CHEEEE...VAYAN A LEER A ESTE PIBE!!!!

¡Casi me caigo de culo! Me dieron ganas de levantarme de la silla del fáquin locutorio y empezar a abrazar y besar a todo el mundo, agarrarlos así de los brazos y decirles "¡¡¡Miren, hay algo más que Cumbio entre el pendejerío!!! ¡¡¡¿Quién mierda dijo que la juventud está perdida?!!!"

Resulta que el imberbe apareció por mi blog y me puso "con el fusil en la mano y Evita en el corazón" y nada, clickée ahí a ver quien era, esperando encontrarme otro cumpa, cuarenta y pico para arriba, un nostálgico irredento como yo que de pronto encuentra que la cuestión ya no pasa por la nostalgia sino por las cosas que podemos hacer realidad.. ¿Y qué me encuentro? Un flequilludo que bien podría ser el noviecito de mi hija (¡Chan! Ahora que lo pienso me está gustando para yernito) que dice que vio La hora de los hornos, La batalla de Argelia, Ciudad de Dios, y un montón más (algunas que ni yo ví), que escucha a Molotov, los Sex, Miles Davis, Path Metheny, Jaime Ross, Santa Revuelta y ¡Bombita Rodríguez! ; que se leyó a Omar Cabezas, a Cooke, Galasso, a Homero y Hernández Arregui. Me dio vergüenza. Yo creo que a los 16 años apenas había pasado por Jack London, García Lorca y Emilio Salgari, y recién andaba descubriendo a Jauretche, José María Rosa y Marechal.

Bueno. Resulta que este pendejo vago, malentretenido y atorrante como todos nosotros, no se conforma con haber leído, también escribe, el muy sotreta. Tiene un blog: LEFTRARU en donde ahicito nomás pa empezar ya se despacha hablando de Marx y Lenin desde una cosmovisión latinoamericana, y sigue hablando de su centro de estudiantes y de los deberes del militante (chupate esa mandarina: die-ci-seis años tiene el zanganito), y se mete con Clarín, Pérsico y Obama. Todo así, muy suelto de cuerpo, desde el desparpajo de sus 16 años, con todo y su flequillo.

No sé ustedes. Yo, cuando ví eso, sentí como un gran alivio. Sé que cuando me muera, va a seguir el pendejo éste haciendo quilombo, como corresponde. He dicho

El último 1º de Mayo con ella

Estaba por postear esto cuando ví que ya lo hizo Maricé, pero me dije bueno, nunca está de más. Todos conocemos este discurso, todos tenemos esas imágenes en el alma. Y todos sabemos que están más vigentes que nunca....

Mis queridos descamisados:

Otra vez estamos aquí reunidos los trabajadores y las mujeres del pueblo; otra vez estamos los descamisados en esta plaza histórica del 17 de octubre de 1945 para dar la respuesta al líder del pueblo, que esta mañana, al concluir su mensaje dijo: "Quienes quieran oír, que oigan, quienes quieran seguir, que sigan". Aquí está la respuesta mi general.

Es el pueblo trabajador, es el pueblo humilde de la patria, que aquí y en todo el país está de pie y lo seguirá a Perón, el líder del pueblo, el líder de la humanidad, porque ha levantado la bandera de redención y de justicia de las masas trabajadoras; lo seguirá contra la opresión de los traidores de adentro y de afuera, que en la oscuridad de la noche quieren dejar el veneno de sus víboras en el alma y en el cuerpo de Perón, que es el alma y el cuerpo de la patria.

Pero no lo conseguirán como no han conseguido jamás la envidia de los sapos acallar el canto de los ruiseñores, ni las víboras detener el vuelo de los cóndores. No lo conseguirán, porque aquí estamos los hombres y las mujeres del pueblo, mi general, para custodiar vuestros sueños y para vigilar vuestra vida, porque es la vida de la patria, porque es la vida de las futuras generaciones, que no nos perdonarían jamás que no hubiéramos cuidado a un hombre de los quilates del general Perón, que acunó los sueños de todos los argentinos, en especial del pueblo trabajador.Yo le pido a Dios que no permita a esos insectos levantar la mano contra Perón, porque ¡guay de ese día! Ese día, mi general, yo saldré con el pueblo trabajador, yo saldré con las mujeres del pueblo, yo saldré con los descamisados de la patria, para no dejar en pie ningún ladrillo que no sea peronista.

Porque nosotros no nos vamos a dejar aplastar jamás por la bota oligárquica y traidora de los vendepatrias que han explotado a la clase trabajadora, porque nosotros no nos vamos a dejar explotar jamás por los que, vendidos por cuatro monedas, sirven a sus amos de las metrópolis extranjeras; entregan al pueblo de su patria con la misma tranquilidad con que han vendido el país y sus conciencias; porque nosotros vamos a cuidar de Perón más que si fuera nuestra vida, porque nosotros cuidamos una causa que es la causa de la patria, es la causa del pueblo, es la causa de los ideales que hemos tenido en nuestros corazones durante tantos años.

Hoy, gracias a Perón, estamos de pie virilmente. Los hombres se sienten más hombres, las mujeres nos sentimos más dignas, porque dentro de la debilidad de algunos y de la fortaleza de otros está el espíritu y el corazón de los argentinos para servir de escudo en defensa de la vida de Perón. Yo, después de un largo tiempo que no tomo contacto con el pueblo como hoy, quiero decir estas cosas a mis descamisados, a los humildes que llevo tan dentro de mi corazón que en las horas felices, en las horas de dolor y en las horas inciertas siempre levanté la vista a ellos, porque ellos son puros y por ser puros ven con los ojos del alma y saben apreciar las cosas extraordinarias como el general Perón. Yo quiero hablar hoy, a pesar de que el general me pide que sea breve, porque quiero que mi pueblo sepa que estamos dispuestos a morir por Perón y que sepan los traidores que ya no vendremos aquí a decirle "presente" a Perón, como el 28 de septiembre, sino que iremos a hacer justicia por nuestras propias manos.Hay mucho dolor que mitigar; hay que restañar muchas heridas, porque todavía hay muchos enfermos y muchos que sufren. Lo necesitamos, mi general, como el aire, como el sol, como la vida misma. Lo necesitamos por nuestros hijos y por el país en estos momentos inciertos de la humanidad en que los hombres se debaten entre dos imperialismos; el de derecha y el de izquierda, que nos llevan hacia la muerte y la destrucción. Y nosotros, un puñado de argentinos, luchamos junto con Perón por una humanidad feliz dentro de la justicia, dentro de la dignificación de ese pueblo, porque en eso reside la grandeza de Perón. No hay grandeza de la Patria a base del dolor del pueblo, sino a base de la felicidad del pueblo trabajador.Compañeras, compañeros: Otra vez estoy en la lucha, otra vez estoy con ustedes, como ayer, como hoy y como mañana. Estoy con ustedes para ser un arco iris de amor entre el pueblo y Perón; estoy con ustedes para ser ese puente de amor y de felicidad que siempre he tratado de ser entre ustedes y el líder de los trabajadores.Estoy otra vez con ustedes, como amiga y como hermana y he de trabajar noche y día por hacer felices a los descamisados, porque sé que cumplo así con la Patria y con Perón. He de estar noche y día trabajando por mitigar dolores y restañar heridas, porque sé que cumplo con esta legión de argentinos que está labrando una página brillante en la historia de la Patria. Y así como este 1º de mayo glorioso, mi general, quisiéramos venir muchos y muchos años y, dentro de muchos siglos, que vengan las futuras generaciones para decirle en el bronce de su vida o en la vida de su bronce, que estamos presentes, mi general, con usted.Antes de terminar, compañeros, quiero darles un mensaje: que estén alertas. El enemigo acecha. No perdona jamás que un argentino, que un hombre de bien, el general Perón, esté trabajando por el bienestar de su pueblo y por la grandeza de la Patria. Los vendepatrias de dentro, que se venden por cuatro monedas, están también en acecho para dar el golpe en cualquier momento. Pero nosotros somos el pueblo y yo sé que estando el pueblo alerta somos invencibles porque somos la patria misma.
Evita

LAS VIEJAS

Así les decimos los que las queremos, porque uno a la vieja le dice eso, vieja. Bueno, también les dicen así los que no las quieren, pero suena distinto. A ellas, creo que a veces les gusta y otras veces no. A alguna que otra le da por la coquetería y te dice “pero no somos viejas, che”, y si te dicen eso clavándose una porción de muzza con fainá después de una reunión agotadora, no te queda otra que creerle.

Siempre me pregunté cómo hicieron, cómo dejaron el bordado y los fideos del domingo y se le plantaron a los milicos sin más armas que sus pies rondando una plaza, cómo fueron capaces de salirse del drama privado, íntimo, particular, para ser la expresión de una tragedia colectiva. Cómo trocaron uno en treinta mil. De dónde sacaron la fibra, si casi todas eran sencillas amas de casa dedicadas al marido y a los hijos, nada que ver con la política, más que aguantar a los pibes que iban y venían de reuniones y esperarlos con unas milanesas.
Cómo es el derrotero, del planchado del delantal de la nena a esa súplica de voz quebrada frente a una cámara “no sabemos si tienen frío”, “por favor, ayúdennos, ayúdennos”. No sabemos si tienen frío, decían. Madres, al fin. Madres privadas del acto más tierno que tiene una madre hacia su hijo: arroparlo.

Constantemente viene esa imagen a mi cabeza: el pedido desesperado de una mamá. Y al mismo tiempo el chacal argento que dice que los desaparecidos “no tienen entidad, no están”. Siniestro contraste.

Cuando elegí ser locutora lo hice en el afán de ser garganta de quienes no tienen la posibilidad de decir. Y allí estuvieron las viejas para ser mis madrinas, sellando el compromiso con un diploma y un pañuelo blanco. Es el honor más grande que me ha dado este oficio, el que nunca voy a poder explicar. Por eso cuando grito en el micrófono, cada 24 de marzo, siento miles de voces que pasan por mi voz. Y cuando ellas suben, y me acarician, sé que escogí el camino que era para mí.

