DIÁLOGO Y CONSENSO O MARCHE PRESO

"Esta no es una policía que su única función es reprimir una protesta social, eso es una locura. Acá hay que cumplir con la ley, trabajar sobre el vecino para darle mayor seguridad"

" A través del diálogo se debe intentar que se entienda el respeto al otro y el cumplimiento de la ley"

"El tema de pedir permiso es para poder organizar el tráfico".

Guillermo Montenegro

Ministro de Seguridad de la C.A.B.A

Argentino, contemporáneo

Estoy tratando de imaginarme, pongamos por caso, a los muchachos de alguna organización popular que quieren hacer una marcha frente a la Embajada de los EEUU. Bueno, siempre hay un motivo para hacer una marcha ahí, o fue lo primero que se me ocurrió.

Estoy tratando de imaginarme que los muchachos antedichos se van a la Jefatura de Gobierno, o a donde corresponda, hacen la fila y rellenan un formulario que dice masomeno sasís:

"Estimadísimo Sr. Ministro de Seguridad, Dr. Guillermo Montenegro:

Por la presente solicitamos a ud. tenga a bien concedernos el pertinente permiso para realizar una manifestación a la Embajada de los EEUU. Iremos a decirles a esos yanquis del orto que se vayan de una puta vez de Latinoamérica, de Afganistán, de Guantánamo, de Villa Ortúzar y Bancalari, que se vuelvan todos a su país de mierda porque son unos reverendos hijos de un vagón cargado de un millón de putas y si vuelven por acá les rompemos el culo a patadas. Sin otro particular, saludamos a Ud. muy atte"

Estoy tratando de imaginarme que, creyendo que dado lo justo de la petición no podría ser negado el permiso, los muchachos no esperan la respuesta y se van, nomás, con sus caras feas pero tapadas y sus palos que tanto asustan a la población bienpensante, a protestar frente a la susodicha sede diplomática.

Estoy tratando de imaginarme que por uno de esos casuales se entera la yuta y de pronto cae una pequeña delegación de la Montada, División Perros, Delitos Complejos, Drogas peligrosas e anche la científica.

Estoy tratando de imaginarme que el jefe del operativo se acerca tranquilamente a la manifestación, pide amablemente por el líder de la organización, y una vez hallado el sujeto, con voz pausada y afable le dice algo así como "Sepa usted disculpar, estimado manifestante, pero es mi deber comunicarle que debido al hecho de que no se encuentra usted previa y expresamente autorizado para ocupar este espacio público, deberá proceder de inmediato a desalojarlo, si no lo considera demasiada molestia, por supuesto"

Estoy tratando de imaginarme al lider de los muchachos charlando alegramente con el rati de causas perdidas, charla que termina con los dos agarrados del hombro yéndose a tomar una birra y el resto de la pequeña delegación yuteica repartiendo claveles blancos al son de un "Todo liso, Paz y amor, loco..."

Estoy tratando, juro que estoy tratando... pero no puedo, no puedo, no puedo.

EL EFECTO BERLUSCONI (o cómo a CQC se le escapó la tortuga)

Que CQC entró hace rato en franca decadencia no es novedad alguna. Que desde una irreverencia rayana en la necedad pusieron incómodos a más de uno o quedaron como unos pelotudos, indistintamente, tampoco. Muchio menos novedoso es que el programejo de marras fue perdiendo calidad discursiva a lo largo de los años, y que Gonzalito y Ernestina ni por casualidad alcanzan al cubrir el bache dejado por Pergolini, De la Puente y las Cucarachas, que si bien eran bastante estúpidos últimamente, al menos desgranaban unas cuantas frases ingeniosas en cada programa.

El lunes pasado, mientras todo el cholulaje estaba babeando con la presencia de la Vieja Arpía en lo de Tinelli, pasaban cosas en Telefé. Promediando el primer bloque, Ernestina empezó a decir que tenían un material exclusivo que comprometería fuertemente al Ministro de Economía, Amado Boudou. Fotos que hablaban de un "oscuro pasado" de Boudou. ¡Alamierda! - dije yo, así, todo junto - l¿o habrán pescado desviando fondos de la Anses? ¿Recibiendo alguna coima? ¿Entrando a un telo con una menor? Acto seguido, la amenaza: "Sr Ministro, lo estamos llamando, atienda el teléfono o ponemos las fotos al aire" o - ya en un tonito más mafioso- "le damos hasta que termine la próxima nota para que nos llame" . Carajo - pensé - cuánta impunidad que te da una cámara y un micrófono...

Como el Ministro churro no es ningún gil de lechería, occcccc-viamente no llamó. Y los tipejos pusieron las "explosivas" fotos en pantalla: una del muchacho, supongo que a los eintipico de eños, si es que llegaba, con una remerita rosa floreada y actitud de pepepepepepepppp. La segunda, misma época, abrazando a una morocha en tanga. La tercera, misma época, en una cabina de DJ. ¡¡¡¡¡Ahhhhhhhhh bué!!!!! ¡¿Y éste era el escándalo?! ¿QUE UN PENDEJO ANDE FIESTEANDO? Ja de joderrrrrrrrrrrr...

La rama pendenciera de Aluvión Zoológico pudo saber que en el archivo de la producción de CQC se encuentran, a la espera de ser utilizados, los siguientes testimonios:

- Una foto de Aníbal Fernández pateando tachos por el Docke

- Un cassette con la voz de Alicia Kirchner cantando El Elefante Trompita

- Una bolita de moco prolijamente realizada por Florencio Randazzo

- Una carta de amor de Nestor a su maestra de primer grado (con faltas de ortografía)

- Un rulero de Cristina con restos de tintura

- Una foto de Carlos Tomada mirándole el culo a una de las chicas de la UES

- Un VHS con la imagen de Nilda Garré bailando el hula hula en su despedida de soltera

- Una cinta abierta de Coscia puteando después de haberse agarrado un dedo con la puerta

Para contrarrestar el clima destituyente que se crearía a partir de tales testimonios (¿en manos de quién estamos? preguntó Di Natale), la rama pendenciera de Aluvión Zoológico está dispuesta a hacer llegar a la justicia pruebas irrefutables de que la oposición también tiene muertos en el placard:

- Una foto de Cleto serruchándole las patas de la silla a su compañerito de banco

- El boletín de 1er grado del niño Maurizio con tantos insuficientes como inasistencias

- La garbación de un diálogo entre De Narcováez y su sirvienta, intentando convencerla de que le enseñe cosas

- La filmación de Biblita tirándose un pedo en un concurso de belleza y echándole la culpa a la participante de Machagai

- Una grabación en magazine de Biolcatti explicando cómo se hace para tirar manteca al techo

- Una foto de la Michetti TRABAJANDO (trucada)

Será justicia.

