orlando Santos, actor. Yo, Roxana Balsarini, locutora nacional. El carácter de “nacional” que tiene mi título es algo que me da especial orgullo, por eso lo menciono. Siempre. Y nos sacamos la foto, también por primera vez. La foto de los tres, la plaza llena de fondo. La foto con ellos, con ustedes, con nosotros. La foto con Néstor multiplicado. Está tan presente.

Decía hace unos días que este 24 iba a ser diferente. Y sin dudas lo es. Néstor está tan presente. Está ahí, saltando entre la muchedumbre, con el saco eternamente desabrochado, la corbata floja, el pelo revuelto, tal vez el camarazo en la frente. Está ahí, en medio de tantos tantos dedos en ve, tantos como nunca había visto en una marcha del 24. Porque recuerdo hace años, los peronistas éramos no muy bien vistos en esa marcha. Y casi ni nos animábamos a hacer la ve, no porque tuviéramos vergüenza, no, sino que para qué irritar susceptibilidades. Ahora estamos a nuestras anchas.

Treinta mil compañeros detenidos desaparecidos presentes ahora y siempre es el grito inaugural, un canon que me rompe la garganta y qué me importa la técnica vocal, esto se grita desde las tripas, no se puede andar pensando cómo colocar la voz. Nos lleva dos segundos organizarnos. ¿De izquierda a derecha o al revés? Qué se yo dale, vamos. Se leen las adhesiones. Circula esa energía de gente que escucha, que quiere oír quiénes estamos, quiénes somos ahí. Gente que quiere escuchar el nombre de su agrupación, su centro cultural, su sindicato, su centro de estudiantes. El aplauso fácil se consigue rápido, le digo a Nora, después de que nombra a los Putos Peronistas y a los Negros de Mierda. Se ríe. Seguimos con las adhesiones.

Pasa que cuando uno lee así, sin haber ojeado previamente más que muy por arriba, va diciendo las palabras al tiempo que va pispeando el renglón que viene. Pasa eso con la adhesión de La Tendencia Nac&pop. Voy leyendo: gracias madres, gracias abuelas… y veo lo que sigue y se me para el corazón y no me sale la voz, porque la emoción hace eso, te agarra la voz y te la lleva al fondo de la garganta. Tanto es así que mis compañeros creen que ahí se terminó la adhesión y siguen leyendo hasta que les digo paren que no terminó, lo que me da unos segundos para recomponerme y leer lo que me falta, como puedo, con ese nudo: “Gracias Néstor, gracias Cristina, por hacer posible lo imposible…” Está tan, pero tan presente… Vienen los de Choque Urbano y hacen una fiesta ahí arriba. Sí, después de todo, no nos robaron la alegría.

Llegan las viejas, nuestras queridas viejas. La plaza estalla en el abrazo gritado. Suben. Despacito, cada vez más despacito. La rampa es larga y ellas están más viejitas pero no más apagadas. Se acomodan en las sillas. Este es el momento en que una debe correrse. Allí está el fondo del escenario, el lugar al que una sabe que debe ir. Sentarse y escuchar el documento de los organismos que suena en las voces arrugaditas, ajadas, profundas de Haydée, Taty, Lita y Estela. Se pide la desclasificación de documentos de la SIDE y las FFAA, se pide el avance de los juicios a "los responsables civiles e ideológicos que se beneficiaron con el modelo económico de la dictadura que intentó destruir la política como herramienta de cambio y de lucha". Se recuerda la complicidad del empresariado, la justicia, la prensa y las jerarquías eclesiásticas. Se reconocen los logros en materia de derechos humanos. "Queremos reivindicar al gran compatriota y militante el ex presidente Néstor Carlos Kirchner. que ante la ONU se reconoció como hijo de las Madres", dice Taty, y agrega: "Por eso, desde esta histórica plaza te decimos `gracias Néstor y fuerza Cristina´". Y la plaza estalla. “Néstor no se murió…” Tan presente…

Se va cerrando la tarde. Madres, Abuelas, Hijos, Familiares, Herman@s, van bajando del escenario. Casi sin darme cuenta volteo la vista hacia la izquierda de la Plaza, algo me llama. Alguien. Mi hombre que me hace la ve, que me mira arrobado, orgulloso, que me tira otro beso, le susurro algo que entiende. El pecho está encendido y los ojos se humedecen. Pequeños gestos de amor que le dan sentido a tantas cosas… También ahí está presente Néstor. Saludo a los chicos. Aparece un eternéstor entre la multitud. Todavía faltan las actuaciones de los grupos de rock. Orlando, Nora y yo nos abrazamos. Una vez más, lo hicimos.

Después de presentar al último grupo, emprendo el regreso al hogar con mi hija, que estuvo todo el tiempo ahí, detrás del escenario, haciendo el aguante. El año pasado vino porque yo le dije si quería. Este año quiso ella solita. Nos vamos caminando por Diagonal Sur hacia la 9 de julio, buscando un puto colectivo que nos lleve a Constitución. Duelen los tobillos. Lalu me saca la última foto, al lado de un eternéstor, tan presente. Llego a casa, me tiro sobre el sillón. Aviso que llegué. El último beso del día me llega en forma de mensaje de texto: “Te quiero. Descansá.” Ahora sí, la jornada ha terminado.

He dicho.

QUINCE AÑOS SIN UNOS OJOS AZULES

2011-03-30T22:30:00.002-03:00

Hace varios días que estoy escribiendo lo del 24. Quería publicarlo hoy. Pero hoy tengo que hablar de mi viejo. Un tipo peronista. Un tipo común. Tan común que no van a leer acá una historia de héroes, sino una historia común, como la de millones de tipos con sus historias comunes, que no por comunes son menos importantes.

Mi viejo era hijo de inmigrantes italianos, que malvendieron sus bienes en las uropas para pagar deudas y salvar la limpieza del apellido, y se vinieron con una mano a atrás y otra adelante. Fue el menor de los varones de don Luigi y doña Elvira. Creció en el barrio de Pompeya, y su infancia y adolescencia estuvieron marcadas por los esplendores del peronismo, inaugurándose la marca en aquel diecisiete, cuando era un pibe que miraba con sus grandes ojos azules (azules, ni grises ni celestes… increíblemente azules) cómo venían las mujeres agarradas de los brazos por la avenida Almafuerte, a liberar al Macho.

Después, le vinieron los zapatos y el guardapolvo que le mandó el gobierno, el amor por Evita, los amigos, las milongas, el salir a laburar, Perón Perón qué grande sos. El tipo largó los libros y se puso a arreglar heladeras, lavarropas, esas cosas, en una época donde podías hacerte un porvenir sin que te hiciera falta un título universitario. A los 28 pirulos sentó cabeza y se casó con mi vieja, una morocha obrera, linda linda. Como tantos, estableció su hogar en los fondos de la casa de la nonna. Con los años, de ahí pasamos a un departamentito de dos ambientes, y después a la casa propia, construida gracias al Plan Eva Perón del Banco Hipotecario, allá por el 73.

Tengo imágenes de mi viejo que parecen de una película. Cuando llegaba con la camioneta de la empresa a la casa de Almafuerte, tocaba bocina y yo salía corriendo y me subía a la caja y moría de risa cuando saltaba al pasar el umbral del portón. Tenía una onda especial con los chicos. Con los propios y los ajenos. Los pibes se le pegaban como moco. Mis primos, los vecinos del barrio, los hijos de los amigos, todos amaban a mi viejo. Nosotros moríamos de felicidad cuando tocaba el timbre al llegar al departamento, cansado, cargando su valija de cuero con las herramientas, y salíamos los tres a colgarnos de él, mientras buscábamos los caramelos en sus bolsillos. No es posible olvidar cómo se desvivía por nosotros. Los juguetes que nos compró con tanto esfuerzo, las veces que nos hizo de caballo, que jugó con nosotros, que nos asustó, que nos cagó a pedos.. Los domingos a la mañana, los cinco en la cama grande para mirar la carrera del Lole, y él haciendo el desayuno para todos. El Lole salía segundo y después venía el mate con pan y salamín, mientras esperábamos que estén los fideos o el asadito. Su familia era el mejor mundo para mi viejo.

El viejo quería, por sobre todas las cosas, que estudiáramos. Por el año 77, recién mudados a Torcuato, con la casa aún sin terminar, el viejo no tenía plata para comprar el libro de lectura de primer grado para mi hermano. Pero mi hermano tenía que tener su libro, así que el tipo fue y compró un cuaderno Rivadavia, marcadores Sylvapen (los de las florcitas, ¿se acuerdan?) y una caja de lápices, pidió un libro prestado y lo copió íntegro. A ver si me entienden: el enferrrrmo le copió todo el libro de lectura, con sus dibujos, sus colores, sus letras imprentas y cursivas. Mi hermano tuvo su libro igual al de sus compañeritos, sólo que con renglones. Ese año mi hermano fue el mejor alumno de su grado (por primera y única vez en su vida, jaja).

El viejo nos apoyó siempre, en todo lo que decidimos, aunque no le gustara. Cuando le salí con que iba a entrar en la Escuela Nacional de Arte Dramático, el tipo me dice “mirá, hija, yo preferiría que estudies otra cosa, pero si eso es lo que querés, yo voy a apoyarte”. Y ahí estuvo, siempre. Me fue a ver a todas las obras que hice, al menos en Buenos Aires. Después, cuando le dije que me iba a vivir al Chaco, tampoco le gustó ni mierda, fue sin duda un gran dolor para él, pero apoyó, porque yo iba tras de un sueño de felicidad. Cuando quedé embarazada, vine a Buenos Aires a dar la noticia. Él, a sus cincuenta y siete años, ya estaba siendo brutalmente carcomido por el Alzheimer. En uno de sus momentos de lucidez, le conté que estaba embarazada y le pregunté si no le molestaba que fuera a tener un hijo sin estar casada. Me respondió: “¿Y cómo me va a importar, si vas a darme un nietito?” Cuando volví, con mi bebé de quince días, sé que le iluminé los casi dos años que le quedaban de vida. O se los iluminó mi hija. Él hizo lo último que podía hacer, con todas las limitaciones que le impuso esa enfermedad de mierda. Nos cobijó, nos amparó, nos amó. Y cuando todo estaba más o menos encaminado, se murió. Concha de su madre, la chota Huesuda se lleva a los tipos buenos demasiado temprano. Mi viejo no llegó a cumplir sus sesenta.

Los tres hijos recogimos su legado. Los tres tenemos, indudablemente, algo de él.

Mi hermana más chica tomó su gusto por la naturaleza y el deporte. Hace años ya que vive una buena vida en Necochea, preocupada por el medioambiente, apagando luces para salvar el planeta, esas cosas. Y entrenando a un equipo de básquet de pendejos de 5/6 años. Básquet. Mi viejo fue subcampeón de básquet en los Campeonatos Infantiles Evita del ’51. Cosas de la vida, en la reunión bloguera de la Bancaria conocí al capitán de aquel equipo, que es el padre de los jóvenes Cacharienses, el mundo es una carilina. Pero volvamos a mi hermana. Ella es la única que mantiene la estructura familiar que nos inculcó el viejo: marido, hijo que es un divinor, un perro, una casa con jardín. Claro que mi hermana exageró un poco, y la casa se la compró con vista al mar.

Mi hermano, el del medio, tiene ese buen humor a prueba de balas. Mi viejo era así, el alma de las fiestas, siempre pronto a alegrar la vida de quien estuviera cerca con algún chiste pelotudo. Como ese en el que Pedro se hunde al pretender caminar sobre las aguas, y Jesús se da vuelta, lo mira y le dice: “Por las piedras, boludo, por las piedras”. Esa clase de chistes, tremendamente idiotas, lo vuelvo a leer ahora y me cago otra vez de risa. Así también es mi hermano, un histrión al que a veces dan ganas de matar, y entonces el tipo va y te sale con cualquier huevada y te desarma toda la furia que podés haber traído.