Hace treinta y dos años, las viejas se fueron a la plaza. Sospecho que llegaron con cierta fe poética, como esperando que la Libertad, desde lo alto de la pirámide, les diera las respuestas: dónde están, cuándo vuelven… para recuperar la espera con milanesas.
Y no. No hubo respuestas. Pero había otras mujeres, otros hijos arrancados. Y meses más tarde hubo un cana, que estúpidamente les ordenó “circulen”, sin saber que estaba dando inicio a algo que jamás se detendría

Hoy las viejas cumplen treinta y dos años de ronda tenaz. Jamás pidieron venganza, jamás revancha, jamás paredón. Hoy cumplen treinta y dos años de habernos parido a todos, de enseñarnos a no olvidar, a no perdonar, a no reconciliarnos. Siempre estuvieron donde debían estar: en la plaza o en el mundo, diciéndole a los pueblos lo que pasaba, y haciendo del pañuelo blanco, el más profundo símbolo de la lucha y la dignidad.

Están más viejitas las viejas. Caminan despacio, están como más petisitas, ya no se bancan muchas horas paradas, algunas ya no están. Les duelen las articulaciones y hablan bajito, pero se pintan discretamente los labios. Una podría escucharlas por horas, tiñendo el aire de recuerdos. Una les intuye cierto cansancio y cree que un día van a detenerse, aunque sea un rato. Pero siguen, las viejas, siguen.

Como para mostrarnos que vivir es el deber de no claudicar.

INSTRUCCIONES PARA CONDUCIR UN LUNA

Empezás la noche anterior. Tratás de ir a dormir temprano. Digo tratás porque puede pasarte, viste, que a alguien se le dé por darte una discusión por mensajitos de texto que vuelve a sumirte en una cierta tristeza en la que andás por estos días. Y no lográs entender cuando el otro quiere quedarse con la última palabra y zafar de todo, sin considerar que al día siguiente tenés que ponerte sobre los hombros un Luna, nada menos, y que es un poco difícil hacer un Luna cuando una anda medio triste. Cuando por fin lográs terminar, te fumás el último pucho y borrás los mensajitos, que no quede huella, te das vuelta para el lado de la ventana y cerrás los ojos, que mañana va a ser otro día.

Y mañana siempre llega, salvo que no te despiertes. Pero lo hacés. Te levantás, te tomás unos mates, buscás el trajecito negro, la remerita nueva, los zapatos. Preparás el bolsito de maquillaje, el cepillo, los anteojos. Te das una ducha bien caliente, te vestís y salís. Te vas a la peluquería, porque a los muchachos, suponés, les gusta verte linda, o al menos arregladita. El boliviano de la peluquería te habla pestes de Evo pero vos no le das bola porque hoy no querés discutir. Menos con el peluquero que tiene que dejarte más o menos hecha una dama. Después de la planchita te vas y te comprás un par de aros, un collarcito discreto, almorzás livianito y te vas para el Luna.

Te parás en la puerta y le decís al mono de la entrada “Soy la locutora, dejame pasar”. Y el mono te deja entrar y le dice al otro mono que te hubiera dejado igual aunque no fueras nada, y entonces vos sabés que el peluquero cumplió con su cometido, o será el perfume que te pusiste, que los muchachos no van a oler pero a vos te levanta, o será que hoy te pensás llevar el mundo por delante.

Adentro sabés que te espera el quilombo, cincuenta tipos corriendo de un lado para otro. El Luna está vacío y vos buscás un camarín. Respirás hondo y empezás a maquillarte despacio. Y mucho, como cuando hacías teatro, porque las luces de escenario comen el maquillaje y los muchachos tienen que verte. Cuando estás lista vas a reconocer el territorio del cual te vas a apoderar. Porque sabés, sabés, que el escenario es hoy tu trinchera y el micrófono tu arma. Lo caminás, lo querés, le conocés cada vericueto.

Ya está. Ahora vas a arreglar boludeces con el tipo que te pusieron a co-conducir. Le indicás cómo empezar, por dónde salir, y te encomendás a los dioses, porque tiene pinta de nabo.
Empiezan a entrar los muchachos con bombo y bandera. Y a vos te empiezan a temblar las patas y toda la seguridad que tenías con el mono de la entrada se te va a la mierda. Y volvés a repetirte que el día que no te tiemblen las patas te vas a dedicar al ikebana.
Ahí te dan la orden. Largamos. ¡Chan!

Entonces tomás aire, te colocás detrás del telón y espiás. Los ves. A los muchachos, con sus bombos y sus sudores, y sus mujeres, y sus pancartas. Y los amás.
Vuelta a tomar aire, abrís el telón y caminás, despacio, adueñándote de cada centímetro de trinchera. Y llegás al atril, y los mirás, y te dejás amar. Porque en el fondo es eso. Los muchachos quieren amarte y vos los dejás. Alguien te va a decir después que despertás pasiones, ya te lo dijeron. Y pensar que esas pasiones son así, siempre lejanas, porque capaz que ellos te imaginan inalcanzable, como una diosa o al menos como una diva del subdesarrollo, pero para ellos sos inalcanzable. Una mina potente que no debe necesitar de nada ni de nadie. Y a vos te gustaría por un momento explicarles que soñás con un negro peronista que el domingo a la tarde de agarre así del culo y te diga “negra, ¿tomamos unos mates?” Pero no. Ese es el pacto. Vos estás ahí para decir lo que ellos quieren decir. O lo que quieren escuchar, que no es que en el fondo también sos frágil. No.

Y vos te entregás. Y los saludás. Y ellos hacen retumbar sus bombos. Y llamás al pinta de nabo y sospechás que los dioses no te dan mucha bola últimamente. Gritás las provincias, leés adhesiones, les pedís silencio para escuchar a los artistas, les decís que cierren las banderas que los de atrás quieren ver. Y los tipos te hacen caso, che. Al menos la mayoría, nunca falta un rebelde sin causa, como esos de la tribuna norte que están meta chingui chingui y les importa una mierda todo.

Cantan los artistas. El pinta de nabo los presenta como si estuviera en un canal de cable berreta. Después el himno… ¡la versión de Charly! ¡¿A quién carajo se le ocurrió poner esa versión que no puede cantar nadie?! En fin… Después el video y el minuto de aplauso a los caídos. Y empiezan los discursos. Y el infarto tan cerquita… Porque te cambian mil veces la lista de oradores. Porque cinco tipos te dan órdenes y contraórdenes simultáneamente. Y alguien tira la bomba: “en veinte minutos llega Néstor” ¡Aaaaaaacabáramos! Un sobre con ántrax no causaría el mismo efecto. Viene Dios.

Los monos de Dios, que ya estaban en el escenario, cobran vida. Y empiezan a darte órdenes. A vos y al pinta de nabo que por un momento cree, pobre, que él va a anunciar la llegada de Néstor. Que ya está ahí, parece. Tenés que anunciarlo. Tenés que decir lo que los muchachos más quieren oirte. Y vas, exultante, y les gritás que preparen los bombos y las gargantas porque llegó el compañero Néstor. Y los muchachos explotan. Y empiezan a corear, mientras en el escenario alguien te dice que no y todos los demás se dan vuelta hacia el lugar por donde va a entrar Dios. Ahí caés en la relatividad del tiempo. Los segundos más largos del día. No sabés cuántos son, parecen interminables esos segundos en los que Néstor no aparece y vos vas pensando cómo mierda hacés para decirle a los muchachos que no, que no está, que mientras seguimos esperando va a hablar Depetri, o va a cantar Copani, o les vas a pasar una receta de cocina.

Pero ahí entra Néstor y el alma te vuelve al cuerpo. Canta Copan, habla Depetri. Cierra Néstor y lo tenés que anunciar. ¿Y qué carajo decís? Entonces un rayo catódico te alumbra la neurona y gritás la frase que sale en Clarín: “Habla el artífice de la recuperación de la Patria…. ¡¡¡compañero NestorrrrrrrKiiiirrrrchneeeerrrr!!! Lo decís convencida y abajo lo escuchan convencidos. Ya está. Te podés morir si querés, mientras los muchachos explotan y los de la tribuna norte empiezan a irse, carajo, ¿para eso rompieron tanto las bolas?

Habla Néstor. Todo va terminando. Saltan los papelitos y vos agradecés a todos y gritás un Viva la Patria que responden. Agarrás tu cartera, puteás por el celular que te afanaron, te cambiás los zapatos, sabés que no vas a poder ver a tus compañeros que una vez que salieron no tienen cómo comunicarse con vos. Algún organizador viene a agradecerte. Alguien viene a decirte que le encantó lo que hiciste. Te comés unos sanguchitos con los cumpas que laburaron. Después una cerveza y una guitarreada.
Te tomás un taxi para volver a tu casa. Ahí te espera la pioji que te dejó unas porciones de pizza. Te das un baño de inmersión con la satisfacción del deber cumplido. Te metés en la cama. Te fumás el último pucho. Te acurrucás contra nadie. Te envolvés en el acolchado de plumas que abriga tu soledad y la cierta tristeza que te vuelve. Y te dormís. Sola. Pero hoy te hiciste un Luna.

ALUVION EN EL LUNA

A ver che... se me ponen media pila y se me van al Luna mañana, a eso de las 6 de la tarde, con los bombos y los trapos, y me aplauden fuerte y me gritan cosas lindas (lindas dije!!!), que voy a ser la locutora, qué joder.

Ah, capaz que vienen unos tipitos... un tal Néstor y dos amigos, creo que Evo y Lula, asigún dicen, no está muy seguro el asunto, pero quién sabe... además quién los conoce... qué querés con esos nombres... Bah, detalles. Todo el mundo sabe que lo único importante en ese acto va a ser la locutora. Jijiji

¿A QUÉ RENUNCIÓ?

El art. 99 de la Constitución de la Ciudad de Buenos Aires dice, entre otras cosas, lo siguiente: "El vicegobernador ejerce las funciones que le delegue el Jefe de Gobierno, preside la legislatura, la representa y conduce sus sesiones, tiene iniciativa legislativa y sólo vota en caso de empate"

Hoy me tomé el trabajo de revisar las versiones taquigráficas de las sesiones de la Legislatura desde la asunción de la dupla Macri - Michetti. Desde el 13 de diciembre hasta la fecha -incluida la que se está desarrollando en este momento en el que escribo este post y en la que se está tratando la renuncia de la vicejefa que tampoco está -, se llevaron a cabo 54 sesiones, entre ordinarias y especiales.

La Vicejefa de Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires estuvo presente en las siguientes oportunidades:

1- Sesión Constitutiva, 9 de diciembre de 2007: en la que prestó juramento "por Dios, la Patria y sobre los Santos Evangelios desempeñar con lealtad y patriotismo el cargo de Vicejefa de Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires para el cual ha sido elegida, observando y haciendo observar fielmente en cuanto de ella dependa la Constitución Nacional y la Constitución de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires" Ejem...