HARTA YA DE ESTAR HARTA

Otra vez me veo obligada a habilitar la moderación de comentarios. Porque estoy harta. Harta de que entren infelices que se escudan en el anonimato para bardearme a mí, a mis amigos, a nuestras ideas. Lo dije alguna vez: esta es mi casa, el lugarcito que construí en el ciberespacio para decir lo que siento, lo que pienso, lo que se me canta. Y he dejado pasar a todo el mundo, aún a los que no me gustaron.

Pero todo tiene un límite. Y el pelotudo que lo pasó hace que tome esta decisión, por preservar mi salud mental, bastante deteriorada. Y como sé que el pelotudo (que además evidentemente es un pajero al que alguna vez le habré colgado la galleta -y que me demuestra con su comentario lo BIEN que hice-) va a volver, me tomo la libertad de contestarle con este posteo. Disculpen, amigos.

LEEME BIEN, VOS, INFELIZ, HIPERBÓLICO PARÁSITO, "VIEJO NICK":

No recuerdo haber hablado alguna vez de tener el pescado al horno, no es una frase que me caracterice. Pero puede ser, mi memoria es bastante selectiva, de las boludeces trato de no acordarme. Pero si te considerás un pescado, ha de ser que lo sos, y ese comentario tuyo lo confirma a rajatablas.

Se evidencia en tu prosa resentida que quedaste calentito lo pancho, lo cual me tiene sin cuidado. No tengo pescado, ni al horno ni en el freezer, porque a los pescados como vos les huyo rápidamente, no sea cosa que me contagie el olor a podredumbre que destilan tus palabras. Lo que opines respecto a si soy una vendida o no, me chupa literalmente un huevo. Yo sé lo que hago, lo que pienso y por qué, y no le debo explicaciones a nadie, menos a un zapallo como vos.

Pero ¿sabés qué? TE METISTE CON MI HIJA, REVERENDO PELOTUDO. Y eso no te lo permito ni a vos ni a nadie. Ese detalle de mala leche provoca que me tome el trabajo de contestarte con estas líneas.

Hay que ser muy hijo de puta para mencionar a una criatura en un bardeo personal, muy, pero muy hijo de puta. Y hay que ser MUY, PERO MUY CAGÓN para bardear una mina por el sólo hecho de que no te dio bola.

Y hay que ser DOBLEMENTE CAGÓN para hacerlo esde un teclado, anónimamente. Eso pinta tu baja estofa, imbécil.

Da la cara, cagón. Y los saludos metételos en el orto.

He dicho

ES PARA LA OPOSICIÓN QUE LO MIRA POR TV

Una jugada maestra, sencillamente. La Presi toma la iniciativa una vez más y los deja con la ñata contra el vidrio, pero igual chillan, ya están chillando como viejas con ruleros.

El churro que tenemos por ministro de Economía acaba de dar la conferencia de prensa en la que se explicó el nuevo decreto firmado por mi presidenta, que con un pase mágico pone al INDEC bajo la órbita directa de Boudou. Por si esto fuera poco, se crean dos Consejos, uno académico y otro de usuarios, que van a revisar metodologías y cifras del organismo desde el año 99. Tomá mate.

El tipo se bancó como un duque las ¿preguntas? de los empleados de empresas periodísticas, marcando territorio, no dejándose prepear, y contestando hasta donde consideró que debía. No lo pudieron apurar, y eso ya les hace mallllllllll.

Y ya chillan, porque el director técnico es Itzcovich "un incondicional" de Moreno, según el Gran Inodoro Argentino, que habla de "retoques" que, a "primera vista, no parece minar la intervención del polémico secretario de Comercio Interior, Guillermo Moreno, en el organismo".

En fin... estamos cambiendo el INDEC, lo corremos un poquito a Moreno, llamamos a los académicos y a los usuarios, revisamos lo hecho... ¡¿QUÉ MÁS MIERDA QUIEREN???!!!!

YO QUE NO CAZO UN FULBO...

...Huevo y corazón, me dijo mi amigo Krencha (blogueramente conocido como Dr K) antes de recordarme que me quiere. Lo hizo -calculo- en medio de los saltos, con las rayas de la camiseta pincha pintadas en la piel y una banderita de taxi libre en cada mano. Loco loco loco me habrá escrito ese mensajito anoche, mi querido Krencha. Y loco loco loco me despertó esta mañana con otro mensajito, ocho y pico de la madrugada, para informarme que la plaza peronista es pincha. Y que aguante la Ciudad Eva Perón.

Y yo me levanté con el corazón atolondrado, pensando en estas cosas del fútbol, y las pasiones, y el griterío, y Krencha, y esa ciudad peronista que nos dio una Presidenta, un tipo como el Bebe Cooke, y tantos tipos que se jugaron la vida por una Patria.

Estas cosas del fútbol me llevaron a decir siempre que cualquier pelotudo es bostero o gallina, que cualquier papafrita se hace fanático del último campeón, o del que tiene más plata, pero que el verdadero hincha va por su barrio, por su terruño, por las cosas más profundas de su infancia, por los valores que se inculcan desde el potrero. Por eso, HINCHA, lo que se dice hincha, es el sufrido racinguista, el canalla, el fortinero, el cuervo, el de For Ever o Mandiyú. Capaz que siempre dije eso nomás porque soy una cuerva acérrima, nacida en Pompeya, y es la forma de defender mi atormentada e irreductible pasión por un equipo que en mis 42 años me ha dado más tristezas que alegrías.