Yo, la mayor, me quedé con su pasión por la música, por las letras, y por el peronismo. Nunca voy a cantar Romance de Barrio con su gorjeo dulzón, ni voy a tocar la armónica haciendo así con la patita como él, pero cazo la guitarra y abro la jeta y masomeno me defiendo. Nunca voy a escribir esos sonetos perfectos (ni ese incomparable Poema a la Mierda que escribió el animal). Apenas acomodo palabras y despunto el vicio por acá, a veces con cierta eficacia. Es en su pasión peronista, en sus ideales, en sus banderas que tomé y llevo adelante, donde más me hallo. Y en donde más lo honro. Espero.

Los tres hermanos heredamos la mano para el dibujo. Los tres somos padres que se desviven por sus hijos. Los tres nos mandamos algún cagadón alguna vez. Los tres somos personas buenas.

Disculpen si la hice demasiado larga, yo escribí todo esto sólo porque hoy hace quince años que se supone que se fue. Y para decir que estoy orgullosa del viejo que tuve. Y que el viejo debe estar orgulloso de lo que hizo. Ojalá todo el mundo tenga un viejo como el mío.

He dicho.

UN VEINTICUATRO DIFERENTE

2011-03-23T16:05:00.001-03:00

Y mañana estaré allí, en el escenario, emocionándome otra vez al ver llegar la multitud memoriosa acompañando una gran bandera portada por las viejas, que caminan cada vez más despacito pero no dejan de caminar.

Mañana estaré allí y, como cada año, estará mi garganta llena de voces de los compañeros que ya no están, y que se multiplican. Estarán mis ojos llenos de tantos compañeros desconocidos y tan queridos que van ocupando cada metro de la Plaza que es suya, que es de las Madres, que es nuestras. Estarán mis manos prontas a hacer los dedos en ve.

Mañana estaré allí, y no puedo dejar de pensar que va a ser diferente, como fue diferente la Marcha de la Resistencia. Un veinticuatro sin Néstor, un veinticuatro sin el hombre que se reconoció hijo de la Madres, un veinticuatro sin el tipo que se puso la lucha de los Organismos de Derechos Humanos al hombro y tomó la decisión política de bajar las leyes de impunidad y meter en cana a todos los milicos.

No es casual que cubrieran esos pañuelos aquel cajón. Miro la foto, el blanco sobre la madera oscura, y las manos de Cristina como cariñosa guardiana del legado, de los pañuelos, de la Justicia. Hicimos bien las cosas.

Yo sé que Néstor estará allí, sonriendo.

Nos vemos mañana en la Plaza, compañeros.

He dicho

UN CAGÓN CONSUETUDINARIO

2011-03-16T16:41:00.000-03:00

No tuvo los huevos para decir "Mi voto es NEGATIVO, es en contra del gobierno que yo mismo integro, es en contra de lo que esperaban de mí los que votaron esta fórmula"

No tuvo los huevos para renunciar a un cargo que le queda demasiado grande, como cualquier persona mínimamente decente lo hubiera hecho.

No tuvo los huevos para darle un abrazo reparador a su candidato catamarqueño.

No tiene los huevos para lanzar de una vez su precandidatura.

Ahora, ni siquiera tiene los huevos para presentarse en una interna, razón de vivir de todo radical que se precie (recordemos aquello de "gobernar es algo que sucede entre una interna y otra")

¿Y en este mamarracho habían fundado sus esperanzas democráticas los oponguistas de siempre? Maiiii godddddd!!!

PERONISMO VS. PROGRESISMO: DISCUSIÓN CERRADA

2011-03-13T16:37:00.003-03:00

"Quiero decirles a todos ustedes, que cuando incorporen a otros argentinos no les pregunten de dónde vienen, no les pregunten cuál es su historia o su partido.

Pregúntenles si están de acuerdo con que la Asignación Universal por Hijo sirve para que millones de niños tengan derecho a la educación y a la salud.

Y también, quiero que les pregunten si están de acuerdo con que tenemos que seguir industrializando el país y agregando valor para seguir generando trabajos más calificados para todo los argentinos.

Quiero que les pregunten si tenemos que seguir poniendo en la educación pública en todos sus niveles el esfuerzo y los recursos, y si tenemos que seguir aún poniendo más;

quiero que le pregunten si necesitamos seguir inaugurando - como hace unos días - universidades públicas y gratuitas para que tengamos realmente niveles de igualdad;

quiero que le preguntan si necesitamos proteger el trabajo nacional, la producción nacional y el desarrollo de nuestra industria;

si necesitamos también seguir desarrollando un fuerte mercado interno que impulse también a que exportemos más y mejor porque generamos más y mejores puestos de trabajo;

quiero que le pregunten si quieren ser un país donde los derechos humanos son una bandera de toda la sociedad, sin ninguna distinción de ideología o partido, porque es lo
que nos diferencia de la barbarie.

También quiero que le pregunten si como argentino se siente parte de esta América del Sur, de este MERCOSUR, de esta UNASUR, si se siente profundamente latinoamericano y siente orgulloso de su identidad, de su pertenencia, de su historia;

quiero que le pregunten si está de acuerdo con una sociedad que da derechos igualitarios, que amplía el abanico de posibilidades y que nos convierte a todos un poquito más iguales todo los días.

Si están de acuerdo con esas cosas forman parte de esta historia y de este espacio, lo demás es anécdota o vanidades personales."

A ver si nos entendemos: LO DIJO LA JEFA. Punto.

He dicho

CÓMO SE VUELVE A CONSTRUIR UNA PATRIA

2011-03-02T17:53:00.000-03:00

Yo soy madre soltera. Así, sin vergüenza y sin orgullo. Así como es, nomás. Hace casi diecisiete años que llevo adelante, como puedo, un hogar monoparental. Hace siete años que puedo un poco mejor.

¿Hubiera querido otra cosa? Seguro. Me hubiese encantado formar una familia que encajara en los cánones que impone el mandato social, qué voy a hacerme la progre. Un marido, dos o tres hijos, una casita, un perro, ¿por qué no? Las contingencias de la vida y algún resorte íntimo que no voy a ponerme a analizar, determinaron lo contrario. El padre de mi hija se borró olímpicamente y no le dio ni el apellido. Corrientes tiene payé y algunos hombres que no se hacen cargo de sus actos.

Cuando confirmé embarazo, perdí uno de los tres trabajos (en negro) que tenía. Los otros dos significaban un ínfimo monto de dinero que apenas alcanzaba para la pensión, comer, y - con mucho esfuerzo - ir pagando el parto en cuotitas, en una clínica privada, aterrorizada como estaba por varios casos de robo de bebés que habían ocurrido en los hospitales públicos de la provincia de Corrientes. Lejos de mi familia, en una región que a mediados de los noventa ya empezaba a sufrir las consecuencias del despojo de la Patria, la situación era bastante difícil. Mi panza y yo. Nadie ni nada más.

Ayer estaba en la Plaza, escuchando a mi Presidenta. Un discurso impecable, conceptual, contundente en las cifras y en lo político. Estaba ahí, unida por el cable de unos auriculares y algunas cosas más a mi hombre, que tal vez comprendió esa instantánea humedad en mis ojos y el corazón que se detenía cuando escuché a Cristina decir que se ampliaba la Asignación Universal por Hijo a las embarazadas, a partir del tercer mes de gestación. Y que esto incluía el Plan Nacer, con controles médicos a las madres y a los bebés, para que no se mueran, para que estén sanos.

No fue la razón, fue un golpe al centro del pecho lo que me llevó a aquella situación de desolación, en aquel rincón de la Patria donde yo miraba mi panza diciendo "Somos vos y yo contra el mundo". En esos tiempos una estaba sola. Con amigos y conocidos, sí, que estuvieron, que ayudaron. Pero en el fondo, cuando no hay ni un padre ni un Estado, la soledad es absoluta, el desamparo es total. Y se nota más cuando hay que comprar pañales y la billetera es una lágrima. Y cuando la bebé llora en medio de la madrugada y una, madre primeriza que no sabe que llora de hambre nomás porque todavía no te bajó la leche, cuenta las monedas para tomar un remís hasta la clínica. Y cuando - imposibilitada ya la supervivencia- una debe hacer el avío y volver a Buenos Aires, con un sentimiento de derrota que sabe que va a superar pero muerde, muerde.

Ayer mi Presidenta les dijo, a todas las mujeres embarazadas de mi país, que no están solas. Y yo las envidié, que quieren que les diga. Me hubiera gustado sentir el cobijo de algo más que la aridez de la cama en que me acurrucaba en esas horas. Con marido o sin él, un embarazo es más tranquilo cuando una sabe que el Estado se hace cargo, se ocupa. El Estado las protege, a ellas y a sus hijos, como no me protegió a mi ni a tantas, tantas otras.

El Estado, en la voz de mi Presidenta, restauró ayer el valor de una palabra ausente por tantos años: AMPARO.

Así, así, es cómo se vuelve a construir una Patria.

He dicho

AL CONGRESO CON CRISTINA

2011-02-28T18:25:00.000-03:00

No importa tu partido, tu gremio, tu condición social, tu estado civil, tu edad, tu ocupación.

Lo único que importa mañana es que quieras decirle a la Compañera Presidenta que sí, que no está sola, que la bancás por todo lo que hizo y por lo que va a hacer. Que querés continuar este Proyecto, que querés más ampliación de derechos, más industrialización, más justicia social, más pibes en las escuelas, más integración latinoamericana, más salud para todos, más viviendas, más ciencia, más milicos en cana, más hijos recuperados, más democratización de la palabra, más jubilados en el sistema, más ferrocarriles, más barcos, más reservas, más distribución de la riqueza.

Mañana hay que estar ahí, en la Plaza Congreso. Más que nunca. Para gritarle al mundo que estamos definitivamente CON ELLA.

He dicho.

NILDA SE TOMÓ UN BOTECITO Y SE FUE HASTA PALERMO K

2011-02-24T15:38:00.000-03:00

Los muchachos de Palermo K vienen haciendo ruido. Laburando a pulmón, caminando el barrio, volanteando, construyendo. Hace unos días organizaron una charla con el legislador porteño Juan Cabandié. Y el martes pasado reunieron a más de 400 vecinos en una charla con la Ministra de Seguridad, Compañera Nilda Garré. Acá ta el videito de la clase magistral que dio la compañera ministra. Hay más material en el blog de los muchachos. Pasen y vean que lindas tolderías

INSTRUCCIONES CASI PRECISAS PARA VERANEAR EN CÓRDOBA y no morir en el intento

2011-02-23T19:27:00.004-03:00

En principio, si ud. ha decidido veranear en la provincia de Córdoba, le conviene prepararse. Para ello, y considerando que debe interactuar con los lugareños, es indispensable una lectura del diccionario de cordobé básico y de la Pequeña Gramática cordobesa para extranjeros, cosa de entender, ¿vio?

En segundo término, sería sumamente útil que NI SE LE OCURRA IR A CÓRDOBA SI NO TIENE AUTO, pero si ud es así de porfiado y va igual, tenga en cuenta los siguientes consejos:

1- LOS CORDOBESES TIENEN UN RELÓS CUCÚ EN CADA PUEBLO, TOTALMENTE AL PEDO. Esto es: de respetar horarios, ni hablar. Así es que si, por ejemplo, usted quiere ir a cualquier lado en bondi, sepa que el óccccnibus que se tiene que tomar, va a llegar -como mínimo- 40 minutos después de la hora que figura en el boleto. Y además, cuando llegue, va a tener que esperar otros diez minutos a que el fercho se fume un pucho. Y si en las puertas del Eden Hotel le dicen que la visita guiada dura unas dos horas, tenga a bien no realizarla si tiene que tomar el óccccnibus de vuelta en tres, porque la visita en realidad dura casi cuatro horas.

2- PROCURE LLEVAR TODO SU DINERO EN EFECTIVO. Puede sucederle que (como usted por seguridad partió con poca moneda en el bolsillo) cuando finalmente logre ingresar a uno de los CUATRO cajeros automáticos que hay en La Falda, se encuentre con que su tarjeta de débito está inhabilitada para operar, porque (después se entera) en el último cajero que utilizó en Buenos Aires, algún vivillo cometió algún tipo de tropelía, y su banco amigo dio de baja preventivamente a todas las tarjetas que ese día pasaron por ese cajero. Entre ellas la suya, occccccc-vio.