2- Sesión Ordinaria, 13 de diciembre de 2007: en la que dio la bienvenida a los diputados expresando el deseo de que "realmente podamos trabajar en buenas relaciones, teniendo como guía de nuestras acciones algo que, creo, todos tenemos en el corazón: la intención de trabajar por nuestros vecinos, representarlos lo mejor posible y encontrar los proyectos, las acciones y las actividades que eleven la calidad de vida de todos nosotros, para hacer una ciudad más amigable, feliz y contenedora. En verdad, aspiro a que nuestras acciones lleven a igualar las oportunidades para todos". Acto seguido, cedió la presidencia de la sesión a su "amigo" Diego Santilli. Ejem... ejem...

3- Sesión ordinaria, 1 de marzo de 2008: en la que dejó inaugurado el 11º período de sesiones ordinarias de la legislatura, pidió un minuto de silencio por Elvio Vitali, cedio la palabra al Jefe de Gobierno y luego dio por finalizada la sasión

4- Sesión ordinaria, 1 de marzo de 2008: que empezó presidiendo Santilli, después ella, le dio la palabra al Jefe de Gobierno, y luego dio por finalizada la sesión

Leyeron bien: CUATRO VECES fue esta señora a trabajar a la Legislatura, cagándose en la Constitución de la Ciudad, cumpliendo sólo con la parte de "las funciones que el jefe de gobierno le delegue"

Ahora, pone en un brete a la ciudad, porque no está prevista la renuncia del vicejefe, en caso de acefalía se debería hacer una ley especial.

GABRIELA MICHETTI RENUNCIÓ A UN CARGO QUE NO EJERCIÓ. ALGUIEN TIENE QUE DECIRLO

APUNTES PARA UNA CIUDAD DE TODOS

Si la cultura se entiende en términos del modo de ser de un pueblo, tal como plantea el gran pensador nacional Rodolfo Kusch, podríamos sospechar, si no una victoria contundente, al menos una considerable ventaja de la concepción liberal de civilización.

Hubo otras épocas, claro. Aquellas en las que el Pueblo de esta Patria se pensó a sí mismo como tal. Aquellas en las que los sujetos tenían clara conciencia de su ser en función mutua. Esta cognición de unicidad social fue lo que -por el terror primero y mediante la exaltación de la noción de éxito en tanto progreso económico individual después- fue horadándose hasta llegar a la casi inexistencia. Y es sobre este abandono forzado de la idea de la realización social, que se monta el aparato avasallador de la derecha, cambiando balas por espejitos de colores.

La ciudad de Buenos Aires, no sólo no es ajena, sino que es la expresión más perfecta del dominio de la ideología neoliberal. Esta ciudad eligió como Jefe de Gobierno a un niño mimado del establishment, prototipo del hombre de negocios exitoso (¿?), gestionador, adalid de la anti política y la “eficiencia”, y ahora sufre las consecuencias.

Definitivamente, el Jefe de Gobierno urde una ciudad para pocos.

Pone reposeras y sombrillas en las plazas cuando no hay gas en las escuelas. Levanta los adoquines -suculento negocio- y desmantela hospitales. Premia a sus funcionarios con sobresueldos y mezquina el aumento de sueldo a los docentes. Hay más: el desguace silencioso del Teatro Colón so pretexto de remodelarlo, el intento de cierre de los hospitales Borda y Moyano, la creación de la UCEP –la patota pro que desaloja indigentes- , la pretendida eliminación de los Talleres Protegidos Terapéuticos –al tiempo que se llama a licitación para la construcción de un centro cívico en el predio donde funcionaban los talleres-, y la última perlita: el desmantelamiento de Puerto Pibes para destinar las instalaciones a la nueva policía porteña. Eso, sin contar el despido masivo de trabajadores públicos y la tentativa de judicializar la protesta social.

Lo que debe tenerse en cuenta –y es lo que indefectiblemente sucede cuando se hace un somero repaso de las medidas adoptadas- es que detrás de una gestión subyace siempre un fuerte componente ideológico que determina las acciones de gobierno. Es decir, de la lectura de los hechos se colige el pensamiento que los decide. Y, un poco más allá, puede vislumbrarse la ciudad que se proyecta: una Buenos Aires privilegiada, sin lugar para los desclasados, ayuna de toda iniciativa inclusiva, un paraíso para los amigos contratistas y un infierno para los desamparados. Una Buenos Aires en la que se agudizan las ya profundas e innegables diferencias entre el norte venido a menos pero desarrollado aún y el sórdido sur, olvidado largamente por el brazo del Estado, que debería ser igualador.

Y esto, necesariamente es producto de una corriente de pensamiento, una ideología que determina las acciones de quien debe llevar adelante un esquema de gobierno. A ver: cuando se toman decisiones políticas, esto no se hace desde el capricho o la improvisación. Y aún cuando así sea, nunca es en sentido contrario a la convicción doctrinaria de quien toma esas decisiones. En este sentido, la decisión de poner a la policía porteña allí donde funcionaba un centro recreativo para pibes, es el ejemplo más claro de lo que aquí se postula. Quien tiene semejante iniciativa tiene un proyecto que prioriza la represión por sobre la contención recreativa y/o educativa de niños y adolescentes. Es el viejo esquema de la derecha apaleadora recostada sobre el susto de la clase media porteña. Es la idea de quienes distinguen entre ciudadanos y ciudadanos de cuarta. Esta derecha embiste incansablemente desde el nacimiento mismo de la Patria y, en este momento, se proclama dueña absoluta de la ciudad, y actúa en consecuencia. Cuenta, para ello, con el beneplácito de una clase media que mira a las clases postergadas con temor (el doble temor de ser atacada y el de descender a ese estrato).

Desde el campo popular, el camino debería ser la reconstrucción de la urdimbre social, para revertir el proceso de desintegración fruto de los años de montaje de un individualismo que se enraizó en la comunidad con más profundidad de la que a veces se cree.

Recuperar el concepto de realización colectiva, con urgencia, es sólo el principio

ALUVIÓN FEMENINO EN LA BLOGUERA!!!

Anoche estuvimos con Eva vistando a los compañeros Gerardo y Mendieta. No se ilusionen, no somos las de la fotito, je.

Linda cosa, hace rato que no estaba en un estudio de radio. Nos convocaron teniendo como disparador un posteo de Gerardo en el que habla de las carteras de Cristina y cómo se ponen como locas las mujeres con ese tema, que es nada más la punta de un iceberg que reíte del Titanic (aunque nunca vayan a lograr que tengamos el mismo final)

Nada. Este post es para decir que se siente muy bien estar ahí, con compañeros lúcidos como Gerardo y Mendieta, con una compañera enorme como Eva, de esas que le hacen sentir a una orgullo de su género. Digo, es tan necesario sentarnos a charlar entre nosotros, los que estamos de este lado de la raya, con o sin micrófono, pensar y repensar la realidad nacional y tirar puntas, dibujos, ideas.

Ah, y lo más impresionante de todo fueron las pizzas que mandó el Guille!!! (Che guille, espectaculares las pizzas, de las empanadas sólo me dejaron sentir el olor)

NOTA: Especial agradecimiento a MOO, que por la tarde me había hecho una entrevista vía telefónica que espero hayan escuchado, fue otro placer inmenso, otro cumpa con el que da gusto charlar!!!

Faaaaaa... me siento una estresshhhha

CONCLUSIONES

PERDIENDO AMIGOS CON MENDIETA (Part chú)

Buó... como era de esperarse, hubo respuesta en mi bandeja de correo al post anterior. Comparto nuevamente (¡¡¡les juro que es el último!!!)

La verdad que no hay mejor juez que uno mismo.Pais industrializado.Jajajajaja, no me hagas reir.Y no estoy con los del campo por si me confundís.Pero si aún no te diste cuenta, dejá nomás, yo NO QUIERO A LOS QUE VAN A LAS MARCHAS POR EL PANCHO Y LA COCA, O LOS 50 MANGOS.PERÓN SE REVUELCA EN SU TUMBA, CON estos dos hijos de puta. Y SI CREES QUE MILITAR ES ESO, LEJOS DEL SENTIMIENTO PERONISTA ESTÁS.Y LEJOS DE LA MILITANCIA. PORQUE SI CREÉS QUE TENÉS HIJOS BUENOS POR QUE SON SOLIDARIOS, ESTOY DE ACUERDO, PERO NO SON ASÍ POR SER MILITANTES O POLÍTICOS.ADEMÁS SI CON VOS NO SE PUEDE DISENTIR, AL RE PEDO TODO ESTO, SOS TOTALITARIA TAMBIÉN "COMO ESTOS DOS HIJOS DE RE MIL PUTAS"Y SI NO TE IMPORTA QUE TE QUIERAN O NO, SOLO NO CONTESTES ESTE MAIL, NO LO VOY A TOMAR, COMO QUE NO TENÉS RESPUESTA, SINO POR EL CONTRARIO.NO HAY MEJOR RESPUESTA QUE EL SILENCIO.SUERTE jotaele

Esta fue mi réplica final:

El silencio es la respuesta de los cobardes. Y no es mi estilo.

En primer lugar no dije que estuvieras con los del campo, sólo dije que la estabilidad económica se fue a la mierda por el lock out, fijate bien. O cambiá los anteojos.

Si te colgaste con el chori y la coca (el pancho nos cae mal), además deberías revisar tu retórica, porque evidentemente no entendés el sarcasmo.

Y ahora parece que encima soy totalitaria. Buó!!! También deberías darte una vueltita por la página de la Real Academia, porque si totalitarismo es defenderse de una agresión (y tu primer mail lo fue, y este segundo lo es aún más) con argumentos, no sé cómo se le puede decir a contestar esos argumentos con una serie inenarrable de calificativos y consideraciones acerca de mi lejanía o no del sentimiento peronista y -por interpósita persona- mi hijaputez.