En estos días ví en la tele a una señora platense que decía que si Giccc-nasia no se salvaba del descenso iba a a quemar las banderas de su club. Y recordé cuando nos fuimos nosotros a la B, la tristeza en el barrio, la misma tristeza del 29 entre los compañeros -por algo infinitamente más serio- y tantas tristezas que tuvimos tantas veces, que nunca, pero nunca nos harían decir semejante monstruosidad porque los trapos se bancan en las buenas y en las malas, cuando salimos campeones o nos vamos al tacho, cuando podemos hacer justicia o cuando un hijo de re mil putas nos vota no positivo, cuando ganamos la elección o cuando descubrimos que por ahora los gorilas son más...

Pero este posteo no era para hablar del Glorioso Ciclón, ni de política. sino de esos tipejos que no se cansan de festejar, de esa copa que hacía como 30 años que no ganaban (y nosotros todavía no pudimos tener), y de las lágrimas del Krencha, que debe tener una disfonía de aquellas, pero está feliz hasta la puta madre. Y de la alegría que once chabones pueden darle a media Ciudad Eva Perón. Ah, y de un técnico que dice "Llevo en mis oídos la más maravillosa música que es para mí la voz del pueblo pincha".

Yo lo buscaba al Krencha en las imágenes del noticiero. Y pensaba en su gorrito, y su camiseta, y la bandera que seguramente tenía sobre la espalda, y me imaginaba qué pensarían de él los insignes catedráticos que lo escuchan en esas conferencias en las que no vuela una mosca. No lo encontré. Pero no importa. Ese tipo, el Krencha, con el que estuve sentada en las escalinatas del monumento del congreso, con lágrimas en los ojos cuando derogábamos las leyes de impunidad, ese tipo que se disfrazó de los tres reyes magos para darle otro sentido al regalo de mi hija, ese tipo que no puede más con su peronismo que se le sale por cada poro aunque se niegue, no acepte, no asuma, ese tipo al que le quedé debiendo el escrito de cada año para su cumple, ese tipo que me chucea a veces por acá para no dar el brazo a torcer con ese peronismo que lleva dentro, ese tipo que quiero hasta la obsecuencia, ESE tipo, hoy está feliz por algo tan simple e intenso como un fulbito.

Desde este corazón peronista y azulgrana, al gran pueblo pincha SALUD!!!

Y a vos, adorado mío, el amor de siempre. Y VIVA PERÓN, CARAJO!!!

He dicho

PREPAREN EL MATE Y LA FATURA...

...Y a partir del lunes que viene, a las 6 de la tarde, me agarran la Spika, me la sintonizan en el 90.1 Mhz, y se me sientan a escuchar a los Blogueros en Frecuencia Modulada. Casi toda la barbarie ahí juntita: el compañero MOO de Nada es Casual, mentor/ director/ productor/ conductor / etc tor del engendro, quien tuvo la gentileza y la irresponsabilidad de invitarnos, y los invitados/ columnistas/ comentaristas/ charlistas/ boludearistas: MP, de Pensando la Argentina, Lucas de República Unida de la Soja, el Inge del Blog del Ingeniero, Daniel Mancuso del Idem, el Conu de Conurbanos, los Caniches parece que ladrarán por teléfono, y la que suscribe que también aportará inutilísimos argumentos sobre vaya a saber qué cosa.

Ups... ahora que estoy leyendo todos los nombres me dio como un miedito.... Che... en este programa... ¿DE IMPARCIALIDAD NI HABLAR, NO?

Ah, el que no ande con aparatito a mano, se me mete en la compu y la escucha por acá.

Bue, no hay excusa, ni que hace frío, ni que no conozco a nadiesss, ni que me duele acá, ni que me parece que no debo, NI MIERDA. NO ESCUCHAR ESTE PROGRAMA ES UNA FULERÍA RANTIFUSA QUE SERÁ CASTIGADA COMO PERÓN MANDA

He dicho.

LA "GENTE" ES ESTÚPIDA

Lo venía pensando desde el domingo y me lo vino a confirmar la gripe A. La “gente” es irremediable e ilimitadamente estúpida, con acento en la “t”. Y entiéndase bien. Cuando digo “la gente” me refiero a “la gente”, la boluda clase media que compra el buzón que le vende Oscurín sin detenerse a pensar por lo menos un segundo. Qué digo pensar, ni siquiera el milagro de la sinapsis ocurre en las solitarias neuronas de “la gente”.

Hoy, tipo dos de la tarde, anduve en succcc-te, medio al que generalmente le huyo, prefiriendo el bondi o las patas. Pero bué, tampoco la pavada, cuando una anda con poco tiempo para atravesar la capi, mejor tomarse el succc-te. Y hete aquí que me encuentro, en el consabido medio, con un montón de minas (habitualmente son minas, sí, parece que llegamos tarde al reparto de discernimiento) con barbijo. Una con barbijo floreadito, hecho en la casa, occcc-viamente. Las que no, tapadas boca y nariz con… la bufanda, a las dos de la tarde, con casi 20º de temperatura!!! Y después iban, muy sueltitas de cuerpo, subían por la escalera mecánica, agarrándose juerte del pasamanos… Y yo largué la carcajada en medio de la estación Acoyte y la “gente” me miraba como si estuviera loca, que capaz que sí, loca pero no pelotuda. Me daban ganas de estornudar fuerte, a ver qué hacían.

He sabido de estúpidos que se llevan de a diez las botellitas de alcohol en gel (estúpidos y poco solidarios). Ahora descubrieron que el alcohol común también sirve, y por lo tanto resulta una hazaña digna del relato de Virgilio encontrar en lo del chino amigo una botellita del viejo y querido alcohol, o lisoform, o lavandina. Cosas que una usa con o sin gripe chancha.

La “gente” está como loca porque cree que los 100.000 infectados que dijo Manssur son confirmados y no presuntos (y que se los trata como si efectivamente tuvieran gripe A para mayor seguridad). Porque hay 44 finaditos por este asunto. Y no se pregunta (ni le importa) cuántos muertos tenemos por año por gripe común, por abortos mal hechos, por chagas, por lo que mierda fuere. La gente está como loca porque cree que el gobierno esconde los números, que tenemos más infectados en la Argentina que en todo el mundo, que no hay remedios, que la mar en coche.