3- NO SE FÍE DE LO QUE USTED CONOCE COMO "MICROCLIMA". En La Falda, por ejemplo, "micro" se refiere al tiempo que dura la característica climática del momento. Así, cuando ud se despierta está despejado, cuando baja a desayunar se nubló, cuando sube a buscar el bolsito y la cámara puede estra lloviendo, y cuando sale con el bolsito y la cámara, un sol que raja la tierra. Y así...

4- CONSULTE EL PRONÓSTICO VARIOS DÍAS ANTES DE VIAJAR. Pero no se fíe de Infoclima o cosas por el estilo. Vea la páginadel Servicio Meteorológico Nacional. Ahí, si hay una nubecita dibujada es que va a estar nublado (y seguro que hay una nubecita). Ahora, si quiere ilusionarse al pedo, consulte a las otras páginas.

5- AVERIGÜE CUANTO HACE QUE NO LLUEVE. No sea cosa que vaya con la ilusión de bañarse en algún arroyo o bajo una cascada, y se encuentre con que hay sequía desde noviembre, y por lo tanto los famosos arroyos cordobeses sean tristes hilitos de algo parecido al agua y los caudalosos ríos un ancho camino de piedras

6- LOS CORDOBESES NO LE DAN UNA DIRECCIÓN NI POR DECRETO PRESIDENCIAL. Si ud quiere saber dónde para la combi que lo lleva a las 7 cascadas, es probable que le digan "vaya hasta la esquina, doble a la derecha, hace 300 metros, después vaya hacia el norte, otros 200 metros, ahí hay una casita con un enano en el jardín, camina hasta la esquina siguiente, hay una heladería. Ahí no es. Enfrente. Para cuando terminan de explicarle, ya se largó a llover.

7- NO CONTRATE JAMASSSSSS PENSIÓN COMPLETA. Y menos si usted viene cuidándose porque no quiere engordar, o tiene gastritis, o es diabético, o es una persona muy mayor, o es celíaco. Salvo que quiera reventar a base de frituras, arroz, papas, fideos, papas, ñoquis, papas...

8- NI POR CASUALIDAD SE LE OCURRA IR AL HOTEL "LA ASTURIANA". Así, sin explicación. Hágame caso nomás

9- PRENDA LA TELE MUY DE VEZ EN CUANDO. Y capazmente tenga una alegría cuando se entere de que la vacuna contra el HPV fue incorporada al calendario oficial de vacunación, o que se están implementando mercados regionales para que compre a mejores precios

10- NO DEDUZCA PRECIOS DE REMISES HACIENDO UNA RELACIÓN POR KILOMETRAJE. En Los Cocos, por ejemplo, le pueden cobrar $6.- por casi dos km, en La Cumbre, $10.- por 4 km, pero en Capilla del Monte, para llevarlo hasta Los Terrones (14 km)... pueden querer cobrarle $150.- ¡Y ni un besito!

11- NO CREA EN LOS VENDEDORES DE LAS BOLETERÍAS. Desconfíe, desconfíe, desconfíe. No sólo en el horario que le dicen, sino en que el servicio efectivamente exista. Porque puede sucederle que, llegado a San Marcos Sierra, con un calor que ni en el Impenetrable Chaqueño, usted vaya a comprar el boleto de vuelta en el micro de las 20 hs -ya que en la terminal de la Falda le dijeron que ese es el servicio de vuelta- y la chica de San Marcos le informe que ese servicio es sólo en enero, y que las opciones que tiene son, o quedarse a dormir en el pueblo o tomarse un local hasta el cruce o hasta Cruz del Eje para después tomarse otro hacia La Falda.

12- LLEVE PONCHITOOOOO!!!!! Sepa que en los colectivos, los cordobeses ponen el aire acondicionado a todo culorrrr, así que si se banca 40 grados a la sombra en un pueblito, cuando viaje de vuelta se puede pescar una gripe marca acme que le arruine los días que le quedan.

13- NO DEJE PARA MAÑANA LO QUE PUEDA HACER HOY. No diga, por ejemplo "mañana vengamos a este restaurante a comer chivito", porque puede que mañana se encuentre con un cartel en la puerta que diga "Cerrado por la D.G.I"

14- CUANDO VUELVA, NO COMENTE SUS CONTRARIEDADES CON FAMILIA, AMIGOS Y/O/U CONOCIDOS. Nunca falta el vivo que le dice "ah, pero siempre pasa eso en Córdoba en febrero" o "ah, yo me fui a Traslasierra y estaba buenísimo, lleno de agua", o "ah, pero ¿no sabés que no tenés que ir sin auto?" o "ah, pero como te mandaste sin averiguar!" o "ah, pero cuando yo fui en noviembre estaba buenísimo". Y así.

15- SI VA A IR A LA LAVANDA, AVERIGÜE EN QUE ESTADO ESTÁ LA PLANTACIÓN. No sea cosa que cuando llegue se encuentre con que ese precioso campo estaba todo florecido justo justo hasta el día anterior, cuando levantaron la última florita del año. Y usted, que esperaba correr cual Heidi por entre las flores, se encuentre con un campo lleno de yuyos

16- VAYA CON ALGUIEN QUE QUIERA MUCHO. Porque sí, sin razón. Vaya con alguien. Compartir está bueno. Eso sí, después hágase cargo de las consecuencias. Si le gusta el durazno, bánquese la pelusa.

He dicho.

PUEDE FALLAR...

2011-02-21T19:57:00.001-03:00

Con profundísimo pesar y no sin cierta vergüenza por la misión fallida, la Rama Pendenciera de ALUVIÓN ZOOLÓGICO cumple en informar a la ciudadanía en general y a la comunidad bloguera nacanpóp en particular, que ha fracasado estrepitosamente en sus gestiones para lograr la pronta restitución de la doctora sin tesis a su planeta de origen.

La razón de la rotunda falta es no haber subido finalmente al cerro Uritorco (1.950 m), sino haber quedado algunas horas apenas en la base del mismo e anche en la cima del Mirador (150 m), donde parece ser que no hay pista de aterrizaje para marcianitos.

La decisión de no ascender al Uritorco se tomó luego de observar el calamitoso estado en que quedamos después de haber escalado el cerro La Banderita (1450 m) (apunamiento, cansacio de gambas, falta de aire y quién sabe si un preinfarto). Escalador que huye sirve para otra escalerita, dijimos.

Así que no hubo extraterrestres, ni negociación posible. Por lo tanto, lamento advertir que deberemos continuar soportando los delirios/hijaputeces/boludeces/pronósticos errados de la susodicha doctora sin tesis.

Hechas las aclaraciones pertinentes, y cuando termine de ponerse al tanto de lo acontecido en el país durante estas dos semanas en las que casi no miró televisión, ni leyó diarios, ni llevó netbuc, ni entró en la internete, la Rama Pendenciera volverá a las andadas, probablemente con algunas instrucciones precisas para quienes estén pensando en pasar unas vacaciones en La Docta.

Asimismo, tras este breve reporte, se deja fervientemente asentado (y documentado) que al hacer cumbre en La Banderita se gritó, como es menester, un rotundo ¡VIVA PERÓN!

He dicho

PEPERINA

2011-02-07T20:33:00.001-03:00

La RAMA PENDENCIERA DE ALUVIÓN ZOOLÓGICO comunica a la ciudadanía en general y a la comunidad bolguera nacanpóp y peroncha en particular, que -tal como las leyes peronistas lo indican- este cuerpito se retirará unos días a gozar de la molicie en la serranía cordobesa, ande piensa hacer chapa chapa con las patitas en algún arroyuelo, tomando té de peperina.

Asimismo, informa que la agenda vacacional incluye la ascención al cerro Uritorco, culminada la cual la Rama Pendenciera intentará negociar con los extraterrestres la devolución inmediata de la doctora sin tesis Biblita Carrió, con la correspondiente indemnización a los alienígenas por el retorno de la susodicha. Ante la posibilidad de la lógica negativa, conversaremos con el compañero Timmerman a fin de que alerte a la comunidad internacional ante el peligro de una guerra intergaláctica, ya que si los vecinos no acceden por las buenas, sería menester intentarlo por las malas.

Con el resto de la oposición no pensamos hacer nada, ya que, a fin de cuentas, la Rama pendenciera va a descansar, qué tanto.

Teniendo en cuenta esta cuestión del descanso, que se prolongará al menos hasta el 18 del corriente, se solicita a las corporaciones mediáticas, la oposición en general, los adláteres de la derecha agrogarca y, sobre todo, a los insignes revolucionarios vernáculos siempre dispuestos a ser los mostacholes del guiso, no realizar quilombo alguno de orden destituyente o quilombero nomás, hasta la fecha consignada.

Si, por una de esas casualidades, las musas llegan a visitar esta neurona proclive a la vagancia, se realizará algún que otro posteo desde la provincia mediterránea, más que nada para provocar la envidia de los lectores.

He dicho.

JUAN CABANDIÉ EN PALERMO K

2011-02-04T20:30:00.002-03:00

Los compañeros de Palermo K están armando una movida más que interesante en ese barrio porteño, toda una hazaña si se tiene en cuenta que hicieron pie en territorio casi casi enemigo, o al menos bastante ajeno (por no decir hostil) a lo nacional y popular.

Bué, para el MARTES 8 DE FEBRERO, a las 18.30 hs, en el CLUB PALERMO (Fitz Roy 2238) están organizando una charla con JUAN CABANDIÉ, en la que proponen discutir sobre las perspectivas electorales del kirchnerismo en la ciudad.

Yo lamentablemente no voy a poder ir, porque ese día voy a estar enremojando las patas en un horrible arroyito cordobés, rodeada de espantosas sierras, yuyos raros y gente que habla con cantito...pero todos los que queden en la reina del plata, más reina que nunca ahora que tiene bicisendas al pedo y calles que ya no se sabe para qué lado van, podrían darse una vueltita por ahi.

He dicho

BRANDON VE GENTE MUERTA Y LO LLAMAN PARA HACER SÚPERMAN... ¡¡¡BIBLITA TIENE CHANCES!!!

2011-02-04T15:30:00.001-03:00

En la bellísima serie The Tudors (que estoy viendo casi obsesivamente) Charles Brandon, duque de Suffolk, ve un tipo muerto que lo mira mientras él pesca en el río con su hijo el duquecito. Oséase, en esa escena, Brandon queda medio chapita porque viene de matar a troche y moche, incluso mujeres y niños, cuando Enrique VIII lo manda a sofocar la rebelión en el norte de Inglaterra, conocida como "Peregrinación de Gracia".

El interesante personaje es interpretado por el actor Henri Cavill, a quien Zack Snyder convocó para representar a Súperman/Clark Kent en la peli que parece que se estrena el año que viene: Superman:Man of Syeel (qué... ¿no sabían que Clark Kent era Súperman??? uuuhhhhh, disculpen)

Bué, el asunto es que cuando me enteré que al ñato este lo habían llamado para hacer de Súperman después de andar viendo cosas raras y sin haber fumado nada previamente, pensé en nuestra insigne doctora sin tesis, que anda por ahí diciendo que mi Presidenta no va a presentarse a la reelección porque "ella no va a enfrentar una derrota".

Digo, esta señora está cada día piorrrrr... pero ahora tiene una esperanza ¿no?

Sí, me la sigo agarrando con Carrió... Y QUEEEEEEÉ!!!

HABLAAAAMEEEEE... ROMPÉ EL SILENCIOOOOOO

2011-02-03T21:00:00.002-03:00

Dice el señor este que siempre salio segundo:

"el sucesor de Cristina Kirchner heredará un "campo minado" y "será difícil volver a la normalidad".