En fin, yo hice una defensa de mi posición, que puede haber sido un poco dura pero jamás fue personal. Y fue con argumentos. Y me respondés con más insultos, riéndote de lo que creo, y sin un solo atisbo de análisis. Reitero: sólo insultos, cero argumentación. Ni una idea se cae, ni de casualidad. De todos modos, los peronistas estamos acostumbrados a estas cosas. Empezamos siendo el "aluvión zoológico" y eso seguimos siendo, parece. Al menos para la gente bienpensante. Diría Jauretche: " Así son los prósperos beocios de nuestra tilinguería. Cuando hay que ver el ascenso de un pueblo postergado lo huelen. Y hacen un gesto de desagrado. Cuando hay que oler nuestras multitudes mucho menos olorosas que las multitudes europeas que tanto aprecian, las miran y las encuentran demasiado morochas. Y también les desagradan.No sé si huelen y se miran ellas mismas. Pero tienen, como en el cuento, los sentidos invertidos" (Anotá para tu clase de retórica: eso se llama "cita de autoridad")

Y para que ahora tengas oportunidad de tildarme de totalitaria, paso a comunicarte que en este sencillo pero emotivo acto paso a borrarte de mis contactos y de mi vida. No creo que te importe mucho, pero cumplo en informarte. Por lo tanto ni te molestes en contestar, tu respuesta irá a parar a las nubes de úbeda (por seguir citando)

La verdad, prefiero a los negros peronistas. A ellos jamás se les ocurriría mofarse de mí, agraviarme, o denostarme. Porque respetan mi pollera, mi compromiso con mis ideas y sobre todo respetan mi inteligencia.

Chau. Me voy a seguir trabajando por un pais que también disfrutarán tus nietos.

Rox

AHORA ME SIENTO MUUUUUUCHO MEJOR!!!!

PERDIENDO AMIGOS CON MENDIETA ;-P

Reenvié a un (¿ex?)amigo la Carta abierta de nuestro querido Mendieta http://mendietaelrenegau.blogspot.com/2009/04/carta-abierta.html y me contestó esto:

Juzgar al pedo, ya lo hacian los griegos, la militancia politica, puede ser correcta o no, pero te quiero decir Balsarini, que vos , si no entend'i mal, sos pinguinista, y esos son dos hijos de puta, o sea que si no me equivoco, y te entendi bien, vos militas para los hijos de puta, y no es porque crea que otros partidos o personajes, sean mejor, pero, antes de cagarse encima del resto de la gente, mejor ponerse un panal. (no tiene enies la laptop). La casa est'a en orden Felices Pascuas. Otro hijo de puta.No si alg'un d'ia van a decir que de la rua, fue el m'as pensante, e inteligente presidente de la argentina.Igual te sigo queriendo

jotaele

En mi condición de peroncha irredenta, le respondí lo siguiente:

A ver ( los que me conocen saben que cuando empiezo con un “A ver”, lo que sigue es parecido a una filípica, así que éste es tu momento de apretar el botoncito que dice “supr”):

Para empezar, entiendo que cuando decís “esos son dos hijos de puta” te referís a la Señora Presidenta de la Nación, elegida como tal por el 45% del electorado (ups… estoy olvidando el fraude denunciado por Carrió, que quedó más de 20 puntos detrás, porque cuando nosotros hacemos fraude, lo hacemos bien, qué joder), y a su señor esposo, ex Presidente de la Nación y actual presidente del partido mayoritario. Al menos por esos datos merecerían un poco más de respeto de tu parte.
Ahora bien: estos dos “hijos de puta” –como vos los llamás- les dieron aumento y movilidad a los jubilados, se sacaron de encima al FMI, bajaron la desocupación, llamaron a paritarias, están metiendo en cana a los genocidas, reestatizaron Aerolíneas, recuperaron los Astilleros Río Santiago, mejoraron la distribución del ingreso, lograron que la Argentina no baile al son del efecto jazz (al menos no tanto como se pronosticaba), construyen escuelas y hospitales, reactivaron la obra pública, incentivaron el consumo, mantuvieron una estabilidad económica que sólo se disparó a la mierda cuando cuatro tipos hicieron el más feroz paro del que se tenga recuerdo, cortando durante 120 días las rutas y desabasteciendo a todo el país (por cierto, yo no podría estar cuatro meses sin laburar, parece que ellos tienen resto suficiente como para hacerlo). Y estas son sólo algunas de las cosas, las primeras que vienen a mi memoria. Ahora, si por estas cosas son “dos hijos de puta”, pues bien, creo que deberé revisar mi concepto de hijaputez.

Para seguir: sí, soy pingüinista. Pero yo no milito para los hijos de puta. YO MILITO POR UN MODELO DE PAIS industrializado. Apuesto a un proyecto que, casualmente, es el que está llevando adelante este gobierno, un gobierno que me representa, por primera vez en mi vida. Resulta que yo quiero un país distinto a este, agroexportador y por lo tanto subdesarrollado, en el que no puedo comprarme un par de zapatos de los que vos fabricás, sin resignar el pago de al menos la mitad de mi alquiler, en el que hay gente que no puede comprarse los zapatos que me compro yo, y en el que hay gente que no puede siquiera comprarse zapatos. Y mientras esa gente no puede comprarse zapatos, hay tipos que se tiran esa guita en un almuerzo en Puerto Madero. Este país injusto es el que no quiero. Y por eso milito, es decir, me involucro.

Para ir terminando: el mail que reenvié y que escribió un compañero muy lúcido, habla justamente de eso, de involucrarse. Como cuando uno se mete de novio, viste, y cede parte de su libertad y su individualismo en pos de un proyecto común. Nosotros, los militantes, estamos de novios con la Patria, y restamos tiempo a la rascada de huevos, a los amigos, a nuestras parejas, a nuestros hijos, a nuestro presente, porque laburamos para el futuro de todos. Nos importan cosas que no tienen que ver con la cuenta bancaria o la última laptop. Y nos reproducimos. Hace unos meses mi hija regaló sus lápices, libros y juguetes a la hija de una cartonera que siempre viene a casa y que vive bajo la autopista. Se quedó sólo con el primer bebote que pude comprarle y una Barbie que le regaló mi mejor amigo haciéndose pasar por los reyes magos, porque yo como Papá Noel no había podido comprársela. Se quedó con esas cosas como símbolo del esfuerzo y la solidaridad que parece que ya se le hicieron carne. Esos hijos criamos nosotros, bien lejos de otros hijos que chillan a gritos si no les comprás un celular con pendorchos y cositrulos. De eso hablaba el mail. Y de que los que se dicen apolíticos, siempre hacen política, aunque no lo admitan. Fijate qué tanto es así, que mandan un mail como el que vos me hiciste, insultando a los tipos que apoyo, que son los que tienen la responsabilidad de gobernar un país, nada menos. Aún cuando todo el establishment mediático, la timba financiera, el poder agrogarca, intente tirarlos al bombo.

Por último, agradezco que me sigas queriendo, pero si es mucho esfuerzo, dejá nomás. Hay un montón de vagos y malentretenidos, atorrantes, ñoquis arribistas, que van a las marchas por el chori y por la coca, a los que quiero y me quieren, porque queremos el País donde nacimos.

Rox

En fin... creo que perdí un amigo gracias a Mendieta. Debo decir, a modo de refutación del título de este post, que algunas cercanías se acrecentaron, y es más, no falta quien sólo se hallaba merodeando, y de pronto se ha acercado peligrosamente, vaya a saber con qué oscuras intenciones... ;-)

PARA HACER ESTA MURALLA...

No hay que traer todas las manos... sólo hace falta la mente siniestra de un intendente y 33 frentistas cajetillas. El intendente es Gustavo Posse, hijjjjjjjo del viejo Posse, el dueño radical del partido de San Isidro desde hace décadas. Los frentistas son unos que tienen sus frentes, sus fondos y sus costados en el coqueto barrio "La Horqueta", ahí donde se abre la Panamericana y una parte va a Tigre y la otra a Zárate.

Los frentistas cajetillas le pidieron al intendente su construcción porque parece que no les bastaba con las casillas de seguridad privada, las alarmas y los rottweilers. Y el intendente -cual Príamo, pero mal-, ni lerdo ni perezoso, llamó a los albañiles.

No sorprende, en algún lugar. Y es que, como clase privilegiada, estos burgueses asustados podrían enviar a los negritos del conurbano a Ganímedes, si no fuera que los necesitan para que limpien sus piletas y lustren sus palieres.

Hay que separarse de toda esa negrada que se reproduce por un subsidio y encima viene a meterse en nuestras casas y robarse nuestros dvds, cuando no a violar a nuestras hijas.

Los señores feudales de San Isidro, que van a misa a la catedral o a Santa Rita y dejan sus moneditas para lavar sus conciencias, no tienen el menor empacho en proteger sus feudos como sea, deben estar lamentando no poder hacer una fosa con pirañas.

¿De qué se protegen? De los pobres. De todo el pobrerío que ellos mismos, como clase, han creado, explotándolos en sus fábricas y echándolos a la mierda para lanzarse a la timba financiera que reditúa mucho más, por decir sólo una cosa. Los mismos pobres que los hacen chillar por los medios cuando cortan una calle para pelear por su derecho a un trabajo digno. Me cansé de ver cajetillas chillando por los piquetes desesperados de los que ellos cayeron del sistema a codazos. En esas ocasiones se acuerdan del derecho de libre tránsito (jamás del derecho a un trabajo digno). Y ahora ¿el libre tánsito dónde mierda está? Capazmente en el mismo lugar al que lo relegaron cuando los chacagarqueros cortan las rutas por las retenciones y laputaquelopario. Jodidos de mierda. Mala gente. Mala estofa estos señores de zapatos lustrados y estas señoras de melena planchada (porque el rulo da negro, ¿vio?). Puta oligarquía. Eso.

De pronto recordé un clarísimo puema de nuestro querido Benedetti:

"Cuando un dueño de la tierra proclama:

"¡para quitarme tal propiedad

tendrían que pasar sobre mi cadáver!"

debería tener en cuenta

que a veces... pasan."

He dicho.

LA PAJA EN EL OJO AJENO (o cómo hacer oposición hasta en la sección más boluda del diario)

Suplemento Espectáculos de Clarín (¿quién más?) Vean esta jossshhhita (negritas mías):

CRITICA: "6 7 8"
El agua y el molino
El programa sobre los medios que conduce María Julia Oliván tiene su flanco más débil en cierto aire oficialista.
Por: Luis María Hermida

Fuente: ESPECIAL PARA CLARIN

"Aunque parezca un juego de palabras no lo es: el periodismo de periodistas no está bien visto, por los periodistas. Según una norma no escrita, el periodismo puede y debe ocuparse de todos y de todo, menos de los periodistas. Los que sólo podrían ser alcanzados, eventualmente, por el juicio de la opinión pública y de la historia. Contrariando este dogma tan discutible como antojadizo Canal 7, de la mano de PPT, la productora de Diego Gvirtz (TVR y Duro de almorzar) propone, con 6 7 8 (diariamente a las 20), un espacio de observación y debate del comportamiento de los medios. Con la conducción de María Julia Oliván y un panel integrado por Orlando Barone, Carla Czudnowsky, Luciano Galende y "Cabito", el programa repasa con agilidad y buen ritmo televisivo la actualidad según el reflejo que de ella hacen los medios. Dándose lugar también para informes temáticos del tipo "los medios y": la inseguridad, el conflicto con el campo, Malvinas, la muerte de Alfonsín o el golpe del '76. El ejercicio crítico resulta tan interesante como revelador.