Hay que decirlo: la “gente” se come cualquiera. En este estado de cosas, así como para el mundial somos 40 millones de directores técnicos, ahora somos 40 millones de expertos en infectología, empezando por los empleados de empresas periodísticas que supimos conseguir.

Acaba con el stock de barbijos en pocos días, no cree en las cifras del INDEC pero sí en las de las consultoras privadas que ya se demostró el domingo cuán eficaces son, no se da cuenta de que ahora hay más gente con trabajo que hace seis años, entiende que el modelo neoliberal que la sumergió en la miseria en los 90 ahora va a salvarla, vota a cualquier idiota tatuado por más narcotraficante que sea, supone que Pino va a hacer algo, presume que Gabriela va a hacer lo que no hizo nunca, oséase laburar, deduce que todo los males de este mundo son culpa de Cristina y su “soberbia”. Entiende que este país se sostiene gracias al “campo” e imagina que los popes de la mesa de enlace son humildes trabajadores de la patria que se desloman de sol a sol…

No tengo dudas. “La gente” es estúpida.

He dicho.

ME LO CONTÓ MI VIEJO

Y mi viejo sí que sabía contar historias. Todas las noches lo hacía. Inventaba cuentos fabulosos con brujas, elefantes, duendes, hadas, zapateros, pobres y patitos amarillos. Unas historias bárbaras en las que siempre, pero siempre, ganaban los buenos. Y siempre ganaban porque se juntaban para sacarse de encima al malo. Y ya dije que ganaban. Las historias de mi papá siempre terminaban bien.

Para contarme esas historias, mi viejo buscaba el momento especial, que no siempre era antes de dormir. A veces era cuando llegaba, y golpeaba la puerta con un t a- ta- ta tata, y nosotros gritábamos “PA -PÁ”, y nos tirábamos encima, y buscábamos en los bolsillos de la campera algo, unos pocos caramelos que el tipo separaba de su pobreza para los tres pibes. Y se largaba a contar, y hacía efectos con la voz, y gesticulaba, y por ahí apagaba la luz para que el “mostro” nos diera más miedo.

Pero había una historia que contaba siempre, y era distinta. Porque la contaba de a pedazos, y no la inventaba. Lo primero que me contó fue que cuando él era chico salió un día a la vereda y vio cómo venía un montón de gente, mujeres con sus pibes, caminando por la Avenida Almafuerte, y que los policías no se animaban a hacerles nada. Que venían gritando un nombre. Que era el nombre de un señor muy bueno que meses después fue presidente y le hizo llegar –a mi papá- los zapatos y el delantal para que fuera a la escuela.

Que se llamaba Perón. Que el pueblo lo amaba porque les había dado dignidad, trabajo, vacaciones, aguinaldo. Que antes de él hasta las cucharitas de té eran inglesas y que con él empezó a crecer la industria nacional, y que eran nuestros el petróleo, el carbón, los trenes, y hacíamos autos, barcos y aviones.

Y que se había casado con una mujer hermosa y buena, como un hada, a la que la gente llamaba Evita, que quería mucho a los chicos y a los viejitos y trabajaba hasta muy tarde para hacerlos felices. Y que un día se había muerto de tanto trabajar, y todo el Pueblo la lloró durante muchos días y se hicieron cuadras y cuadras bajo la lluvia para darle un último beso.

Me contó que después de que se murió Evita, Perón ya no era el mismo. Porque parece que Evita le decía quiénes eran los buenos y quiénes los malos y sin su ayuda, él no era igual. Pero, de todos modos, había mucha gente de mucha plata que no lo quería a Perón porque Perón estaba a favor de los pobres, de los trabajadores, y no de los patrones, y que como los patrones ganaban menos plata (mucha, pero menos), fueron a pedirles a los militares que lo sacaran a Perón. Y los militares lo sacaron y hasta prohibieron decir su nombre, pero la gente lo decía igual, bajito, y decían que iba a volver. Pestes me hablaba de los militares, mi papá. Que habían fusilado peronistas y que se robaron el cadáver de Evita. Cómo odiaba a los militares, mi viejo. Y también odiaba a la Iglesia, a la Iglesia llena de oro que también quiso sacarlo a Perón, y por eso los peronistas habían quemado las iglesias del centro, después de que los militares habían bombardeado la Plaza de Mayo desde unos aviones que tenían una cruz en la panza. Por eso odiaba a la Iglesia, mi viejo. Y también porque en plena ceremonia del casorio el cura le había pedido la plata y mi viejo le dijo que sí, pero después tardó un montón en mandársela, de bronca nomás, porque los casamientos no tenían que cobrarse, pero él se había comprometido.

En medio de esas historias, Perón, que había vuelto y ahora era presidente, se murió. Y yo lo ví llorar a mi viejo. Triste, triste como también me puse yo, porque se había muerto un hombre bueno gracias al que mi papá había tenido zapatos y delantal.

A medida que fueron pasando los años, las historias de elefantes y patitos fueron sumergiéndose en nada. Pero la historia de Perón, seguía. Ahí ya empezó a hablarme de la Constitución del 49 y el Estatuto del Peón, y del IAPI y la resistencia con los loros peronistas y los caños. Y un día, como al pasar, me tiró un ejemplar de “Conducción Política” y un libro sobre la vida de Evita. Y me cagó, el viejo. Me hizo irremediablemente peronista.

Cumplí dieciocho años un día, y lo primero que hice fue ir a afiliarme. Aún cuando ya había sufrido la derrota del 83.

Tonce, patito amarillo, crecí y empecé a leer otros libros sobre el peronismo, y a escuchar a gente que contaba otras partes de la historia. Y descubrí a un Perón frío, otro viejo, uno de derecha y otro revolucionario, uno calculadamente simpático y otro duro, tan duro…

Supe, y ya no pude decírselo a mi viejo, que Perón tenía tantas caras y matices que a veces era difícil de entender. Y que aún así, yo seguía eligiendo ser peronista. Porque Perón, sobre todas las cosas y aún por sobre sus claroscuros, era el hombre que había hecho feliz al Pueblo.