Y claro, habrá que ver qué entiende el sojero por "normalidad". Si se refiere a las cuasimonedas, los millones de desempleados, la indigencia generalizada, los salarios por el piso, las jubilaciones de 150 pé, el crecimiento cuadrático de la deuda externa, la represión para que cierre el modelo, y demases maravillitas que nos dejaron su amiguito el Carlo Saúl y el sucesor que encontró un campo de rosas, el Fernandito... seguro seguro que va a ser difícil volver... Ni lo intenten!!!

Todo, todito, acá

VIEJAAAAAAAA... PONÉ LOS FIDEOOOOSSSSS!!!!

2011-02-03T18:35:00.001-03:00

Volvió la gorda. Yo no tengo cable y a la hora de almorfando con la arpía estoy en el laburo, así que me enteré a la noche, viendo 678 y Duro de domar. A veces pienso que no debería cenar mientras miro 678 porque me puede pasar como anoche, que se me enredó toda la comida en el estógamo. Porque digamos que ver un compiladito con las frases de Biblita así, todas juntitas, es, cuanti menos indigesto.

No voy a referirme a la cuantiosa sarta de pelotudeces que la doctora sin tesis desparramó a diestra y siniestra (sobre todo siniestra), porque ya lo hicieron espéndidamente Sentis, Unfor, y Pato, calculo que entre otros. Yo me fijé en otra cosa, que capazmente ya vieron muchos, pero hoy se me ocurrió escribirlo.

Vieron que Biblita habla. Y a veces le preguntan cosas y todo. Si no no importa, ella habla igual.

Bue. El asunto es que cuando a veces le preguntan (fíjense el video de ayer con la arpía, es perfectamente comprobable mi teoría) ella se queda así, como colgada. Hace un silencio profundo y pierde la mirada allá en lontananza, como quien tiene una verdad profundísima en el alma y está preparando el terreno para iluminar con su pensamiento preclaro el pequeño entendimiento de quienes tienen la desgracia de tener que escucharla.

Ese gesto, típico del mediocre jugador de ajedrez que se queda cinco, diez minutos mirando el tablero para simular que está pensando y terminar moviendo la pieza que anticipa su propio desastre. Ese gesto de Biblita, como que está pensando, como que ella tiene la posta posta y no sabe si debe decírtela, como que está buscando las palabras exactas para ser unívoca, como que está por recibir un mensaje del más allá, una revelación divina, un algo...

Ese gesto denota, en realidad, que no le está llegando agua al tanque. Ya casi casi estoy por pensar que padece de idiocia

He dicho.

¡¡¡QUÉ BALCÓN, MAMMA MÍA!!!

2011-01-31T16:50:00.002-03:00

Esas cosas que nos regalan los nuevos tiempos que florecen la Patria. Aquel mítico balcón, el símbolo incuestionable de los mejores días del morochaje, aunque tenga algunas manchas como el si quieren venir que vengan y el felices pascuas son héroes de Malvinas, hoy volvió a vestirse de fiesta.

Fueron apenas unos minutos. Tanto ovario ahí arriba, puta madre. Cuatro mujeres tan grandes que el único lugar que les cabe es el balcón. Cristina, Dilma, Estela, Hebe... jamás pensé que algo así era posible. ¿Quién lo hubiera imaginado hace unos años?

Ese balcón, hoy, por unos imprevistos minutos, habló de Revolución. Sin altisonancias, sin aspavientos. Una revolución así como la sabemos hacer los peronistas, cambiando el mundo en la cosa cotidiana, en el día a día, una jubilación, un asado, una net, un trabajo, un acuerdo sobre bioenergía, un puente internacional, una declaración sobre igualdad de género, unos reactores, esas cosas.

Ese balcón habló de Revolución. Y la Revolución lleva polleras.

He dicho

CARRIÓ PRESIDENTA

2011-01-28T19:02:00.001-03:00

EEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE... COMO SE TUTARON, ¿¿EH?? Ya tá, ya pasó, sana sana colita de rana... jajajaja

Ahora que ya superaron el preinfarto (espero) paso a aclarar: resulta que el otro día, buscando las imágenes contundentes que probaran mi teoría acerca del odio anaranjado que desarrollé en el posteo de la milanesa, encontré un dato que se me había escapado, allá por finales de octubre del 2007, ocupada como estaba en festejar el triunfo popular.

Parece ser que la Biblita ganó. Ja. ¿Dónde? OCCCCCCC-VIO, en Estados Unidos.

"WASHINGTON.- En Estados Unidos, al menos, ganó Elisa Carrió, según los primeros datos de las mesas electorales abiertas en los consulados generales en esta capital, Atlanta, Chicago y Houston, aunque al cierre de esta edición restaban computarse los sufragios vertidos en Nueva York, Los Angeles y Miami, los distritos con más cantidad de residentes argentinos. La senadora Cristina Kirchner quedó relegada al tercer lugar en este primer recuento provisional, con el ex ministro Roberto Lavagna ubicado segundo. En tanto, cuarto y quinto se ubicaron Ricardo López Murphy y Alberto Rodríguez Saá.

En Washington, Carrió fue la única candidata que hizo campaña este año, con una conferencia en el Interamerican Dialogue. Obtuvo 132 de los 304 votos emitidos, seguida de Lavagna (51), López Murphy (42), quien había ganado en la presidencial de 2003, Fernández de Kirchner (41), y Rodríguez Saá (12).

(...)Carrió también se alzó con el triunfo en Atlanta, pero Lavagna ganó en Houston, mientras que Kirchner empató con la líder de la Coalición Cívica en Chicago, con 10 votos cada una".

Diario La NaZión

Lunes 29 de octubre de 2007

Pág 23, Política

Interesante, ¿no?

Sospecho que cuando supo de los ciento y la charrasca de votos que cosechó entre los residentes argentinos en yanquilandia, la Biblita habrá pensado, como Rodríguez Saa con la mesa de Necochea, que ya era primera mandataria, y habrá llamado a alguna modista para que agrande la banda presidencial, y por eso salió a denunciar fraude cuando le aparecieron los cuatro millones de votos de diferencia.

Bueno, sí, me la agarré con Biblita... ¿y qué?

He dicho

NUNCA MENOS

2011-01-27T18:48:00.000-03:00

No quería escucharlo, no quería. Hace unos días está dando vueltas el video. No quería. No quería la tristeza, la nostalgia, el dolor otra vez mordiéndome el pecho sin un mínimo de piedad. No quería que me volviera ese día, la sorpresa, la desazón, el salir corriendo a casa de mi compañero buscando refugio y consuelo y comprender, con su llanto en mi hombro, que el sostén debía ser mutuo, no hay espacio para quedarse en la debilidad propia. No quería los ojazos de mi hija intentando quitarme la pena vanamente, no, no es eso lo que corresponde, los padres debemos sostener a nuestros hijos, no al revés. No quería este temblor de piernas, como aquel después de doce horas de cola que acabaron en un desmayo inoportuno, los compañeros abriendo un camino entre la muchedumbre apiñada entre la que no circulaba el oxígeno pero pude salir yo, la botellita de sevenap que me llegó no sé de dónde, cosas que pasan cuando estás entre el morochaje, que si me llegaba a desmayar en barrio norte seguro pensaban que estaba drogada. No quería llorar de nuevo no.

Pero fui, hice click en el enlace, y ahora que ya lo vi, después de llorar como una pelotuda, en medio de las lágrimas me nace la sonrisa, el orgullo, la tranquilidad de saber que el tipo atravesó mi vida, me devolvió los ímpetus de juventud, las ansias de Justicia, la esperanza. La esperanza. Y, sobre todo, que no lo hizo sólo conmigo, sino con millones de tipos y tipas que hemos vuelto a las andadas, para que nunca menos.

Y que acá estamos, de pie junto a Cristina, hasta la Victoria.

He dicho

LAS PROFECÍAS NO SE CUMPLIERON... ¿SE CUMPLIRÁN LAS PROMESAS?

2011-01-25T16:01:00.004-03:00

" No compito más por la presidencia de la Nación. Mi vocación nunca fue ni mi persona ni los cargos. Y la prueba de eso es que la única que no tienen ningún cargo soy yo. Ahora soy una desocupada"

Biblita Carrió

Declaraciones a la prensa

29/10/2007

Che... que feíto andar mintiéndole así a la gente, ¿no? Digo, que sé yo...

LA VERDAD DE LA MILANESA

2011-01-21T17:15:00.001-03:00

Voy a hablar de Carrió. Y de la milanesa. No de la que se comió, que deben ser unas cuantas, aunque algo tenga que ver con este posteo. Hablo de la verdad de la milanesa respecto del profundo, visceral, desmedido, intenso, inagotable odio que la Doctora sin tesis Elisa María Avelina Carrió siente por nuestra Compañera Presidenta.

Cualquier caído del catre podría pensar que tal odio tiene que ver con cuestiones principistas, morales, incluso ideológicas. Cuaccccc!!! Error. La verdadera razón de esta animadversión enfermiza de la insigne chupacirios chaqueña (ay... con lo que yo amo el Chaco, esto es imperdonable) tiene su base en algo que debería preocuparla, ya que se trata de uno de los pecados capitales: la ENVIDIA.

El mismo caído del catre del párrafo anterior podría pensar que es lógico, que Biblita tiene muchas cosas para envidiar a Cristina. Para empezar, el hecho de Cristina esté sentada en el sillón presidencial y ella deba conformarse con una banca de diputada, bastante menos amplia que el sillón, un gran problema para su culo. Para seguir, y partiendo de la base de que las dos son abogadas, vienen de una provincia, hicieron su carrera en universidades de provincia, las dos se casaron (una construyó una familia sólida y unida que la acompaña a toda hora y la otra no le dio bola a sus hijos por la política, al punto de dejarlos en el Chaco con su padre), las dos fueron legisladoras (aunque en diferentes cámaras) y las dos son animales políticos, podría pensarse que la envidia puede surgir al ver el camino recorrido, los logros alcanzados, los sueños cumplidos.

Pero no. La cuestión central es muy pero muy chiquita. Y tiene que ver con la condición femenina.

Aclaremos algo: las mujeres somos bichos jodidos por naturaleza, sobre todo con las demás mujeres. Extendemos un manto de piedad ante un hombre desprolijo, con algún rollo, despeinado, medio pelotudo o algo así. Pero somos implacables con las demás mujeres, siempre posible competencia, sea para gustarle a un macho, o para conseguir un ascenso en la oficina. A las mujeres nos gusta sentirnos la mujer más linda, por más pensamiento profundo, intelectualidad o talento que tengamos. Aunque no seamos una Angelina Jolie, aunque no lleguemos a las suelas de una Rita Hayworth, queremos sentirnos la mina más linda de la cuadra.

Por eso criticamos despiadadamente a la chirusa esa de enfrente, sea porque le chinga el ruedo, o porque camina como la mona, o porque es una rubia tarada o una colorada histérica, o porque se pinta para el orto, o porque habla como un carlitos, o porque se viste como una pendeja o como una jovata, da igual. El tema es hacerla mierda. Sobre todo a la vista de los hombres. Y ni que hablar del nuestro, no sea cosa.

Aclarado el punto, vayamos a la cuestión central. Vuelva el lector hacia arriba y vea de nuevo la foto que ilustra este posteo. Si no quiere tomarse ese trabajo, vea esta otra:

Ambas fotos fueron tomadas el 28 de octubre de 2007, el día de las elecciones, cuando Cristina casi duplicó los votos de Carrio. Pero no son los cuatro millones de votos los que enervan a Biblita. NO. Mire el lector esta otra foto, tomada el mismo día:

Ajá. Esa es la cuestión. El saquito. Para la misma ocasión, ambas eligieron prácticamente el mismo modelito: grandes flores rojas sobre fondo blanco. La diferencia, claro está, es que a Cristina le quedaba di-vi-no, y a la Carrió, efectivamente, le quedaba para el orto.

Mi teoría es que, al ver las fotos en los diarios al día siguiente, la gorda habrá pensado "aparte de afanarme cuatro millones de votos, ¡cómo puede ser tan linda esta hija de puta!... y encima ese estampado le queda mucho mejor que a mi!!!.