El eslabón más débil de 6 7 8 lo constituye, sin embargo, el lugar desde donde se articula el ejercicio. En este caso la televisión pública que en nuestro país, históricamente, siempre ha sido mucho más oficialista que estatal. No se trata de pedir que nadie muerda la mano de quien le da de comer, cualquier periodista sabe que no puede ir, hasta por ética, en contra de los intereses de su propio medio. Pero entre "ir en contra" y "operar para" hay una enorme distancia. Y en tal sentido, son demasiadas las ocasiones en que, Oliván y Cía., se ven obligados a tratar de explicar o justificar, infructuosamente, su presunta independencia. Tampoco se trata de exigir prescindencia y objetividad absolutas, y hasta es sano y enriquecedor que cada uno tenga su postura política e ideológica. El problema es cuando en el armado de un "discurso", y un programa de estas características siempre lo es, se notan demasiado el molino, el agua y los esfuerzos para transportarla".

A veces pienso si es que son demasiado caraduras o bandean pal lado de la boludez. O si creen que todos los lectores son igual de pelotudos.

Por un lado, para empezar nomás, reconocen el corporativismo de los empleados de empresas peridísticas (nótese que no digo periodiastas) que, en este caso, tiene que ver con no andar pisándose la manguera. Acto seguido... ¡¡¡proceden a pisarle la manguera a María Julia Olivan y sus compañeros!!!

Después, llega el colmo de la desvergüenza: ¡¡¡por etica no se puede ir en contra de los intereses de tu patrón!! Lo cual blanquea los que sabemos todos: que los pseudo periodistas de TN/Clarín dicen lo que conviene a los intereses de sus patrones. Y en esa tesitura, tratan de disimular molinos, agua y esfuerzos (cosa que les sale mal) porque, ahí lo dice este muchachito Hermida, EL PROBLEMA ES QUE SE NOTEN. Que toda esta sarta de huevadas se digan desde el medio que -evidentemente- "opera para", que inventa agenda, que relativiza cuestiones importantes para la vida nacional -como la significación de la asistencia de Argentina a la cumbre del G20, entre otras pequeñeces-, que hace campaña por la mano dura, que hace campaña contra el gobierno legítimo, que levanta personajes impresentables como Carrió o de Angeslis, que infla marchas y demás cochinadas, francamente me pone entre la risa y el asco.

Todavía no me decido. Mientras lo pienso le afano el cosito de clarin a la compañera Ambalivabal...

¿QUÉ TE PASA, CLARÍN? ¿ESTÁS NERVIOSSSSSSO?

YO LO PUTEÉ

Y ahora ando ahí, yendo y viniendo de la puteada a la conmoción. De mis diecisiete años cacheteados por las compañeras de secundaria que, vestiditas de blanco y rojo, se mofaban de la primera decepción que me regalaba la política, a estos cuarenta y dos con el nudo en la garganta y el hastío por tanta viejita democrática llorando por todos los canales.

Lo primero que me surge es una cierta consternación. Qué se yo. Tiene que ver con mi adolescencia, con aquellos años en que mi generación asomaba la nariz a la política, con los fervores de la primera militancia, con la bronca de no poder votar aquella primera vez . Y porque el tipo, tal como dijo Cristina en el homenaje en Casa de Gobierno, es el símbolo de la recuperación de la Democracia.

Y vamos, puedo reconocerle algunas cosas, como la decisión de juzgar a las juntas, la CONADEP, la ley de divorcio vincular, la patria potestad compartida, el mercosur, el bancarse el chiflido en la rural, el subirse a un púlpito para retrucarle a un cuervo.

Pero, disculpen todos los acongojados demócratas que desfilan en los medios, hay cosas que no puedo olvidarme: las leyes de obediencia debida y punto final, la legitimación de la deuda externa ilegítima y su crecimiento en esos años, la instalación de la teoría de los dos demonios, el pacto de olivos (¡¡¡el pacto de olivos!!!), el plan austral, el "felices pascuas, la casa está en orden, son héroes de Malvinas". La Tablada (¿algún día lo explicarán, Coti?).

Recuerdo aquella Semana Santa. Dos días me morfé en la Plaza. Yo, una recalcitrante peronista, salí, como tantos, a defender a mi presidente que no había elegido, dispuesta a cagarme a tiros con quien fuere, aún sin tener idea de pa dónde va el ujerito del cañón, porque nadie, nunca iba a robarme lo que costó tanta sangre. Y el tipo salió, y muy suelto de cuerpo me mandó a mi casa, diciéndome que eran héroes que nunca quisieron dar un golpe. No me aclaró que para que depusieran sus armas tuvo que concederles todo. Tampoco hizo falta. La puteada fue tan feroz, tan feroz... Y después ya no volví a salir. A defenderlo, digo. Salí a putearlo una y mil veces. Adherí a cada uno de los 14 famosos paros que todavía no nos perdonan. Como si el Pueblo trabajador hubiera tenido la culpa de las defecciones de un gobierno que, moderno, socialdemócrata, barnizado, no dejaba de ser radical. Salí a decirle que la Rosada es la casa de Perón. Y me dio bronca que se fuera seis meses antes, echado a patadas con un golpe económico que demostraba que los dueños de todo hallaban otras formas.

Entre tanta cursilería, lugar común y/o/u pelotudez que se ha dicho en estas horas que todavía no llegan a veinticuatro (¡Pardiez! ¿cuàntas más...?), hay una que me hace demasiado ruido: Es esto de darle un título honorífico que yo no sabía que existía: "Padre de la democracia". Apenas escuché la frase comencé a sentir una leve hinchazón a nivel yugular... ¿LO QUUUUÉ???? ¿Padre? Podría tolerar un hermano, amigo, tío si se quiere (aunque tío hubo uno solo) pero... ¿padre? ¿No es como mucho? Inmediatamente llegaron a mis ojos las imágenes de los actos del 23 y 24 de marzo pasados (debo un post sobre cómo se sienten esos actos desde arriba del escenario). Alli, en Tribunales y Plaza de Mayo miles y miles de personas dimos cátedra de democracia. No puedo dejar de pensar en que muchas de ellas, la generación anterior a la mía, se jugó las pelotas combatiendo a la dictadura acá o en el exilio. Ellos, los que sufrieron cárel, persecución, torturas, lejanías, ellos y los 30.000 son Padres de la democracia.

Debo decir, en honor de verdad, que Alfonsín fue, al menos, un adversario digno. Un tipo sin las canalladas del gorilaje cipayo que va a hacer cualquier cosa para no perder sus privilegios. Un tipo honrado y honesto. Un tipo que hizo su carrera política con militancia, desde abajito, No es poco, en estos tiempos y en esta Patria. Pero ya lo andan comparando con San Martín. Tampoco la pavada.

Yo lo puteé. Y no me arrepiento de todas y cada una de las puteadas que le mandé. Hoy, puedo lamentar la muerte de un símbolo. Pero no me pidan mucho más. He dicho.

42-25

ES PARA CLETO QUE LO MIRA EN DIRECTO

INTERFERENCIAS

Miércoles 25 de marzo, pasada la medianoche. Después del bañito reparador antes de ir a la camuchi, hago un último zapping y me encuentro con la cara de “acá pasa algo muy serio”, de José Antonio Gil Vidal, el empleado de Canal 13 que hace el “informativo” de la última hora. Allí, cumpliendo su tristísimo y patético rol, el tipo lee un comunicado de sus patrones en el que se denuncia que las señales del grupo han sufrido varias y fuertes interferencias en las últimas 48 horas. Según el comunicado, la interferencia se generó desde Latinoamérica y sólo afectó las señales del grupo clarinete.

Ahora sssssssssssssssiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!! Ya entiendo todo. Lo que no sabe el empleaducho es que están teniendo interferencias desde hace varios años, no es una cuestión de los últimos días.
Digo,
- deben ser esas interferencias las que hicieron que TN viera una “multitudinaria” marcha en Plaza de Mayo el 18 de marzo, cuando sólo había a lo sumo 3.000 dinosaurios vivos pidiendo que caguen a tiros a los pobres
- deben ser esas mismas interferencias las que hicieron que ese día nos reflejaran 25 marchitas de 15 tipos para demostrarnos que “todo” el país está preocupado por la inseguridad
- deben ser esas interferencias las que hicieron que el 24 no se pudiera ver una sola imagen de lo sucedido la noche anterior en Tribunales, cuando una plaza Lavalle repleta y apretadita le dijo a la Justicia que se despierte y sí, en cambio, que repitieran hasta el hartazgo la declaraciones de la madre del pibe que mataron en San Fernando
- deben ser esas interferencias las que hicieron que de la impresionante marcha de los organismos que duró más de tres horas no se viera una sola puta imagen panorámica de las más de cien mil personas que fueron, una vez más, por la Memoria , la Verdad y la Justicia y sí se vieran varios minutos de los “incidentes”: diez patéticos militantes de Quebracho cantando con voz cansina “las balas que vos tiraste vas a volver”, que no le daban miedo ni a mi sobrinito de 5 años
- deben ser esas interferencias las que hacen que vean la epidemia de dengue en el Chaco y no los casos de cáncer, leucemia y malformaciones que provoca el glifosato en Córdoba
- deben ser esas interferencias las que hacen que los periodistas del grupo de pronto se preocupen por las fábricas que cerraron en el último año (ups… justo el tiempo del conflicto patrogarca) y no hayan dicho NI MU con las miles de empresas que bajaron las persianas durante la dictadura y/o/u el menemato
- deben ser esas putas interferencias las que hacen que llenen interminables minutos de aire con viejas chillando porque les afanaron la cartera o modelitos denunciando asaltos de los que no tienen pruebas, y no haya espacio para la ambulancia que no llegó a tiempo gracias al corte de ruta en el chaco, provocando la muerte de una mujer
- deben ser esas interferencias las que hacen que los que van a las marchas patrogarcas sean “ciudadanos autoconvocados” y los que marchamos en defensa del gobierno popular, seamos “piqueteros oficialistas”
Y así, tengo una culada de interferencias que han tenido históricamente.