Lo extraño es que, aunque ya también hace años murió mi viejo, esta historia que me contaba, aún no termina

UN HOMBRO COMPAÑERO

Hay días en que un hombro es tan necesario… El hombro compañero que sostenga, que comparta, que entienda, que se banque la mojadura de las lágrimas. El hombro querido que se torna refugio secreto donde anclar la desgana, la languidez, la tristeza, la desolación.

Un lunes lluvioso generalmente necesita un hombro. Sobre todo el lunes después de la derrota. Cuando todo el peso de la oportunidad desperdiciada corre el riesgo de atentar contra el sueño de una Patria. Cuando las miradas socarronas que llegan desde la tele te cierran la garganta y se ahoga el grito. Cuando te querés cagar a puteadas con todos esos idiotas que festejan, sin darse cuenta de lo que viene. Y cuando querés pasar a degüello a los que festejan justamente porque saben lo que viene.

Para resistir, para que pase el día atroz, es necesario el hombro. Porque el día no es menos atroz por eso, pero al menos hay dos desolaciones, que siempre son más revolucionarias que una. Porque están indignadas por la injusticia, por ver como un pueblo se suicida, por el cansancio que en el día atroz parece al pedo. Y de ahí siempre sale algo.

Pero hay días en que el hombro es absolutamente indispensable. Es al día siguiente. Cuando la tristeza se transforma en odio, y la desolación en acción. Cuando hay que secarse los mocos y arremangarse, hacer de tripas corazón y volver a la carga. A combatir alegremente por la Patria, porque – como dije ayer- los compañeros no sabemos hacer otra cosa. No podemos quedarnos en el revés. De tozudos nomás. O de justicieros. O de resentidos. O de ilusos. O de calentones. O porque no podríamos dejar tranquilamente que la Patria se vaya a la mierda sin hacer algo por evitarlo. Aunque a veces parezca que todo esfuerzo es inútil, que no se entiende, que los burgueses asustados pueden más. Qué importa. Ahí vamos nosotros, “soldados derrotados de un ejército invencible”. Hombro con hombro, facón entre los dientes, Evita en el corazón, la Patria en todo el cuerpo.

Lo mejor que puede pasarnos es que el hombro compañero que bancó el lunes, esté junto al nuestro en la pelea el martes.

POR EL DIA...

Palabras que no son mías pero es como si lo fueran, tal las que siguen. Escritas por El Marquesito, compañero bienquerido, asiduo lector de este blog y de mis ojos...


Cae la noche del día después. Fría, afuera no llueve y la ventana refleja lo mismo de todas las noches pero esta es distinta como era la de cuando aún no había pasado nada. Ayer perdimos las elecciones. Eran legislativas y dicen que en realidad perdimos por poco, perdimos poco y aún somos la primera minoría, la minoría más votada.

Estoy cansado de entender y no entender, cansado de hacer esfuerzos que a la gente le importan tres bledos. Qué pueden entender los boludos este momento… (no quiero que entiendan).
No perdimos una elección. Se me parte en el corazón la segunda oportunidad por la que no se luchó, pero que vino. En la primera era demasiado jóven y duró algo más de treinta días. Me quedó el Tío jugando al billar en un bar de barrio (el presidente jungando al bi…). La foto. El Tío llorando con la banda. Después me vine a enterar que el Tío era un hermano menor del Padre. Tiempo después me fanaticé con la Madre (otra historia más linda, más trágica, más amorosa).

No voy a hacer la historieta pero la verdad es que no creía. Y me había vuelto peronista hace veinte años, aunque me di cuenta hace menos. Después del quilombo del 19 y 20, gas y piedra dando vueltas sobre la tumba del tercer partido hecho mueca, cómo esperar una segunda oportunidad.

Me encontré a mi mismo siguiendo al auto para saludarlo y decirle que viva el presidente. Satisfacción de un oficialismo que se veía venir, que lo decía el corazón. Despeinado y a los empujones con la gente, la cámara en la frente, la denuncia en la tele. La corte. Qué tipo. Me representa.

Abrazo con compañeros de mucho tiempo, con distancias de mucho tiempo pero abrazo en la calle lateral del buque insignia y el espanto. Y el alto desgarbado abriendo las compuertas. Todos nosotros atrás de él entrando como en un parque a la ESMA. Eso es lo que no se olvida y que los turros se agarren la barriga porque se metieron más morfi o se compraron un plasma por este gobierno. Yo me alimente el alma que estaba hecha mierda. Y no es mejor, es lo que a mi me faltaba.

Ese señor, padre de la derrota. Ese señor que tiene defectos y que no para a veces y que me gustaría que nos escuchara un poco, con todo respeto. Y no digo más porque eso se habla puertas adentro y no se publica. Ese señor que se llama Néstor, que me devolvió la alegría y no me la puede quitar ni él. A ese tipo, yo lo banco (aunque a nadie le importe).

El Marquesito.

UNA SUGERENCIA...

Biblita Cristo Vence, Cleto el infame, la cardenal Michetti, Prat Corralito Gay, Pepino el gran payaso, Mac’ri, Felipe segundo, De Narcováez, Ricardo Trajecito Alfonsín, Mrs. Magoo, Rodríguez Larrata, Tachuela, Blumberp, la Pando, Biolcatti, De Ángelis el sin diente y el otro, Buzzi, Berpnesto TNnembaum, María Laura Santillán, Asco Biassati, Mario Massachesi, Jorge Lanata, Luis Otero, Débora Perez Volpin, Mirtha se viene el zurdaje, Susana el que mata tiene que morir, Moria a los pobres no los veo, Tinelli, Mariano Grondona, el holandés, J. Morales Solá, Feinman el malo, los pelotudos que creen que están mejor económicamente sólo por mérito propio, los hijos de puta que quieren matar a todos los pibes, las soretas que le gritan conchuda montonera a mi presidenta, los pichones de hijos de puta que aprenden a afanar al país en la UADE y la UB, los pichoncitos de hijos de puta que miran con desprecio a los nenes morochitos, las viejas peliplanchado que explotan sirvientas, los infelices pseudo progres que creen que el gran payaso va a hacer ALGO, el pelotudo de Sabatella que sólo quería ser diputado, los "anónimos" que comentan forradas en los blogs, y demases yerbas, juntos, o de a uno, como quieran…

¡¡¡POR QUÉ NO SE VAN TODOS UN POCO A LA RECONCHAPUTAMADREQUELOSREMILPARIÓ!!!!