Y ahí le dio una embolia cerebral. Y desde entonces, se dedicó a desparramar su bilis purulienta a troche y moche. Sólo por el saquito.

He dicho

SIESTA DE VERANO

2011-01-19T17:29:00.000-03:00

Tarde de lluvia porteña. El letargo veraniego se impone, dan ganas de una siesta, cucharita y esas cosas, pero una tiene que hacer guardia en el laburo. Ni el loro por acá. En el laburo, digo. Nadie vino a la oficina, apenas un par de llamados y la tele que no anda, ni radio, ni un carajo. Sólo el pibe del carrito que me vende un café horrible y por suerte una salidita de unas cuadras a comprar tabaco con mi compañero, que por unos momentos me hace olvidar estos dolores de panza tan femeninos ylaputaqueloparió.

Cuando yo era chica la Señora González nos hacía dormir la siesta sobre las mesitas de la guardería. Un espanto, toda dura quedabas. Jamás pude pegar un ojo. Horas perdidas de mi más tierna infancia.

Imposible no dormir cuando vivía en el Chaco: no quedaba otra. Las calles de Resistencia quedaban absolutamente desiertas después del mediodía, todos cediendo a tan sana, necesaria y reconfortante inactividad, y yo pensaba "mientras nosotros dormimos la siesta, en Buenos Aires hay un montón de gente cagándonos". Era el principio de la segunda década infame y el ñato que nos cagaba en Buenos Aires había traicionado también la costumbre echarse una dormidita después del almuerzo (y no lo nombro para no tener que tocarme una teta, que queda tan feo). Siempre me pregunto cuántas de las cochinadas de aquella época se habrán pergueñado en esas dos horitas en que tanta gente duerme en esta bendita Patria.

Las cosas cambiaron ahora. Ya no duermo la siesta todos los días porque los horarios porteños son lo que son, a contramano del resto del país. A veces, algún sábado, algún domingo, el cuerpo sabio decide tirarse un ratito, si no se puede dormir, al menos a hacer fiaca, o a entregarse a unos mimoseos.

Lo bueno es que, si yo pudiera echarme una siestita ahora mismo, lo haría tranquila, porque en Qatar hay alguien trabajando para hacer más grande el país de todos

He dicho.

PARA LOS PITUCOS UN GIL, PARA NOSOTROS TAN GAUCHITO...

2011-01-08T00:04:00.004-03:00

Ya publiqué esto, hace dos años. Poquísimos seguidores tenía en ese entonces y seguramente muy pocos lo habrán leído. Es la excusa que encontré para publicarlo de nuevo hoy, que es 8 de enero, su día, mientras me tomo un vino patero y me fumo un pucho en su honor, como corresponde

EL GAUCHITO GIL, UN SANTITO PERONISTA

Será que para llegar al santuario tengo que cruzar todo el barrio de mi infancia: el club donde aprendí a nadar, el hospital donde nací, la placita donde jugaba al salir de la escuela, la esquina del martonero, la iglesia a la que iba con mi nona a rezar los quince sábados, la plaza con mi calesita preferida, que ahora homenajea a Homero Manzi. Será que a la vuelta vengo medio mareada, mitad por el medio litro de tinto que me tomé al rayo del sol, un 8 de enero a la una de la tarde hora peronista y esa mezcla rara de olores y temperaturas: los vinos destapados, las velas rojas, los cigarros encendidos, la transpiración de los morochos con sus panzas al aire, el perfume barato de las mujeres –algunas de las cuales disimulan su morochez gracias a la tintura hecha en casa, que ni de peluquería, como las rubias de barrio norte que tampoco son rubias porque después de los 30 ninguna es rubia, sépanlo, salvo las nórdicas o germanas, y por estos lares no hay demasiadas-. A todo este emboyeré se suma el chamamecito bien maceta que sirve de música de fondo a los rezos de los promeseros y el humo que llega desde la calle, plagada de puestitos de choripán, vacío, pollo, empanadas fritas, chipacito y sopa paraguaya.

Por lo que sea, hoy tengo ganas de escribir sobre el Gauchito Gil.

Conocí la historia en los maravillosos y duros años que viví en el nordeste, que me dejaron un montón de cosas en la cabeza y el corazón, y una hija solidaria y correntina.

Se cuenta que Antonio Mamerto Gil era uno de estos gauchos bandoleros, tipo Mate Cosido o los hermanos Velázquez, que afanaba a los ricos y repartía el botín entre el pobrerío. Ya desde ahí cae simpático el tipo. Que fue desertor en la “guerra” entre celestes y colorados, a mediados del siglo XIX. Que lo agarraron y lo condenaron a muerte. Que como la gente lo quería y se lo tenía por buen hombre, se juntaron 20 firmas de “notables” para pedir su perdón. Que el perdón llegó tarde, pero él, antes de que lo colgaran, le avisó a su verdugo que su hijo estaba enfermo y que como estaba derramando sangre inocente le iba a tener que pedir a él que intercediera ante Dios para que el gurí se cure. Que el sargento, efectivamente, cuando llegó a su hogar encontró a su hijo muy enfermo, y que le pidió al Gauchito, y se convirtió en su primer devoto. Que puso una cruz y un par de tacuaras con cintas rojas allí donde lo habían matado – porque el gauchito era federal (y sigue cayéndome bien).

Hay una versión más que habla de la decisión del dueño de las tierras en las que se encontraba el santuario, de trasladar el cuerpo del gauchito al cementerio local, molesto por la incesante llegada de miles de promeseros, y del posterior derrumbe económico y familiar que sufrió este hombre, que se revirtió cuando volvió a asentar el santuario en su lugar original.

Son muchas, miles las historias de milagros que realizó el gauchito. Dicen que al morir prometió que su sangre inocente iba a volver en milagros para su Pueblo.

Y es el Pueblo quien se arrima a los altares, con su fe sencilla, profana, el que prende su velita, deja su vino o su vestido de novia, una trenza, un paquete de puchos, el título, una chapa de auto, una carta o un poco de plata. No hay especulación. Se pide, se promete, se agradece. Y cualquiera que llega puede tomar de allí lo que necesita y en otro momento devolverlo. Porque además, está eso, la solidaridad. Por eso también me cae simpático. Y porque es un santito colectivo: sus altares no están en las casas o en las iglesias, sino en la calle, a la vera de los caminos, en las veredas. Se reparte. Y eso es bien peronista. Nadie lo administra. No hay un Papa, un Rabino, un Monje, un nada que diga cómo y cuándo se debe honrarlo. Y la iglesia católica no lo va a beatificar nunca, por gaucho retobado.

No va a faltar el positivista que despedace mi relato por su falta de rigor científico. Ese mismo positivista concluirá conmigo en que no hay ciencia que pueda contra la fe. Y, permítanme, a mí la fe de un Pueblo en un gaucho retobado, me conmueve. Me conmueve el hombre que se puso su mejor traje de gaucho, bombacha plisada y camisa rojas, ristra de monedas relucientes a la cintura, facón plateado en la espalda, botas prolijamente lustradas. Y la muchacha con su remera colorada, y la panza alunada de una señora, casi a punto de parir, que besa la imagen del santito y traslada el beso a su vientre florido. Y el muchacho, músculos negros, tan machazo él, arrodillado en medio del gentío, arrodillado como no debe arrodillarse en ninguna otra ocasión. Y los gurises correteando, empanada en mano, tranquilos y seguros, porque allí no hay daño posible. La vieja del quiosquito de enfrente, que me vendió el vino y me indicó por dónde andaban pasando los colectivos para volver de Ing. Budge al centro, y me despide diciendo que el gauchito me bendiga. Y hasta el colectivero del 32, que hoy tiene más laburo que nunca, y nos lleva con una sonrisa y su cinta roja colgada en el parabrisas.

Por eso, cuando vayan por los caminos de la Patria y vean a los costados de las rutas una pequeña estatua de un gaucho con una cruz detrás, rodeada de banderas, flores y estandartes rojos, sepan que es el santuario del gauchito, y aminoren su marcha, toquen bocina o hagan un gesto. Si no creen en el Gauchito, que sea en honor al Pueblo que cree en él.

Oración al Gauchito Antonio Gil
OH! Gauchito Gil
Te pido humildemente
Se cumpla por intermedio
Ante Dios, el milagro que te pido:
Y te prometo que cumpliré
Mi promesa y ante Dios
Te haré ver,
Y te brindaré mi fiel agradecimiento
Y demostración de Fe
En Dios y en vos Gauchito Gil
Amén

EL MEJOR DESEO PARA EL AÑO QUE VIENE

2010-12-31T20:21:00.000-03:00

Felicidades a todos los cumpas y al Pueblo Argentino. Y ésta es la manera:

Tani

DICIEMBRE

2010-12-29T20:00:00.003-03:00

Ya casi está pasando el revoltijo de estógamo que dejó la navidad y que en realidad venía desde principios de diciembre. Pero ya se viene el Año Nuevo y hay que comer porquerías otra vez. Por suerte Riqui pospuso el festejo de su cumpleaños (que es hoy), así que esta noche puedo darle a la lechuguita. Veremos en enero cómo mierda me saco de encima ese kilo y pico de turrón y pan dulce que me jodió esa curvita que le gusta tanto a mi hombre, no es cuestión de tirar por la borda el laburo de un año completo ahora que masomeno estoy como siempre fui.

Diciembre siempre es una mierda, básicamente. A los descalabros que uno se manda con tanto brindis este año se sumaron la calor y los descajetes que quisieron mandarse otros y salimos a desarticular, despaciosamente, prudentemente, peronistamente. Soldati, Lugano, Quilmes, Constitución, demasiadas cosas como para pensar en casualidades. Rara combinación, la de la calor y los descajetes, que en el 2001 dio como resultado un incendio pero este año no prendió la chispa, aunque salieron a la luz los trapitos más sucios de la argentinidad tilinga. Conversaba con mi hombre la tarde del quilombo en Constitución. La tele seguía mostrando un infierno de lúmpenes arrancando persianas. Por esas cosas de los colectivos, terminamos en medio del quilombo cuando yo le decía que seguramente no era tan así como decía TN. Lo que vimos desde arriba del bondi fue una multitud hastiada, acalorada pero tranquila, buscando la manera de volver a sus casas.

No hay que ser muy avispado para darse cuenta de por qué no prendió, no prende, la chispa. En aquel diciembre la gente no podía sacar su escasa platita del banco. En este diciembre, he visto muchas personas comprando regalos en perfumerías de esas que sólo venden perfumes caros, y en vinerías, y vamos, que un vino barato uno lo compra en el chino, si se va a una vinería está por pagar más de un cien. Y faltaban billetes sí. Al menos eso dicen, a mí no me costó mucho sacar plata de un cajero.

En aquel diciembre, había millones de abuelos que no hacían tres horas de cola en los bancos, sencillamente porque no tenían jubilación. En este diciembre, los medios pretendieron hacer un quilombo de órdago porque los abuelos tuvieron que esperar unos días para cobrar, por no sé qué historia en el Banco Nación. Finalmente los abuelos cobraron la jubilación que antes no tenían, el aguinaldo y los 500 pesos.

En aquel diciembre, en mi casa hubo un pollo y ensalada rusa, poca mayonesa. En este diciembre, la pierna de cordero me salió bárbara.

En aquel diciembre, un montón de madres (entre las que me cuento) no pudieron comprarle un regalito a sus hijos. En este diciembre tienen la AUH. O el salario familiar en el recibo de sueldo.

En aquel diciembre, los desocupados eran casi la cuarta parte de la población. Hoy son algo más del 7 % , y no vamos a parar hasta el pleno empleo.

En aquel diciembre, mucha gente se prendía en el club del trueque. En este diciembre tienen auto nuevo.

En aquel diciembre, la política era mala palabra, la militancia no existía, los pendejos estaban en cualquiera, la banelco era una realidad y no el delirio de una gorda desesperada, la desesperanza se apoderaba de nosotros apenas abríamos los ojos y teníamos un gobierno desastroso cuya cabeza era un pusilánime que empezó con dos muertos y terminó con más de treinta, para salir huyendo como rata por helicóptero.