Que joda, che… Habría que avisarle a Chávez que apague el aparatito... ¿o será que todavía siguen las ondas de Radio Rebelde? Yo, le diría a los de Clarín “NO SE PREOCUPEN, MUCHACHOS. AHORA QUE APROBEMOS LA LEY DE MEDIOS AUDIOVISUALES, YA NO VAN A TENER ESOS PROBLEMAS DE INTERFERENCIAS.”

TENERLA CLARA

Ante tanto intelectual tilingo que se baja del bondi por la izquierda, acusando a los conductores de ser de derecha, abruma por su sencillez y contundencia la definición tajante de la Tigresa Acuña: "Ser peronista hoy es ser verticalista" a la conducción de Néstor y Cristina, dijo. Así, sin que se le moviera un rulo.

Esta piba, nacida en la humildísima provincia de Formosa, nos dice, con su lenguaje llano, sin pretensiones de catedrática - pero con un discurso totalmente cohesivo, correctísimo, les garanto- , lo que algunos ilustrados pensadores que otrora abrevaron en las revoltosas aguas de la voluntad popular no terminan de entender: QUE ES ACÁ O ES ALLÁ. Que no es tiempo para las medias tintas. Que en esta hora se juega el futuro de la Patria.

No va a faltar el estúpid anónimo que salte a decir que la piba anda tras una concejalía. ¿Y qué? Ojalá que le den mucho más. Por su peronismo puro, por su laburo social, y sobre todo, PORQUE LA TIENE CLARA.

EL DÍA DE LA MUJER... me chupa un huevo!!!

Hoy me levanté con el íntimo deseo, casi una esperanza diría, de que ninguno de mis amigos y/o/u conocidos, esos que saben medianamente de las cosas que pasan por mi cabeza y mi cuore, tuviera la malhadada idea de saludarme por el día de la mujer (así, todo en minúsculas). No resultó del todo feliz mi deseo. Digo, tuve unos cuantos desencantos. Y por suerte hubo quien no me decepcionó.

A lo mejor no es justamente éste el lugar más indicado para decirlo, pero es uno de mis lugares compartidos y por qué no hacerlo, así que aquí va: EL DÍA DE LA MUJER ME CHUPA UN HUEVO. YO SOY PERONISTA ¿quedó clarito?


Pero no es sólo el tema de la palmadita en la espalda. Es... ¿cómo explicarlo? No me gusta que me feliciten por algo que no elegí, que no es mi esencia, que no decidí. Qué, ¿me saludan porque tengo chochona en lugar de pitulín? ¡Vaaaaaaaaaaaaaaaamos! Brinden conmigo el 17 de octubre, el 17 de noviembre (que casualmente es mi cumpleaños también). Celebremos que soy laburante, que soy peronista, que soy locutora, que soy compañera, que soy mamá. Cosas que he decidido, con las que me comprometí. ¿Vamos a festejar la timba que decidió que mi viejo aportara el gameto X???

Hay más. Tal vez lo más importante: SOY PARTE DE UN MOVIMIENTO QUE HA HONRADO A LA MUJER COMO NUNCA HABÍA SUCEDIDO EN LA HISTORIA DE LA PATRIA. Un movimiento que nos dio voz, y VOTO. Que elevó nuestros derechos a rango constitucional, como los de los trabajadores, los niños, los abuelos. Un movimiento cuyo aliento, fuego, pasión y fuerza fueron encendidos por una mujer tan grande que no cabe en los libros de historia, sólo en el corazón del Pueblo, único continente posible para tamaña figura. Y soy parte del mismo movimiento al que pertenece la compañera que hoy es Presidenta de la Nación. Gracias a las "apretadas letras" de aquella ley.

Ojo. La violencia contra las mujeres, disfrazada por los medios como "crímenes pasionales", las muertes por abortos clandestinos, el machismo imperante en la sociedad (incluso en las mujeres, acabada muestra tuvimos y tenemos desde que se desató el conflicto del "campo"), la desigualdad de oportunidades laborales y remunerativas, son una realidad. Pero no se cambia con un saludito el 8 de marzo.

Dejen eso para las tilingas progres. Yo soy peronista. He dicho.

NO AL TARIFAZO (¿cuál?)

Hoy me llegó la factura de EDESUR. Vivo en un departamento pequeño, cuyas luces están prendidas, todas, al menos seis horas por día. Tengo una tele que se prende a las 9 de la mañana y se apaga a la una de la madrugada. Un equipo de música que se usa, como mínimo, cuatro horas por día, al mismo tiempo que la tele. Dos ventiladores prendidos: uno, 24 horas y otro al menos 8. Un secador de pelo que se usa todos los días, al menos una hora. Un lavarropas automático que se usa a full. Un microondas que también se lleva lo suyo diariamente, y me hago el café cotidiano con una cafetera eléctrica. El dvd ser rompió, pero se usaba varias veces a la semana. Eso sí, casi no plancho, bendito sea el poliéster.

El monto total de mi factura ascendió a $23 y monedas.

¿De qué tarifazo me hablan? A lo mejor del mismo del que se quejaba una señora en su carta de lectores al diario La NaZión del día de ayer, porque no podía prender sus DOS aires acondicionados.
Yo no quiero que deroguen el PUREE. Es lo que hace que yo pague muchísimo menos que la señora de los dos aires (que seguramente pone a 20 grados)
La redistribución también se hace de esta manera. Los que tienen aire acondicionado deben pagar más que yo, que uso ventiladores. Y yo debo pagar más que los que no tienen ni eso.

Pero parece que eso no lo entienden los iluminados de pocas luces de Fetera / CTA, que hoy salen con sus velitas a la calle (¿marcha con velas?.... me recuerda algo, pero no sé bien qué...).

Quisiera saber cuántos de los que hoy van a hacer la velada paqueta pusieron sus acondicionadores de aire a 24º, como aconseja el gobierno y el sentido común. Quisiera saber cuántos televisores hay en esas casas, cuántas veces por día mandan a la muchacha a encerar los pisos, pasar la aspiradora, planchar las sábanas, y hacerle la croquiñol al chihuahua. Quisiera que me cuenten cuántas horas por día sus hijos están enchufados a la compu o a la play. Que saquen la cuenta. Y que paguen. Si quieren acondicionador, QUE LO PAGUEN.

Y que se metan sus velitas allí donde no les llega la luz.

PARA MACRI 150 ES IGUAL A 24.000

Macri y Michetti premian a 150 funcionarios nombrados por ellos dos hace 1 año con la misma plata que le dieron a 24.000 docentes en noviembre.

Efectivamente si premiara a todos los directores generales con $18.000 cada uno ( 2,7 millones de pesos), equivale a darle $110 pesos a 24.000 docentes (como hizo en noviembre).

¿Porque no consultan a los ciudadanos ( en ultima instancia, los que ponemos la plata) a ver si preferimos premiar funcionarios con sueldos de $9.000 o docentes, enfermeros, médicos o laburantes que ganan $1.400.-???

Sin embargo, nada hacen para mejorar los salarios y las condiciones de trabajo de los miles de contratados del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires que ganan sueldos de miseria por debajo de la línea de la pobreza (promedio $1.500 ).

Y encima, la vicejefa de gobierno dice que “esa plata no sale del presupuesto”.

Si no es del presupuesto de la Ciudad , de donde sacan la plata Michetti y su jefe para pagar los sobresueldos?

Basta de humillar a los trabajadores.

SI HAY SOBRESUELDOS PARA LOS FUNCIONARIOS.
DOBLE AGUINALDO PARA TODOS LOS TRABAJADORES.

Pablo A Gennaro
Sec. Gral ATE Legislatura
15-6-994-8174

MACRI…LA CIUDAD NO ES MC DONALD… (ATE - Legislatura)

MACRI…LA CIUDAD NO ES MC DONALD…

SI HAY SOBRESUELDOS PARA LOS FUNCIONARIOS
DOBLE AGUINALDO PARA LOS TRABAJADORES.

Como veníamos sosteniendo desde el año pasado, el avance del Ing. Mauricio Macri, sigue atentando contra los derechos básicos de los trabajadores.

Está medida de premiar a FUNCIONARIOS POLITICOS con sobresueldos DE HASTA $ 20.000,00.- es totalmente agraviante para los miles de trabajadores que en su mayoría tienen salarios por debajo de la línea de pobreza con condiciones de trabajo totalmente precarizadas e indignas.

Estos trabajadores, (los docentes, los médicos, los enfermeros y todos los agentes de las reparticiones de la administración central) son los que salen todos los días a hacer la gestión, no son los Directores Generales quienes le ponen el cuerpo a los innumerables problemas que tiene la Ciudad de Buenos Aires, (sin materiales, sin insumos en los hospitales, con docentes con sueldos de hambre, sin gas en las escuelas) que es lo que pretende premiar Macri???. Son los trabajadores los que merecen ver reflejado en el salario su esfuerzo cotidiano.

Los funcionarios políticos de esta Gestión (es totalmente falso que sean elegidos por concurso como dice Gabriela Michetti) han ejecutado solo el 20% promedio del presupuesto 2008, generando una deuda social con los vecinos de la Ciudad de Buenos Aires, si de resultados hablamos la mayoría de estos funcionarios debería renunciar no recibir sobresueldos.

Por eso sostenemos:

SI HAY SOBRESUELDOS PARA LOS FUNCIONARIOS…DOBLE AGUINALDO PARA LOS TRABAJADORES

BASTA DE ATROPELLOS MACRISTAS.-



Pablo A. Gennaro
Sec. General ATE Legislatura de la CABA

NOS HABÍAMOS AMADO TANTO...

Una lo leyó desde casi pequeña. Transitó con horror sus libros fundamentales: El presidente que no fue, Recuerdos de la Muerte, La memoria donde ardía. Una lo consideró un compañero, aún desoyendo advertencias de compañeros viejos, que andaban haciendo el país mientras una se levantaba las medias azules y jugaba a la rayuela en un patio descolorido. Una compartió un café en su casa, probó la torta galesa de Ana, acarició a su perro Poncho. Una puteó con él al pelado que nos dividió el voto antimacri en la capi. Por esas cosas, a una le duele especialmente.