De onda, eh..

AHHHHHHH... YA TÁ.

DISCULPEN COMPAÑEROS...

Hoy no puedo. Ni analizar, ni hacer autocrítica, ni pensar cómo seguimos. Sólo siento una larga, pesada, sombría, profunda tristeza. No por una elección perdida, no. Estamos acostumbrados a eso. Tengo tristeza por una Patria que no termina de crecer.
Sólo eso. Mañana veremos, nos secaremos los mocos y volveremos a dar pelea. Porque los compañeros no sabemos hacer otra cosa.

VIVA PERÓN, CARAJO!!!

TE AMO TANTO...

Será que soy muy mina, muy peroncha, y muy de barrio. Y que - por esas tres cosas- todavía creo profundamente en el amor. Será que en mi barrio el machismo impide a los hombres abrir su corazón ante el mundo y reconocer que se mueren de pasión y ternura por una mujer. Y cuando eso sucede, o sucede algo parecido, en la intimidad de un cono de silencio en medio de la calle o en el secreto de un vino, la emoción me cierra la garganta y me destroza el pecho. Será que se trataba de una presidenta y un candidato. Será que ando medio sensibluda con estas cuestiones del corazón, últimamente.

Será por alguna de esas cosas o por todas juntas, que de pronto, la política se fue a la mierda y me quedé colgada con una declaración de amor.

Ahí, en pleno corazón del conurbano peronista. Ahí, donde estaban miles de gronchos con sus compañeras. Capaz con los pibes. Otros que fueron solos y habrán pensado, o no, en la doña que estaba en la casa esperando con el mate.
Ahí, con decenas de cámaras que multiplicaban la imagen, esperando el grito de guerra, la arenga crispada, el sarcasmo resentido. Ahí, el candidato fue Néstor y la Presidenta fue Cristina. Y Néstor le habló a ella. "Te amo tanto...", le dijo

Y yo moqueé como una tarada, pensando que no hay nada en el mundo más poderoso que el amor entre dos Compañeros.

A MENUDO LOS HIJOS...

Permítanme que babee un rato. Anoche estaba viendo la tele con mi hija, y en eso pasan el spot del Acuerdo Cínico en el que se ven las caras de Tachuela, De Narcováez, Mac'ris y NesThor, y termina diciendo que son lo mismo, o algo así.

Saltó la pioji:

- Ahhh, bué, lo dice como si Macri y De Narváez fueran peronistas...

- Bueno, hiji, ellos dicen que son peronistas...

- No, ma, no son peronistas... Perón no estaba con los de la Recoleta

Chan!!!

Tengo la satisfacción del deber cumplido...

CENSURA EN EL SPOT DEL PRO (¡Y nadie hace nada!)

La rama pendenciera de Aluvión Zoológico tuvo acceso a cierta información, proveniente de fuentes inobjetables (que no daremos a conocer porque todavía no aprendimos de Clarín cómo buchonear una fuente), que refiere a un infame acto de censura sobre uno de los últimos spots publicitarios de UNION (¿?) PRO.

Al parecer, el mencionado spot contenía algunas aclaraciones de los protagonistas que alguna mano negra acostumbrada a otras épocas tijereteó sin contemplaciones.

A continuación, el texto completo de la publicidad. En negrita, los párrafos censurados...

"El domingo llenemos el congreso con una idea nueva que empezó hace rato nomás, cuando me aburrí de vivir de los afanos de papá y decidí afanar por mí mismo.

Y la empezaste vos. Seguila. Seguite. Seguime, no te voy a defraudar

Llenémosla de voces y de votos.

La boleta del PRO es un grito contra la inseguridad, por eso creamos la UCEP, para cagar a palos a esos negritos que ocupan casas, cartonean, y son un peligro para la gente bian

Es un formulario para conseguir trabajo, por eso la primera medida cuando asumí fue despedir a 2.300 empleados, y ahora estamos echando gente de Niñez y Adolescencia, Cultura y otras áreas sin importancia, pero llenamos de rubiecitos el gobierno de la ciudad y les dimos sobresueldos.

Es el acelerador para terminar un poco más rápido lo que ya empezó: el desguace de los hospitales, las escuelas, el Colón, el destrozo sistemático de las veredas porteñas, el afano de los adoquines, el negocio inmobiliario...

La boleta del PRO es un contrato entre vos y yo en el que nos comprometemos con una Buenos Aires querida, un contrato que no pienso cumplir porque en el 2011 quiero ser Jefa de Gobierno, y Mauri quiere ser Presidente pero bueno, vos votanos, que yo no voy a ir a las sesiones del Congreso como no fui a las de la Legislatura, porque tengo cosas más importantes que hacer

Una Buenos Aires que va a estar buena cuando nos vayamos

Buenos Aires, la ciudad que estamos deshaciendo

Buenos Aires, la Provincia que vamos a deshacer.

Buenos Aires, la capital de todos los argentinos bienpensantes, gente como uno, viste?"