En este diciembre, se habla de política en todas las casas, gracias a un flaco impresentable de saco desabrochado y bic negra que no dejó sus convicciones en la puerta de la rosada, la militancia floreció y continúa floreciendo, miles de pendejos acceden mejor al conocimiento porque no abandonan tanto sus estudios y eso también se premia con la net (a quien desconfíe - que los hay-, mi hija, que va a una escuela pública, ya tiene la suya), la esperanza es lo que millones de argentinos tenemos como algo cotidiano y por suerte tenemos un gobierno nacional y popular encabezado por una mujer que en su hora más dolorosa se calzó mejor las polleras y siguió gobernando, sin reprimir, aún en este diciembre en que algunos quisieron prender fuego el país, demostrando -ella- que el diálogo y la política son más eficientes que los palos.

Demasiadas son las diferencias. En aquel diciembre yo dejaba plantado a un gorila y en este diciembre florezco junto a un compañero.

Los días más felices fueron, son y serán peronistas.

He dicho.

DESEOS DE FIN DE AÑO

2010-12-22T17:45:00.003-03:00

LA RAMA PENDENCIERA DE ALUVIÓN ZOOLÓGICO DESEA FERVIENTEMENTE QUE VIVAS MUCHOS, MUCHOS, PERO MUCHOS AÑOS, GOZANDO DE EXCELENTE SALUD FÍSICA Y MENTAL, SOBERANO RECONTRA HIJO DE RE MIL PUTAS, ASESINO.

MUCHOS, PERO MUCHOS AÑOS.

AMÉN.

DOS SEMANAS, DOS PAÍSES

2010-12-20T16:24:00.001-03:00

Se vino la calor y el clima se puso espeso, como de guiso recalentado. Hace unas dos semanas desayunamos sangre. Sangre boliviana. Y vieron que cuando hay sangre, enseguida aparece el buitrerío a pretender hacerse su festín. Buitres de todos los colores, algunos con micrófono, otros con teclados, otros con sillones.

Los episodios que se desencadenaron a partir de la toma del Indoamericano desnudaron pornográficamente todas las miserias de una parte de la sociedad argentina. O al menos porteña. Una parte de la sociedad para la cual el otro siempre es una amenaza. La otredad está dada por múltiples signos que esta gente considera indicio de peligro: nacionalidad, color de piel, condición social, franja etaria, lugar de residencia.

El enano fascista no estaba muerto, andaba de parranda nomás. Y en estos días se desnudó del modo más bestial. Durante años hasta parecía que habíamos desterrado la intolerancia. A lo mejor, pienso, muchos creyeron que las mejoras institucionales tenían su correlato en el pensamiento y el sentimiento de todos los argentinos. Hubiese sido lo lógico. Pero lo cierto es que el elemento facho, el pensamiento totalitario, anida en esta bendita Patria, mal que nos pese. Todos los bolivianos son narcos, todos los paraguayos son borrachos, todos los pendejos son drogadictos, todos los pobres son chorros, todos los indios son ignorantes, todas las villeritas son putas, todos los negros son vagos, todos los putos son degenerados.

Parecía que la intolerancia estaba desterrada, decía. Sin embargo, en estos últimos meses fue aflorando a medida que los otros, por distintas circunstancias, fueron siendo protagonistas. Veamos:

Con el conflicto de la 125, sin duda los otros fuimos los negros, los peronistas, el gobierno popular. Volvieron los insultos que hacía años no escuchábamos, negro de mierda, cabeza, ignorante, llevado por un chori.

Los pobres fueron visibilizados nuevamente con la AUH. Y ahí salió el enano a decir que la plata de la asignación, se la gastaban en juego, vino y droga. El parquet para el asado, digamos. No importa si los chicos ahora tienen galletitas a la hora de la leche.

Después, el "demonio rojo" fueron los pibes, cuando salieron a tomar escuelas pidiendo que no se les cayeran los techos encima. Fueron acusados de vagos que no querían estudiar, subversivos, terroristas. Juro que he escuchado estas frases. Las pasaron por televisión. A la derecha de su pantalla, señora.

Ya tenemos los negros y los jóvenes. Nos faltan los putos. También tuvieron su momento. Fue, claro, en tiempos de la discusión de la Ley de Matrimonio Igualitario. Sin ruborizarse, la "rubia por fuera y por dentro" preguntó si no iban a violar a sus hijos. Las señoras gordas se espantaron y sacaron a los pibes de los colegios chupacirios ( todos rubiecitos) a decir que querían un papá y una mamá y que todos los demás eran anormales.

Y llegó el turno de los bolivianos. Enseguida recordé a González Oro indignado porque un indio no podía, no debía ser presidente de un país. Un boliviano no podía ser presidente de Bolivia, digamos. Vamos, señora. Usted los conoce. Le venden los tomates todos los días. Laburan desde las 4 de la mañana hasta las 10 de la noche. Su verdulero boliviano, señora, hace eso. La mujer que limpia su casa y a la que tiene en negro, señora, es boliviana tal vez. Y los esclavos que hacen la pilchita de Awada que usted luce tan primorosa, señora, también son bolivianos. Los enfermeros y algunos médicos de buena parte de los hospitales públicos también son bolivianos. Pero capazmente usted no lo sepa, señora, porque si va al Hospital Alemán, por ejemplo, el boliviano seguro es camillero o hace la limpieza.

Las expresiones que se han escuchado y/o leído en estos días empezando por el Jefe de (des)gobierno porteño y terminando por cualquier tachero, pasando por los "vecinos" de Soldati que salieron a cazar bolivianos como en un chacú, mientras mi presidenta estaba hablando de derechos humanos, denotan más que acabadamente la salud y el crecimiento del enano fascista. La intolerancia, el racismo, la discriminación, el totalitarismo tuvieron cámara, papel, bits. Todo.

Otra vez quedó patente patente que hay dos países. Uno que apuesta a la inclusión, la ampliación de derechos, la convivencia, la pluralidad, la multiculturalidad, la otredad, la justicia social, la igualdad de trato, de oportunidades y de condiciones de vida. Otro que pretende erigirse ariamente, blancamente, puramente, y que el resultado sea un país para pocos, los que pagan sus impuestos, aunque no los paguen o declaren menos propiedades que las que poseen.

Lo terrible, lo verdaderamente terrible, es que este segundo país, el que tira gente por la ventanilla, está formado no sólo por dinosaurios "rubios de adentro y de afuera" o nenes de papá que se cansaron de no hacer nada y se pusieron a jugar a ser jefes de (des)gobierno, sino también por gente común, clase media tirando a baja que alguna vez fue baja y que considera que el pequeño ascenso que logró en este tiempo se debe exclusivamente a su esfuerzo personal y no (también) a las condiciones imperantes que le generó un gobierno popular.

Muy, muy lejos de un análisis sociológico, la pregunta es cómo una empleada de depósito, que con esfuerzo está terminando la secundaria a los cincuenta y pico de años, o una maestra, o una periodista de TN pueden considerar de "baja calidad" a un inmigrante, como si fueran descendientes del Duque de Windsor. La respuesta primera que se me ocurre es que eso tiene que ver con el eterno terror del mediopelo, la tilinguería que tan bien pintaba don Arturo, que se siente superior si hay alguien abajo en la escala socioeconómica. Y que siente que su estatus peligra si los "otros" tienen unas mínima posibilidad de asenso.

Y sí. No hay nada más parecido a un fascista que un burgués asustado. Sobre todo si lo asustan desde la pantalla.

He dicho.

A JUGAR Y A PENSAR

2010-12-16T16:32:00.001-03:00

30º MARCHA DE LA RESISTENCIA

2010-12-07T16:20:00.003-03:00

Ahí vamos a estar, como cada año, junto a las Viejas queridas, pidiendo más Juicio y Castigo, hasta que no quede uno solo de los chacales ni sus cómplices suelto.

Sé que este año va a ser distinto...

COMUNICADO DE PRENSA

Convocatoria a la 30° Marcha de la Resistencia
1981 - 9 de diciembre - 2010
De 12 a 24

30º Marcha de la Resistencia
30.000 detenidos-desaparecidos presentes
“Seguimos resistiendo para profundizar el proyecto nacional y popular”
Aparición con vida de Julio López Ya!

Invitamos a todos a participar de la 30° Marcha de la Resistencia.
Partimos desde Piedras y Avenida de Mayo, a las 11, para que nos acompañen llevando la bandera de nuestros hijos hacia Plaza de Mayo.
Estaremos marchando 12 horas, con la presencia de los organismos de derechos humanos, organizaciones políticas y sociales.
Actuarán, La Chilinga , El Épico de Floresta con su obra “Los Indios Estaban Cabreros”, dirección Orlando Santos - El choque urbano, Actitud Maria Marta y cierra banda sorpresa. Conducen, Nora Anchart y Roxana Balsarini

Buenos Aires, 6 de diciembre de 2010.

Convocan: Abuelas de Plaza de Mayo, Familiares de desaparecidos y detenidos por razones políticas, Herman@s, H.I.J.O.S., Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora

TODOS AL ND, POR LA COMUNICACIÓN POPULAR, CON CRISTINA!!!

2010-12-06T16:52:00.002-03:00

ORGULLO DE MADRE

2010-11-25T19:07:00.000-03:00

Mi pioja termina cuarto año en una escuela pública. Tuvo que presentar un trabajo final para Sociología, y eligió como tema Madres de Plaza de Mayo - Línea Fundadora. En su grupo, le tocó hacer este video. Disculpen, no hay babero que me alcance...

CAUSA PERONISTA / RED MILITANTE / SINDICALISMO PERONISTA EN LA PLATA

2010-11-23T15:31:00.003-03:00

El miércoles 24 de noviembre se realizará el lanzamiento oficial de Causa Peronista-La Plata. Esta organización política, integrante de Red Militante y de la Corriente Nacional del Sindicalismo Peronista (que conduce el compañero Hugo Moyano), tiene base en diferentes ciudades de la Provincia de Buenos Aires.

El acto mencionado está convocado a las 19.00Hs en el local del Sindicato de Choferes de Camiones de ese distrito, ubicado en 40 entre 4 y 5.El responsable político de Causa Peronista-La Plata es el compañero Santiago "Coco" Plaza, histórico militante peronista y uno de los fundadores de Red Militante en el Proyecto Nacional. Además, es uno de los creadores y actual coordinador de la "Comisión Nicolás Casullo de Medios Audiovisuales en Carta Abierta", espacio que militó fuertemente en favor de la Ley de Servicios de Comunicación Audiovisual.

En el lanzamiento de Causa Peronista-La Plata hablarán los compañeros Julio Piumato (Secretario de DDHH de la CGT y referente provincial de la Corriente Nacional del Sindicalismo Peronista), Gabriel Mariotto (Presidente de la Autoridad Federal de Servicios de Comunicación Audiovisual -AFSCA-), Daniela Bambill (coordinadora de Causa Peronista Provincia de Buenos Aires) y Santiago Plaza, responsable de 8ª sección electoral.

Causa Peronista de la Provincia de Buenos Aires es un espacio de construcción política, de militancia, orgánico, encuadrado dentro del Movimiento Nacional y en ámbitos que conforman los diferentes frentes y actores, tanto sociales, como políticos y sindicales; y destinado a impulsar, sostener y profundizar el proyecto político iniciado en el 2003 con el compañero Néstor Kirchner y que en la actualidad encabeza y conduce indiscutiblemente la actual Presidenta de la Nación compañera Cristina Fernández.

Desde este espacio político se convoca a la militancia, particularmente a los más jóvenes, a sumarse a la oportunidad histórica de acompañar la profundización del Proyecto Nacional. Por tal motivo, apoya y promueve la reelección de Cristina Fernández de Kirchner a la Presidencia de la Nación en 2011

... Y SOBERANA!!!

2010-11-20T12:00:00.005-03:00

Yo venía devanándome la escasa sesera que tengo, intentando unir un par de conceptos con respecto a la Soberanía Nacional, pero por suerte ya lo hizo El Marquesito y me ahorró el trabajo.