Mi amigo Dr. K, con el cariño incondicional que me tiene y me tendrá, me hace un comentario en la entrada anterior, indicándome que lea la última nota de Bonasso: http://www.criticadigital.com.ar/index.php?secc=nota&nid=18821

Aghh... Ya fue dura su partida, y no dije nada. Fue duro leer su definición de este gobierno como de "centroderecha", y tampoco dije nada. Ahora fue por más. Y ahora tengo que decir.

Sostiene el ex compañero: "El barro, desgraciadamente, resultó didáctico. La presidenta Cristina Fernández de Kirchner, por ejemplo, descubrió la “pobreza estructural” del país que preside. "

Ay, ay, ay, Miguelito. Me pregunto qué es lo que no te pagaron, para que andes sangrando de esta manera por la herida. Porque esa frase, esa, en tu nota, yo podría haberla leído en La Nazión. Podría haberla firmado J.M.S... o el mismísimo Lanata, en ese pasquín malalechístico en el que escribís ahora. Hace unos meses nomás, si alguien me decía que vos ibas a escribir eso, lo mandaba a la reputísima madre que lo parió. Vos, Bonasso, que sos diputado gracias a este Gobierno Popular, que fuiste en la lista gracias a las "suaves presiones" del Néstor a Ibarra, que gozaste de las mieles de integrar la mesa mediana del gobierno, al menos del ser uno de las bocas escuchadas, sencillamente NO PODÉS. No podés decir que la presidenta que se le paró de frente al tractorazo, que se puso firme con la cuestión de las retenciones, una modesta forma de paliar la injustísima distribución de la riqueza, recién ahora está descubriendo la pobreza estructural gracias al barro de Tartagal. Sencillamente no podés.

Podés decir que se tardó mucho en reglamentar la ley. Lo dicen muchos, lo decimos casi todos. Sólo que quienes no esperamos ningún garpe de nuestro gobierno, decimos que se tardó, pero al menos se hizo.

Filmus fue tu compañero en la campaña. Yo estuve ahí. Yo conduje esos actos. Yo estuve tomando un vino con vos en la Manzana de las Luces. Yo te escuché hablar de Filmus. En ese tiempo (hace poco más de un años), no creias que Filmus era o un caído del catre o un hijo de puta, como se lee entre esas líneas pérfidas que escribiste. Hay cosas que no se hacen, Miguelito. No se escupe la mano del que te dio de comer. El caimán se comió al pajarito que le limpiaba los dientes con su piquito.

Te pusiste del otro lado, Miguelito. Cruzaste la vereda y prendiste el ventilador. Con un poco de ética, podrías haber hecho el bolso y largarte silbando bajito. Pero no. Será que se vienen otras elecciones y te saliste de debajo del paraguas y entonces no te queda otra que chillar como una vieja para que alguien te vote, porque según recuerdo ya ni partido te queda. Será, como dije antes, que te fallaron con algún garpe. O será que tenían razón los viejos compañeros y eras un especialista en surfear. Sabemos que hay lugares de los que no se vuelve. Y vos, y yo, y miles de compañeros sabemos la importancia de esta hora, y dónde hay que pararse, porque lo que quieren algunos es llevarse puesto al gobierno popular. Los trapitos sucios se lavan en casa, Miguelito.

Cómo nos cambia la vida, carajomierda.

Me falta verte almorzando con Mirta.

ACÃ SOMOS TODOS...

A LLORAR A LA LLORERÍA

Ayer, un indignado Eduardo Buzzi salió a despotricar, como todos sabemos, contra las "insuficientes" medidas del gobierno para paliar la situación de los productores agropecuarios por la sequía.

Entre todas las barbaridades que dijo, hubo una que me llamó poderosamente la atención. Cito casi textualmente: "El gobierno debería tomar medidas extraordinarias, porque son extraordinarios los aportes que el campo ha realizado en estos años".

El pescado por la boca muere. Quiero creer que algunas de las señoras que mira la tele y vieron y escucharon esto habrán tenido un flash de raciocinio y habrán podido intuir que si el campo ha hecho aportes EXTRAORDINARIOS es porque ha tenido GANANCIAS EXTRAORDINARIAS en estos años peronistas. Quiero creer que a alguna vieja se le ocurrió esa sencilla repregunta que al movilero de turno evidentemente no se le pasó por el marote, o se le pasó y la descartó rápidamente pensando en su recibo de sueldo.

Yo me quedé pensando que a lo mejor Buzzi tiene razón. El gobierno debería tomar medidas extraordinarias. DEBERÍA DARLES UNA EXTRAODINARIA PATADA EN EL ORTO e invitarlos gentilmente a llorar a la llorería

CENSURA A CRISTINA EN CANAL 9

Canal 9 empieza con sus noticiosos a primera hora. A las 12 del mediodía y a las 7 de la tarde. "Para enterarte antes que nadie" "para saber lo que pasó durante el día" son los eslóganes respectivos de estos informativos que, desde el lunes, están haciéndonos saber que: en Mar del Plata se puede caminar sobre el agua adentro de una pelota de plástico, las chicas ofrecen sexo por messenger para costearse los estudios, a una mina le envenenaron las tres perras, a una vieja la trompearon para sacarle plata, y demás cosas importantísimas para el desarrollo de una sociedad moderna.
Ahora, del viaje de la presidenta de TODOS los argentinos a Cuba y Venezuela, de su reunión con Fidel, de sus declaraciones, NI MU. Para Telenueve no existe la primera mandataria. El lunes al mediodía dije buó, capaz que no llegaron a editar. Pero ya estamos a jueves y estos tipos siguen haciendo silencio de tele con respecto a la actividad presidencial. No hay presidenta, no hay viaje, no hay ni mierda.
Ahora me pregunto... Todos esos bolas tristes que salieron a denunciar una supuesta "censura" a Cleto por parte de los empleados de Canal 7 porque no transmitieron su estúpida sonrisa en el festival de Jesús María... ¿no dicen nada del vergonzante silencio de un canal sobre la actividad desarrollada por la Primera Mandataria en el extranjero???? ¿Es más importante la jeta de una figura de adorno en un festivalito folklórico que los actos de gobierno de Cristina en el exterior?
Que cierto periodismo desinforme adjetivando miserablemente una crónica, como hace canal 13, es algo a lo que ya estoy casi acostumbrada, y es casi un ejercicio crítico sentarse a ver el noticiero del 13 ni anque sea pa practicar las distintas formas de la puteada. Pero el silencio absoluto raya lo absurdo. No da ni pa putear.
tELENUEVE: NO SOS YO

DOS POTENCIAS SE SALUDAN

Ahhhhhhh ajajajajajajajaj!!!! ¿Qué van a decir ahora los que sostenían que Cristina no iba a poder sacarse la foto con el compañero Fidel???

Mi presidenta estuvo reunida, finalmente, con el Comandante, antes de partir hacia Venezuela. Hablaron de Obama, del bloqueo, de la situación internacional, entre otras cosas.

Todo, aún cuando el Comandante está, en estos días, levemente desmejorado en lo que a su salud se refiere. Parece que la visita de mi presidenta le resultó más importante...

ES PARA LA GORDA QUE LO MIRA POR TV!!! jajajajaja

UN TRAJECITO VERDE

Verde loro. Es el color que nuestras madres y las viejas tipo Mitha Legrand nos enseñaron a no ponernos. Porque no es elegante, porque es de mal gusto, porque es de negros. Entonces, toda mujer con cierta exposición que quiere dar imagen de eficiencia, opta por los trajecitos negros, azules, grises, a lo sumo un marfil, que da tan “bian”. A eso le suman, a cierta edad, un cortecito carré y una teñidita de rubio platinado (¿me siguen? -Nooooooo, no te sigo, gorda infame). Y lucen su tostado esteño o de cama solar. Y pretenden que las arrugas denotan maldad, ergo, las que no tienen arrugas son buenas. Pobres. Los gordos no tienen arrugas porque la piel se les estira desde adentro. Eso nomás.

Mi presidenta se puso un trajecito verde. Y estaba tan linda. Y como no le basta con estar linda, habla. Y ahí nomás, a cuarenta kilómetros del imperio con presidente negro (desteñido), se da el lujo de reclamar el levantamiento del bloqueo a Cuba. Y como no le basta con hablar, hace. Y firma acuerdos de cooperación con el país hermano. Todo esto mientras el mundo está pelotudo con la gran democracia del norte. Y a ella le importó un bledo. Mencionó la cuestión y rescató algunas cosas, porque, encima, es bien educada. Y lo hizo con su autoridad que le sale por los poros. Yo la veía caminar con su trajecito verde y decía qué coraje. Hay que tener mucha seguridad en sí misma para ponerse eso y que encima le quede tan bien. Y ¿de qué me asombro? Mi presidenta se bancó un corte de rutas feroz durante cuatro meses. Mi presidenta manda, decide, gobierna en un país partido, con un bolsón de hijos de puta que no dejan de llevarse la plata en carretilla. Mi presidenta no se queda pataleando ante los micrófonos de los canales amigos, labura como una loca para sacar esta Patria adelante. Y viaja. Y cuando viaja sigue gobernando, porque no vayan a creer estos giles embanderados que se va de paseo…
Mi presidenta me reconcilia con mi género, me hace sentir orgullosa de ser mujer.
Ahí va mi presidenta, con su pelo largo y morocho, su palidez, y su trajecito verde.

OBAMA ME TIENE PODRIDA

Harta, hastiada, saturada, aburrida. Así estoy con la asunción del “primer presidente negro de EEUU”. Como si fuera gran cosa. Como si Sudáfrica no hubiera tenido a Mandela, superando el aparheid. Como si Bolivia no tuviera un pesidente indio. Como si Argentina y Chile no tuvieran presidentas mujeres. Como si Brasil no tuviera un presidente obrero. Los países subdesarrollados hemos demostrado acabadamente que para nosotros el acceso al poder de los sectores populares es sustancialmente importante. Y no hacemos tanta alharaca con eso. Lo siento por los millones de negros que se emocionan porque es lógico, después de tantos años de ver sus derechos por el piso, uno de ellos (uno bastante desteñido, para ser sinceros) ha llegado al poder.
Estoy podrida de la suegra de Obama, las hijas de Obama, la mujer de Obama, la corbata de Obama, la custodia de Obama, los dos millones de personas que fueron a ver a Obama (masomeno la misma cantidad de gente que fue a recibir a Perón a Ezeiza).
Estoy hastiada de los tilingos de nuestro país que se conmueven por Obama y acá a los negros los explotan, cuando no pueden mandar a cagarlos a palos.
Estoy saturada de las viejas de barrio norte que critican a Cristina porque no fue a lo de Obama, sin saber que NINGÚN mandatario va a las asunciones presidenciales.
Estoy aburrida de los paparulos que suponen que todo va a ser mejor por Obama. Como si el hecho de ser negro y demócrata lo hiciera automáticamente buenito. Como si no fuera el presidente del imperio, y como si el imperio fuera a dejar de serlo porque tiene un presidente negro desteñido. Como si no hubiera llegado porque se lo permitieron, porque los halcones están sospechando que no hay demasiado peligro con este muchachito, y si seriamente lo hubiera, no dudarían en armar un cruce de balas y encontrar a algún pelotudo que pague por el magnicidio. A mí no me joden. Lo único diferente es que ahora el imperio tiene un presidente negro… ¿y qué?