ROMPAMOS EL CERCO

Compañeros de la Blogósfera Nacional y Popular:
El Domingo 28 de Junio tenemos la posibilidad de cubrir las Elecciones Nacionales todos los integrantes de este espacio de libertad de expresión, y así dar batalla a la dictadura mediática.
Este esfuerzo hecho por compañeros de distintos Blogs se hizo realidad.
El 28 de Junio tendremos nuestro espacio radial para cubrir los comicios.
Gracias a los compañeros de FM LA BOCA 90,1 el Domingo 28 desde el mediodía, y durante todo el día, estaremos al aire.
Para que esto sea un hecho histórico, necesitamos la participación de todos los Compañeros de la Blogósfera Nacional y Popular.
Todos aquellos que quieran ser corresponsales desde su Barrio, Ciudad o Provincia, por favor comuníquense cuanto antes a: loscanichesdeperon@yahoo.com.ar del Blog Los Caniches de Perón, o mohienart@gmail.com del Blog Nada es Casual,
para poder arreglar desde qué soporte técnico saldrían al aire los colaboradores.
Queremos cubrir la mayor parte del Territorio Nacional, para brindar la mejor información posible a los oyentes.
La transmisión se podrá escuchar a través de la señal de FM LA BOCA 90,1, o desde su página de Internet: http://www.fmlaboca.com.ar/fm-la-boca-rock-nacional/index.php.
Pero queremos intentar la Red Alternativa de Los Blogs Nacionales y Populares, y
para esto necesitamos que cada Blog suba la ventana de transmisión entrando a:
http://www.ustream.tv/channel/redalternativa, y pegando el "embed codes" en widget como javascript.
Ya estamos en transmisión de prueba con la programación diaria de FM LA BOCA y sale bastante bien (10/10).
Compañeros, ésta puede ser una transmisión histórica. Intentemos, como todos los días desde nuestros blogs, que la Red de Blogueros le dé la posibilidad al Pueblo Argentino de no ser prisionero del discurso único que seguro intentarán instalar desde la Cadena Nacional Destituyente los monopolios informativos.
Este puede ser el primer paso hacia la democratización informativa, que será un hecho cuando se apruebe la Nueva Ley de Medios Audiovisuales.
Hasta ahora el equipo está integrado por:
Locución en estudio
La Tani, del Blog Aluvión Zoológico.
MP, del Blog Pensando la Argentina.
Moo, del Blog Nada es Casual.
Corresponsales
Anita M., del Blog Liderazgo Cristina.
Julián, Comentarista de Blogs.
Lucas Carrasco, del Blog República Unida de la Soja.
Blog Jóvenes Cacharienses.
Ofelia, del Blog Luis D'Elia.
El Tío Campora, del Blog Sidra, pan dulce y alpargatas.
Blog El Otro Campo.
Blog Comando Megafón.
Blog Catanpeist.
La producción general está a cargo del Blog Los Caniches de Perón y FM LA BOCA.
IMPORTANTE: TODA RADIO COMUNITARIA QUE QUIERA REPRODUCIR LA TRANSMISIÓN TIENE EL DERECHO DE HACERLO
NECESITAMOS MÁS CORRESPONSALES!!!
VAMOS LA BLOGÓSFERA NACIONAL Y POPULAR CARAJO!!!
¿QUÉ TE PASHA CLARÍN, ESTÁS NERVIOSO?

¿EL JUICIO FINAL?

Lo que sigue es un brillante texto (por supuesto, no es mío) que describe con claridad la hora. Es el editorial de la revista Huinca, órgano digital difusor de las ideas y actividades de los Compañeros del Movimiento Huinca No alineados, que les haré llegar por mail en breve.

Tani.

Supongamos que el 28 de junio al Gobierno le va mal, muy mal. Le siguen seis meses de pesadilla, con algunos misiles perdidos de la crisis primermundista que peguen en una que otra fábrica del conurbano, Rosario, Bahía Blanca, Mar del Plata, Entre Ríos y Mendoza. Desocupación, corrida bancaria, el Banco Central apagando incendios con el superávit acumulado, vacío de poder, reclamos del campo.

Asumen los nuevos diputados (la mayoría opositores) con el cuchillo entre los dientes, alguno que otro peronista que se pasa de bando jugando a ganador. Proyectos incendiarios, guiños al FMI (siempre hay una Carrió a la vuelta de la esquina), presión patronal para bajar salarios, presión corporativa para ajustes al gasto social. Y el Gobierno contra la pared.
Mientras, la rosca contínua para buscar un candidato y un equipo para el 2011. Mucha rosca, muchos buitres. La gran esperanza blanca ondea sus banderas.

¿Qué vendría en reemplazo de los gobiernos K? ¿Pino, la progresía nacional y popular, la izquierda brava del PO o el MST? No, lo que sigue al vilipendiado kirchnerismo es la Mesa de Enlace, el neoliberalismo patronal y sus representaciones políticas del PROMacri y la Coalición Cínica. ¿Estamos planteando esto o el caos? Si, claramente.

Una elección legislativa a mitad de mandato es una posibilidad de elegir equilibrando el poder en un cantón suizo, pero no aquí después del brutal ataque del bandolerismo rural en las rutas, con una oposición desvergonzada que enarbola la república y pauta mediaticamente la democracia.

Defendemos el piso, este piso. No pensamos en el techo, porque adónde podemos llegar lo dice siempre la correlación de fuerzas, y lo define a favor del país real la capacidad o no de construir con sectores populares social y políticamente organizados.

Veamos un poco… Cristina asume y a los dos meses le estalla el conflicto rural que duró cuatro meses. Un clima “destituyente” aplastante. Ya dijimos en otro editorial que los K cometieron gruesos errores en el manejo de la crisis. Veamos también lo que dicen algunos compañeros: Néstor se pejotizó. Y menos mal, decimos, porque de no ser así hoy estaríamos hablando de la segura derrota del Gobierno. Las organizaciones populares tienen gimnasia de movilización pero aún pocos votos, es todo un tema. El progresismo acuerda estar en la lista y cuando asumen, suelen bañarse en agua bendita, todo les parece un asco y entonces arman otro bloque. ¿Acaso pensamos que Néstor y Cristina son el matrimonio rojo que subrepticiamente vino para hacer la revolución socialista? Son lo mejor que pudimos conseguir tras la crisis del 2001 y desde la primavera camporista. Y más, Cristina a veces parece mucha presidenta para este país, al menos para algunos.

La “clase media” llora y llora y llora: “los delincuentes están libres y nosotros tras las rejas”, dicen muchos. Esas rejas se forjaron cuando miles y miles eran cesanteados de las empresas del Estado que desaparecían, cuando miles y miles de familias se deshacían en la impotencia, cuando se caía la escuela y cuando ya nadie comía en casa sino en los comedores que las organizaciones sociales abrían para tratar de parar el diluvio con una cuchara, valientemente con lo que había. El Estado había muerto y muchos, muchísimos aplaudían el 1 a 1, y de paso conocían Cancún. Para qué recordar a los desaparecidos, si con estas imágenes basta y sobra.