GOLPE A GOLPE, VERSO A VERSO

2010-11-19T21:30:00.000-03:00

La Coalición Cínica no para de regalarnos caramelitos ácidos. El insigne Geraldinho, de No te vayas, estúpida encontró esta declaración de los guardianes de la república.

Es impagable toda la declaración, pero vean esta maravilla:

"Tambien queremos decirle a la sociedad que el Kirchnerismo nos tiene acostumbrados a la violencia, los excesos verbales y los insultos. Esta estrategia quien mejor la representa es el Diputado Carlos Kunkel que cumple el rol de " provocador profesional".

Ahora bien, estos que nos acusan por violencia y etcétera, están liderados por una señora pacifista que dice cosas tan inofensivas como las que transcribo a continuación (procúrense un balde de hepatalgina):

"Es una bofetada divina, de película americana. Le voy a pedir a Graciela que me enseñe",

"Fue una trompada perfecta. Que la bofetada fue divina, fue divina. No puedo dejar de reírme: nunca he visto una mujer con tanta capacidad. Yo erraría, fue perfecto cómo la acomodó"

"La verdad a veces es contradictoria. No se puede pegar una trompada, pero a veces alguien se la merece."

"A Kirchner no le queda legitimidad, sólo le queda capacidad de daño"

"Esa ley no está dirigida a proteger los derechos humanos sino que está dirigida, y tiene nombre y apellido, a los hijos de la señora (Ernestina) Herrera de Noble. Esto es fascismo puro. El principio de la integridad y de la autonomía personal están por encima. Es una ley de persecución. Están violando los derechos humanos para una venganza personal contra la directora de Clarín"

"la venganza personal fascista carece de límites en la Argentina y tenemos que reaccionar"

"no nos interesa si es o no candidato porque para nosotros Kirchner ya es una anécdota trágica para la historia del país"

"La pregunta es si vamos a entregar a esta banda de ladrones estos fondos"

"Vienen días terribles y la gente tiene que estar tranquila. Como sociedad hay que actuar como si el Gobierno no existiera"

"Néstor Kirchner que se robó la Argentina entera, es la Argentina de la fachada, la Argentina guaranga"

“La verdad es que a Kirchner no le importa la comunidad gay, lo que a Kirchner le importa es combatir con alguien y los está usando (a los homosexuales)”,

"Sería una tragedia para América que Kirchner sea nombrado al frente de UNASUR”,

"Kirchner busca silenciar a la prensa y domesticar a la sociedad"

Néstor Kirchner. "Es como el lobo feroz del cuento de Caperucita, que ahora se disfrazó de abuelita, aunque todos sabemos quién es y lo que hará cuando aparezca Caperucita, es decir el pueblo"

"Que no nos engañen con el cuento progre. Que dejen de manejarles a los pobres la vida, la casa, la droga "

"Este es un gobierno de facto, porque quien gobierna no ha sido elegido por el pueblo y legitimado en las urnas. Manda un actor irresponsable que habita en Olivos, pero no fue elegido por el pueblo”

"Ya salió de la madriguera el jefe de la asociación ilícita para pegarme. Pero a mí, la batalla me erotiza”,

"Cuando vino Kirchner propuso una liberación. Al estilo de Nicolás Ceausescu que le propuso a Rumania su occidentalización".

"El plan B es fomentar cualquier conspiración que, en caso de fracasar el plan A, le permita convertir a Cristina en Zelaya, y gozar de exilio, sus bienes y protección internacional. No tenemos que ser cómplices, resistir democráticamente ya que pronto, después del 10 de diciembre, se verá que Kirchner no es tan fuerte y que todo lo que está haciendo ahora son globos de ensayo "

"El ideologismo, como trivialidad no como principio, lleva a algunos a ser amantes de segunda del kirchnerismo. No se dan cuenta de que son cómplices del gobierno más reaccionario de los últimos tiempos"

"-Cuando vos estudiás los regímenes fascistas, sobre todo, la gran pregunta que nunca pudo resolver la humanidad después de Auschwitz no es que existieron los (Adolf) Eichmann, sino qué pasó con una sociedad que viendo no vio. La gente no ve hasta que es inevitable. Parece que la gente tendría que ver que se suprimen todos los diarios y se mata a toda la gente.
–¿No le parece que hay algunas diferencias con Kirchner? Con Hitler había campos de concentración.
–Esa es la única diferencia."

"Lo mejor que le puede pasar es un buen divorcio. También podría quedar viuda, sería divino"

Un dechado de progresismo, republicanismo, tolerancia, templanza, convicción democrática, es la señora patitos desfilados jefa de la oposición...

Y me cansé de buscar sus frases, hay muchas más, pero como estaba al borde del vómito, máxime cuando me imaginé a la Lilita erotizada, decidí parar por prescripción médica.

Pero me gustó especialmente esta:

“Como líder de la oposición, garantizo que pueden contar conmigo para buscar cualquier salida"

LA RAMA PENDENCIERA DE ALUVIÓN ZOOLÓGICO SUGIERE A LA SEÑORA CARRIÓ QUE CUENTE CONSIGO SISMA Y BUSQUE SU PROPIA SALIDA, POR LA SALUD DE LA PATRIA

He dicho

¿DE DONDE SALIÓ ESTA MINA?

2010-11-19T19:59:00.002-03:00

Hace días que anda dando vueltas esta maravilla de Ali69tigre. ¡¡¡¡Cómo estamos, compañeros!!!! ¡¡¡CRISTINA PARA RATO!!!

MILITANCIA Y CUMPLEAÑOS

2010-11-17T22:06:00.001-03:00

Cosa rara esta de tener unido el cumpleaños a una fecha tan particular. Pasan muchas cosas. Por un lado eso de pensarse, de revisarse, esos balances pedorros de la vida que una hace y después tira a la mierda por la sencilla razón de que todo en la vida se va modificando, todas las lecturas, todos los recuerdos, los enojos y las tristezas, las decepciones, las angustias, las málas épocas. Lo que no cambia son los momentos de felicidad, aunque una siempre espera un poco más. Y la pequeña coherencia que se pudo mantener a lo largo de los años y es uno de los orgullos más encarnados.

Por otro lado la impronta peronista que tiene el hecho de cumplir años el 17 de noviembre. Siempre alguna reunión, algún acto, algún algo que te obliga a andar a las corridas para hacer la torta. Porque, como sea, el cumpleaños debe tener torta.

El algo de este cumpleaños entremezcla la tristeza y la voluntad, la tristeza y las convicciones, la tristeza y la trinchera, la tristeza y el trabajo, la tristeza y la militancia, la tristeza y la lucha.
Hoy habrá torta y los amores, y un invitado más, que con sus ojos estrábicos palmeará mi hombro y dirá, "dale piba, muy rica la tortita, pero metele que hay que seguir laburando".

Feliz día de la militancia a todos los cumpas

¡¡¡NEIKE, CH'AMIGA!!!

2010-11-17T17:38:00.001-03:00

Por eso digo, para salvarse
Hay que juntarse y arremangarse
Neike ch’amigo
Si haces memoria, vos sos testigo
Que nuestra gloria es hacer Historia
Neike ch’amigo

Julián Zini

Hay veces en que un solo, pequeño, huidizo detalle, condensa sentires colectivos, ideas compartidas, fuerzas convergentes, energías circulantes.

Dos palabras que, salidas de la entraña del pueblo correntino, son un payé, un rincón de abrigo, un talismán protector. El cartel se vio fugazmente por la tele, pero ella lo tenía enfrente: NEIKE, CH’AMIGA. No sé si ella comprendía esas palabras, tal vez alguien se las explicó. Neike es una expresión para dar ánimo, fuerza, coraje. La Ch con apóstrofe denota posesión. Traducido, vendría a ser algo así como un “¡vamos, mi amiga!”, aunque dicho en guaraní es mucho más fuerte que eso.

Neike ch’amiga le decía un pueblo que históricamente se sintió (tal vez lo hicimos sentir) como apartado del resto de la Nación. “Si la Argentina entra en guerra, Corrientes le va a ayudar”, suelen decir los habitantes del Taragüí. O “Corrientes es otro país”. Anoche le decían ch’amiga a nuestra Presidenta. Cómo cambian las cosas...

La ch’amiga les hablaba y también los escuchaba, y respondía, quebrada la voz, con los ojos húmedos pero presentes, las palabras temblorosas y firmes a la vez. Se dejaba mimar por el pueblo de esa provincia que no está entre las veinte más peronistas del país. Se dejaba arrullar con cadencia de chamamé, se dejaba acariciar tal vez por un leve vientito norte, cálido como la tierra litoraleña, vientito que llegaba desde los corazones de esos correntinos que alguna vez vieron marchar a sus hijos rumbo a una muerte malvinera de la que están orgullosos.

La ch’amiga les hablaba con convicción, con ideas, con claridad. Les hablaba desde la autoridad que la inviste. Pero también desde el dolor que la atraviesa pero no la quiebra. Les decía que no va a aflojar ni bajo el agua, que siempre vamos a ir por más. Y así nomá é.

Hace días que habla de “él”, así, como las mujeres enamoradas hablamos de nuestros hombres cuando estamos en confidencia. “Lo veo entre ustedes”, “él quería esto”... No hay necesidad de nombrarlo. Todos sabemos que él, ya es uno solo.

ES conmovedor el lazo tenaz que se va tejiendo entre la gente sencilla y esa mujer entristecida que se entrega con porfía a su vocación de engrandecer la Patria. Desde hace días se para todo cuando ella habla, como un gesto silente atado tanto al cariño como al respeto, como un modo de mostrarle que estamos en la trinchera, prestos a defenderla, arremangados para ayudar, juntos para sostenerla, y sostenernos.

Mientras tanto, los buitres vuelan en círculos suponiendo una debilidad que terminará por dejarla exánime, para que ellos puedan hacerse su festín. Apurados, rastreros, carroñeros, no le dieron ni veinte días de respiro. Ya están queriendo masticarle los talones. Pero ella está viva, y fuerte. Y se levanta y se los sacude de encima, lastimándolos con el taco aguja. Ella tiene su custodia personal: miles de militantes, millones de argentinos que la quieren y la cuidan.

Ella, y nosotros, seguimos con nuestra tarea, porque sabemos bien que nuestra gloria es hacer Historia.

¡Neike, ch’amiga!
He dicho

SUEÑO CON OJOS ABIERTOS....

2010-11-14T01:34:00.000-03:00

El otro día escuché esta cancioncita, Nunca me había gustado mucho, pero, esta vez, le ví estas imágenes...

UN PUTO DISTINGUIDO...

2010-11-12T18:38:00.002-03:00

"Antes era un puto conocido, ahora soy un puto distinguido" dijo Alex Freyre después de recibir el dipolma que lo acredita como personalidad destacada en al ámbito de los Derechos Humanos de la Ciudad de Buenos Aires.

Casi todo el mundo lo conoce por ser parte de la primera pareja homosexual que se casó legalmente en América Latina, gracias a la Ley de Matrimonio Igualitario. Pocos saben que el pibe viene laburando desde hace muchos años en la defensa e inclusión de personas con HIV-Sida, en la promoción de la Educación sexual en las escuelas (sesenta mil pibes y pibas en las escuelas públicas de la C.A.B.A y el conurbano) y en la defensa y promoción de derechos de lesbianas, gays, bisexuales y trans.

Yo le miro esa cara de buenazo que tiene. Está embobadísimo mientras su marido, José María, habla de él y cuenta, cuenta anécdotas maravillosas de la lucha que emprendieron juntos, de las ideas que Alex tiene a borbotones para que los pendejos no se contagien ninguna enfermedad de transmisión sexual, o no se encuentren con un embarazo no deseado. Se aman y se ve. Se recontra aman. Están orgullosos el uno del otro. Se miran, se hacen gestos, se gastan. Y se funden en un beso emocionado.