EL GAUCHITO GIL - un santito peronista

Será que para llegar al santuario tengo que cruzar todo el barrio de mi infancia: el club donde aprendí a nadar, el hospital donde nací, la placita donde jugaba al salir de la escuela, la esquina del martonero, la iglesia a la que iba con mi nona a rezar los quince sábados, la plaza con mi calesita preferida, que ahora homenajea a Homero Manzi.
Será que a la vuelta vengo medio mareada, mitad por el medio litro de tinto que me tomé al rayo del sol, un 8 de enero a la una de la tarde hora peronista y esa mezcla rara de olores y temperaturas: los vinos destapados, las velas rojas, los cigarros encendidos, la transpiración de los morochos con sus panzas al aire, el perfume barato de las mujeres –algunas de las cuales disimulan su morochez gracias a la tintura hecha en casa, que ni de peluquería, como las rubias de barrio norte que tampoco son rubias porque después de los 30 ninguna es rubia, sépanlo, salvo las nórdicas o germanas, y por estos lares no hay demasiadas-.
A todo este emboyeré se suma el chamamecito bien maceta que sirve de música de fondo a los rezos de los promeseros y el humo que llega desde la calle, plagada de puestitos de choripán, vacío, pollo, empanadas fritas, chipacito y sopa paraguaya.

Por lo que sea, hoy tengo ganas de escribir sobre el Gauchito Gil.

Conocí la historia en los maravillosos y duros años que viví en el nordeste, que me dejaron un montón de cosas en la cabeza y el corazón, y una hija solidaria y correntina.

Se cuenta que Antonio Mamerto Gil era uno de estos gauchos bandoleros, tipo Mate Cosido o los hermanos Velázquez, que afanaba a los ricos y repartía el botín entre el pobrerío. Ya desde ahí cae simpático el tipo. Que fue desertor en la “guerra” entre celestes y colorados, a mediados del siglo XIX. Que lo agarraron y lo condenaron a muerte. Que como la gente lo quería y se lo tenía por buen hombre, se juntaron 20 firmas de “notables” para pedir su perdón. Que el perdón llegó tarde, pero él, antes de que lo colgaran, le avisó a su verdugo que su hijo estaba enfermo y que como estaba derramando sangre inocente le iba a tener que pedir a él que intercediera ante Dios para que el gurí se cure. Que el sargento, efectivamente, cuando llegó a su hogar encontró a su hijo muy enfermo, y que le pidió al Gauchito, y se convirtió en su primer devoto. Que puso una cruz y un par de tacuaras con cintas rojas allí donde lo habían matado – porque el gauchito era federal (y sigue cayéndome bien). Hay una versión más que habla de la decisión del dueño de las tierras en las que se encontraba el santuario, de trasladar el cuerpo del gauchito al cementerio local, molesto por la incesante llegada de miles de promeseros, y del posterior derrumbe económico y familiar que sufrió este hombre, que se revirtió cuando volvió a asentar el santuario en su lugar original.

Son muchas, miles las historias de milagros que realizó el gauchito. Dicen que al morir prometió que su sangre inocente iba a volver en milagros para su Pueblo. Y es el Pueblo quien se arrima a los altares, con su fe sencilla, profana, el que prende su velita, deja su vino o su vestido de novia, una trenza, un paquete de puchos, el título, una chapa de auto, una carta o un poco de plata. No hay especulación. Se pide, se promete, se agradece. Y cualquiera que llega puede tomar de allí lo que necesita y en otro momento devolverlo. Porque además, está eso, la solidaridad. Por eso también me cae simpático. Y porque es un santito colectivo: sus altares no están en las casas o en las iglesias, sino en la calle, a la vera de los caminos, en las veredas. Se reparte. Y eso es bien peronista. Nadie lo administra. No hay un Papa, un Rabino, un Monje, un nada que diga cómo y cuándo se debe honrarlo. Y la iglesia católica no lo va a beatificar nunca, por gaucho retobado.

No va a faltar el positivista que despedace mi relato por su falta de rigor científico. Ese mismo positivista concluirá conmigo en que no hay ciencia que pueda contra la fe. Y, permítanme, a mí la fe de un Pueblo en un gaucho retobado, me conmueve.
Me conmueve el hombre que se puso su mejor traje de gaucho, bombacha plisada y camisa rojas, ristra de monedas relucientes a la cintura, facón plateado en la espalda, botas prolijamente lustradas. Y la muchacha con su remera colorada, y la panza alunada de una señora, casi a punto de parir, que besa la imagen del santito y traslada el beso a su vientre florido. Y el muchacho, músculos negros, tan machazo él, arrodillado en medio del gentío, arrodillado como no debe arrodillarse en ninguna otra ocasión. Y los gurises correteando, empanada en mano, tranquilos y seguros, porque allí no hay daño posible. La vieja del quiosquito de enfrente, que me vendió el vino y me indicó por dónde andaban pasando los colectivos para volver de Ing. Budge al centro, y me despide diciendo que el gauchito me bendiga. Y hasta el colectivero del 32, que hoy tiene más laburo que nunca, y nos lleva con una sonrisa y su cinta roja colgada en el parabrisas.

Por eso, cuando vayan por los caminos de la Patria y vean a los costados de las rutas una pequeña estatua de un gaucho con una cruz detrás, rodeada de banderas, flores y estandartes rojos, sepan que es el santuario del gauchito, y aminoren su marcha, toquen bocina o hagan un gesto. Si no creen en el Gauchito, que sea en honor al Pueblo que cree en él.

CURUZÚ GIL (Paí Julián Zini)
Ni bien volvió la partida,
cumplida la comisión
se comprobó su inocencia
y la gente se enteró
por los mismos matadores
de todo lo que pasó
y de la cruz de espinillos
que allí clavada quedó.
La cruz que tanto barullo
vino a suscitar después
cuando el dueño del lugar
barrió con todo,
alli fue que se quedó medio loco
y le empezó a suceder
una collera de cosas
que son para no creer…
Desde entonces los viajeros
le dejan algo al pasar
plata, velas o cigarros
que uno le puede ocupar
con tal que rece al llevarlos
por el difunto, nomás.
No vaya a pasar de largo
chake le puede ir mal…
si con rezar un bendito
no pierde y ha de ganar
Los promeseros le dejan
para pagarle un favor
mástiles de tacuara
banderas de su color
casi todas coloradas
que agradeciéndole a dios
se destiñen en el viento
bajo la lluvia y el sol…
Cruces de hierro forjado
también suelen llevar
y hay promesas que se pagan
con un baile en el lugar…
Por eso algunos domingos
de acordeón y mbarará
resucita la bailanta
y es ese un milagro más…
Dicen que fue su delito
soñar con la libertad
no aguantarse la injusticia
y alzarse al monte nomás…
Tal vez por eso la gente
le reza cada vez más
y hay quien dice que a la larga
mi pueblo lo va a imitar.

LOS AMIGOS DE GOLIAT (O cómo nos engaña la Biblia)

El relato bíblico es archiconocido: hebreos contra filisteos, estos últimos quieren dirimir el entuerto desafiando a los primeros a que derroten en combate uno a uno a su héroe: Goliat, un urso de vaya a saber cuántos metros, fiero como yo cuando me levanto con resaca y malo como la peste. Se presenta un tal David, un alfeñique de 44 kilos –sin el photoshop de Miguel Ángel-, que es de los buenos, con sus rulitos y su buena onda (y su buena honda). Con este simpático adminículo el Davidcito le encaja un certero piedrazo entre ceja y ceja al urso filisteo. Ganan los buenos, David más tarde es rey, comen perdices, fin.

La tortilla se volvió, en este caso David se hizo palestino, tira unos cuetes para el lado de Goliat, que le ocupa el territorio desde hace 40 años, y Goliat, que cuenta con uno de los ejércitos más poderosos de la tierra, le bombardea escuelas, casas, ambulancias.

Los amigos de Goliat le piden tibiamente que cese el fuego. Goliat dice ¡Minga! Pero como es buenito silencia sus tanques durante tres horas para dar paso a la ayuda humanitaria. Los niños de David, agradecidos: ahora pueden soñar con tres horas más de vida.

En la mesa grande de las naciones, no terminan de ponerse de acuerdo. No pueden emitir un puto comunicado de condena al ataque de Goliat, porque no encuentran las palabras adecuadas. No saben cómo nombrar. Desde este rincón de Latinoamérica les tiramos una sugerencia: MASACRE. Es la palabra que en castellano define a la matanza de personas indefensas producida por ataque armado. Pero los amigos de Goliat, que se sientan en la cabecera de la mesa, se hacen olímpicamente los boludos con esta palabra, básicamente porque también define algunas de las tropelías que se mandan en oscuros parajes del mundo, de un oscuro tirando a petróleo. Pero de qué me quejo: al menos pidieron una investigación “independiente” sobre el ataque a las escuelas.

Las voces duras provienen del patio trasero que no quiere ser patio, y mucho menos trasero. El muchacho Lula le dio con un palo al amigo más grandote de Goliat, que tiene poder de veto en la mesa de las naciones. Nuestro gobierno emitió un comunicado de condena –vía cancillería- a la incursión terrestre de Goliat en la casita de David, y el uso desproporcionado de su fuerza. El morocho caribeño fue un poquito más allá y echó al embajador de Goliat en su país. Pero ya sabemos cómo es el morocho caribeño…

En fin… habrá que reclamarle al cura, o al rabino, o a quien fuere. Este David no le está por ganar a Goliat, porque Goliat tiene pocos pero poderosos amigos. Así que métanse la historia en el orto.

Tana 07/01/09