Yo estoy ahí de pedo, porque me tocó hacer la locución en el acto de entrega del diploma. Y pienso qué suerte que tengo que me haya tocado ver eso. Que me haya tocado ser testigo de cómo hemos cambiado, como sociedad, aunque queden aún algunos residuos de intolerancia. Que esto sólo pudo ser posible en una gestión peronista. Que también de esas cosas nos ocupamos. Que esto también hace a mi país, mejor. Un país mejor, sin duda, también es esto. La justa ampliación de derechos, el reconocimiento a los luchadores, la inclusión de las minorías. Puta madre que estamos en un país mejor. A veces ni nos damos cuenta.

Pienso en mi hija, en los pibes, que ven que todo lo que les enseñamos con respecto a la diversidad, a la identidad, a la libertad, tiene un correlato en la vida cotidiana. Recuerdo mi propia adolescencia hace (no tantos, che) años, cuando los putos eran vistos como enfermos, desviados o degenerados, cuando el sexo era mala palabra y andábamos escondiéndonos para aprender cosas, casi siempre mal. En la parroquia me decían que el único método anticonceptivo aceptable era el de los días. Y una tomaba como cierto ese pensamiento sencillamente porque no escuchaba otro. Ahora esas cosas las hablamos con nuestors hijos, como nuestros padres no lo hicieron con nosotros, y además se habla en la tele, en la radio, en internet. Mierda, estamos discutiendo la despenalización del aborto... ¿quién lo hubiera imaginado hace un par de décadas?

El acto fue sencillo, emotivo, risueño. Sobrevolaba el espíritu de Néstor. Un largo y cerrado aplauso coroló la mención de su nombre. Néstor estuvo metido en esto. Otra cosa para agradecerle.

El asunto es que hace unos años a los putos se los despreciaba. Hoy, los distinguimos. Es Justicia.

He dicho

SI USTED FUERA COBOS....

2010-11-06T18:54:00.000-03:00

Sí, ya sé. La sola idea le provoca espasmos estomacales, cuanti menos. Pero tome aire, ponga los ojos en blanco, saque el aire suavemente e imagínese esto (ta bien, no es una imagen ideal tipo atardecer en la playa o algo así, tiene razón)

Si usted fuera Cobos, y tuviera, digamos, un mínimo de dignidad, un ápice de decencia, un minúsculo dejo de nobleza, un pequeñísimo intersticio por donde se le cuele algo de vergüenza, de hombría de bien, de hombría, a secas.

Si fuera así y un senador le dijera en la jeta que no puede hacer un homenaje al tipo que lo sumó a una fórmula con usted sentado en esa silla (que usurpa, convengamos)

Si fuera así y , a lo largo y a lo ancho del país, durante tres días con sus noches, cientos de miles de personas que votaron una fórmula presidencial que, puta madre, usted integró, le gritaran que se vaya de ese lugar que usurpa desde que traicionó vilmente el mandato popular, mentando a su santísima progenitora...

Usted... ¿no renunciaría?

¿QUÉ TE DEBO, FLACO?

2010-11-05T17:40:00.002-03:00

Todos te debemos algo, parece. Eso pensaba, entre otras tantas cosas, en estos días en la plaza, en medio de un dolor inédito, un dolor que vos me inauguraste. Pensaba que todos te debemos algo, decía. Quien no te debe un trabajo te debe la alegría. Quien no te debe el puchero te debe la dignidad. Y así.

Y yo, flaco, yo... ¿qué te debo?

Yo tengo una hija de dieciséis años, flaco, a la que crié sola. Sola ella y sola yo, digo. Desde chiquita le hinché el marulo con cosas como la dignidad, la solidaridad, la Patria. La dignidad era no venderse en los tiempos en que mirar para otro lado podía hacernos la vida más fácil. La solidaridad era bien concreta, tenía la cara de la cartonerita que abría los ojos así ante una barbie con su camita. La Patria era ese lugar en donde debíamos caber todos.

Mi hija es extremadamente bella, flaco, bella en serio. Esa belleza que lastima los ojos. Te juro que no es babeada de madre. Y le machaqué durante años que si bien esa belleza podía abrirle algunas puertas, eso no era lo importante. Lo importante era ser buena persona. No querer llegar primero o más alto sino entender que debíamos llegar todos juntos. Lo importante era estudiar para ver cómo ayudar a que el Pueblo viva mejor. Trabajar para forjarnos un futuro en bondi, nunca en taxi.

Años me pasé contándole que había otra forma, que había otro país posible, que no está bien que cada quien cuide su culo, que hubo días que fueron peronistas y los chicos tenían juguetes y conocían el mar, que los obreros hacían asado todas las semanas y que la gente se ayudaba mutuamente, sin esperar recompensa más que la satisfacción de haber hecho lo que se debía hacer. Días felices que debían volver.

Mi hija me vio volver a la militancia cuando todavía era chica. Se tuvo que comer incontables reuniones y actos porque no tenía con quién dejarla. Después, ya podía dejarla unas horas sola. No es fácil una militancia en un hogar monoparental con jefatura femenina, flaco. En algún punto yo me sentía culpable por, de alguna manera, no estar tanto con ella. Nunca se quejó, pero yo le decía -"esto lo hago porque quiero dejarte un país mejor".

Mi hija me abrazó fuerte fuerte cuando me vio llorar frente a la tele que juntaba la palabra muerte y tu nombre, flaco, algo imposible para mi. Le dije ahogada -"este tipo nos devolvió tantas cosas...". Me abrazó más fuerte y supo, en ese instante, que todo aquello con que yo había machacado durante años, es absolutamente verdad.

Mi hija vive ahora en un país mejor.

Eso es lo que te debo, flaco.

EL PONCHITO DE LOS POBRES

2010-11-04T20:00:00.001-03:00

Un montoncito de viejos en las afueras de Milano. El invierno es crudo y ellos son pobres de toda pobreza. Por entre las nubes pesadas asoma, anhelado, un humilde rayito de sol. Apenas alcanza a entibiar unos pocos metros cuadrados. Los viejos se apelotonan ahí, al reparo de ese impensado poncho que de repente se corre un poco, y los obliga a trasladarse amontonadamente juntos esos indispensables metros para ampararse de la dureza del invierno

Siempre me conmovió esa escena de “Milagro en Milán”. Esa sencillez, ese ojo piadoso de la cámara, esos pocos cuadros de celuloide para mostrar la verdad irrefutable que el Pueblo sabe por Pueblo: el sol es el ponchito de los pobres.

Sucede que a veces, algunas personas pasan por nuestras vidas con esa impronta de tibieza, de reparación, de restauración, diría mi amigo Dorio. Pasan por mi cuero algunas imágenes de estos días donde el dolor y el agradecimiento van tomaditos de la mano. Nadie nos lo contó, lo vimos en la pantalla, en los abrazos que derrapaban en llanto desconsolado, en el relato de nuestros compañeros de interminable fila, de innumerables horas, de cansancio acumulado. Compañeros de sollozo y gritos y puteadas, y o juremos con gloria morir, andatecoboslaputáqueteparió. En nuestras propias miradas perdidas.

Una jubilación, una pensíón, una asignación para el pibe, un trabajo, el asfalto de la villa, la iluminación de la calle, el agua, la piba que volvió al cole, la casita, el asado, los domingos. Esas cosas relataban bocas desdentadas, pieles curtidas, pelos chuzos, ojos cansados de tantos años de desolación y olvido. Pobres como los de De Sica, desangelados porque el rayo de sol se les corrió unos metros y de pronto pareciera que no hay cobijo posible. Pobres que fueron a agradecer estos apenas siete años de ponchito.

Nosotros, los bien comidos, los que estuvimos muy mal pero no llegamos al fondo, los que nunca salimos a cartonear, los que terminamos secundario y estudios superiores, relatábamos aquella imagen del cuadro del genocida que se bajaba, la recuperación de la política, de la dignidad, la unidad latinoamericana, el crecimiento económico, el corte de manga a los buitres, el enamoramiento de la Patria y sus símbolos, la voluntad de volver a la militancia, el regreso de la alegría. Cosas no por conceptuales menos concretas.

Los otros… no merecen ni una línea.

Todos menos los otros sabemos por Pueblo que Néstor fue eso, un rayo que entibió la Patria, que nos arrebujó, nos arropó, nos nutrió con su tozudez, con sus convicciones que no dejó en la puerta de la Rosada, tal como lo había prometido. Néstor es un rayo que nos seguirá entibiando.

Algunos pretenden hacernos creer que se nos vino la noche. O peor aún, que se nos vino el invierno. La verdad es que desde hace unos días sólo está nublado. Pero sepan que estamos en plena primavera. Y no vamos a parar hasta que el verano llegue a todos.

He dicho

MÁS PINGÜINOS

2010-10-30T22:42:00.001-03:00

¡¡¡Gracias Barragán!!!

EL AMOR

2010-10-28T10:48:00.006-03:00

Todavía no puedo escribir. Todavía no. Pero anoche recordé este posteo que escribí hace ya tanto... o tan poco. Y me acordé porque me dí cuenta de que, detrás de todo esto que nos abruma, hay una inmensa historia de amor...

jueves 25 de junio de 2009

TE AMO TANTO...

Será que soy muy mina, muy peroncha, y muy de barrio. Y que - por esas tres cosas- todavía creo profundamente en el amor. Será que en mi barrio el machismo impide a los hombres abrir su corazón ante el mundo y reconocer que se mueren de pasión y ternura por una mujer. Y cuando eso sucede, o sucede algo parecido, en la intimidad de un cono de silencio en medio de la calle o en el secreto de un vino, la emoción me cierra la garganta y me destroza el pecho. Será que se trataba de una presidenta y un candidato. Será que ando medio sensibluda con estas cuestiones del corazón, últimamente.

Será por alguna de esas cosas o por todas juntas, que de pronto, la política se fue a la mierda y me quedé colgada con una declaración de amor.Ahí, en pleno corazón del conurbano peronista.

Ahí, donde estaban miles de gronchos con sus compañeras. Capaz con los pibes. Otros que fueron solos y habrán pensado, o no, en la doña que estaba en la casa esperando con el mate.Ahí, con decenas de cámaras que multiplicaban la imagen, esperando el grito de guerra, la arenga crispada, el sarcasmo resentido.

Ahí, el candidato fue Néstor y la Presidenta fue Cristina. Y Néstor le habló a ella. "Te amo tanto...", le dijo

Y yo moqueé como una tarada, pensando que no hay nada en el mundo más poderoso que el amor entre dos Compañeros.

CHAU...

2010-10-27T16:00:00.001-03:00

SACATE LA FOTO

2010-10-26T18:36:00.003-03:00

Mañana te me levantás tempranito, tipo siete, siete y media, depende de cuánto tardes en bañarte, te me perfumás y te me preparás unos mates (las medialunas compralas hoy y metelas en el freezer porque mañana no va a haber panadería). Y te ponés a esperar al censista.

Cuando te toquen el timbre, abrí. No es el cuco. Es el/la censista. Una maestra o un pibe que se va a hacer unos mangos pateando casas mientras vos estás tranqui en la tuya. Va a colaborar con vos, ¿sabés?. Va a trabajar todo el día para que sepamos cuántos somos, cómo estamos, cómo vivimos. Convidale un mate al censista, que está laburando. Contestale lo que te pregunte. Si no contestás, la foto sale mal. Y no le sirve a nadie. Tampoco a vos

Ya abriste la puerta en otros censos, ¿te acordás? No veo por qué no puedas hacerlo esta vez.

Así, cuando se publique la foto, estamos todos y podremos saber qué decisiones tomar para estar mejor.

He dicho

NO

2010-10-20T20:14:00.001-03:00

No lo tolero. No lo toleramos. No.
No nos vamos a quedar tranquilos. No.
No vamos a guardarnos ni la tristeza, ni la indignación, ni el asco.
No vamos a hacernos los boludos los peronistas, que tenemos demasiados muertos. No.
No vamos a quedarnos callados los trabajadores, que tenemos demasiados muertos. No.
No. No puede quedar impune este crimen.
Definitivamente, NO.