Cristina es soberbia, dicen algunos muchos. Puede ser que no sea humilde. Pero cuando dice la Presidenta que “el dinero no genera dinero si no pasa por la producción”, no es soberbia sino que se trata del principio básico para edificar un país productivo. El trabajo dignifica, ¿se acuerdan? El Proyecto Nacional arranca en el 2003 con cuestiones sencillas: superávit fiscal, recuperación del trabajo genuino, reordenamiento de la deuda externa con quita de una porción de la usura internacional, verdad y justicia en los derechos humanos, reordenamiento de la Justicia (al menos la Suprema Corte), marco legal para la reconstrucción de la educación, proyección regional de América latina. De esto estamos hablando, porque esto es lo que se hizo en seis años.

Falta mucho y hay muchas cosas que se hacen mal. Hacen falta muchos años de gobiernos democráticos y populares (con votos y a favor del pueblo) para borrar la maldición de la dictadura, la traición del neoliberalismo menemista y la estupidez de la Alianza que terminó en sangre.

Ahora supongamos que al Gobierno le va muy bien, o bien en las elecciones del 28 de junio. La oposición –salvo ocupar un montón de bancas- hace exactamente lo mismo que describíamos al principio. El Gobierno…, ¿qué queremos que haga el Gobierno? En principio más de lo mismo. Y también que de más participación, que siga con la ley de Medios Audiovisuales, que revea su política minera y petrolera, que revise el resto de las privatizaciones, que reconstruya el Estado, que ayude a los que todos los días tratan de reorganizar el movimiento popular… Creemos que hay algunas cosas que sólo serán posibles si le damos un cauce al enorme e insuficiente campo popular que supimos rescatar de la ruina y trajimos, entre todos los compañeros, navegando como se pudo hasta aquí, que no es poco.

Al Gobierno le falta y a nosotros también. De avanzar en este proceso se tratan las elecciones.

HUINCA

LOS CANICHES Y ALGUNAS NOCIONES BÁSICAS DE PERIODISMO

Todo este episodio que tiene que ver con la nota de Chótica sobre el "misterioso" blog Los caniches de Perón me disparó un par de custiones que tienen que ver con el periodismo (Periodismo: 1. m. Captación y tratamiento, escrito, oral, visual o gráfico, de la información en cualquiera de sus formas y variedades., Real Academia Española)

La captación de la información, como sabe cualquier párvulo que cursó cuarto grado, tiene que ver con, básicamente, preguntar. Hay unas famosas preguntas que todo periodista debe responder en una nota: qué, quién, cuándo, dónde, por qué.

Ahora bien. Si un periodista se larga alegremente a adjetivar, debo suponer que indagó bastante en la cuestión. Oséase. Debo suponer que quien escribió esa nota entró al blog, lo leyó, entró al perfil de los caniches, hizo click en el enlace al mail, mandó uno diciendo "disculpen, soy fulano de tal, periodista, trabajo en tal medio, quisiera hacerles una nota sobre su blog" , y que los Caniches le dijeron "No podemos hablar con vos, no podemos decirte quiénes somos". Y entonces sí, se largó a escribir sobre los "misteriosos" caniches no identificados. Pero no. No preguntó, no indagó, ni un mínimo de curiosidad, el chabón. Me pregunto qué patrón le paga a un periodista que no investiga mínimamente. Tal vez, digo, un patrón al que no le interesa que se informe a sus lectores, sólo que se les baje línea.

TODOS SOMOS CANICHES

ANTE LA DIFAMACIÓN COMETIDA POR EL DIARIO CRÍTICA DE LA ARGENTINA, LOS MILITANTES BLOGUEROS RESPONDEMOS:
-Los Caniches de Perón forman parte de una amplia comunidad bloguera, militante, nacional y popular. El calificativo de “misterioso” aplicado a los Caniches resulta insidioso y malintencionado.
-Todos los blogs de la militancia asumen como un ataque a la totalidad la burda operación publicada por el mencionado diario en la edición del día martes 16 de junio.
-Solamente un pensamiento alejado de las convicciones democráticas, puede considerar “ultra” a la pasión política y la defensa de un proyecto de país. Ese pensamiento se revela con toda claridad en la nota de marras.
-Nuestra Patria ha sufrido repetidos ataques desde hace muchos meses, tanto por la mera agresión verbal como por la vía del hecho. Desde la Presidenta de todos los argentinos hasta notorios referentes de nuestro Movimiento, han sufrido ataques fascistas. Ambas modalidades de ataque han contado, cada vez, con la complicidad tácita o explícita del “relato” mediático y de sus políticos asociados. La violencia de ese discurso, su clara hostilidad destituyente, ha creado las condiciones para tales ataques. Y queremos ser claros en esto: los peronistas hemos sufrido históricamente la violencia organizada de los grupos poderosos que intentaron mantener sus privilegios en detrimento del bienestar del Pueblo. Resulta una ironía grosera que sean estos mismos grupos quienes hoy finjan ser las víctimas.
-Hemos llevado adelante la campaña electoral en paz. Creemos en nuestro Proyecto y defendemos su continuidad. Nada ni nadie, y menos aún una oscura operación mediática, logrará apartarnos de ese camino. En paz continuaremos difundiendo nuestras convicciones y en paz festejaremos el 28 por la noche el apoyo que nuestro pueblo dará al Proyecto Nacional que conducen Néstor y Cristina Kirchner. Y sepan los sectores que especulan con la providencial aparición de un nuevo “ataúd de Herminio”, que no seremos nosotros quienes lo enciendan.
-Los problemas en la democracia, se solucionan con más democracia. No parece entenderlo así el conglomerado opositor.

CUESTIÓN DE HELADERAS

Usted se sienta ahí, frente a una cámara que la toma en primer plano. Y me habla, como si entre usted y yo hubiera, digamos, una mesa con mantel a cuadros, un mate y bizcochitos de grasa. Pero no los hay, usted y yo lo sabemos. No le importa. Usted me habla de mi heladera, y de lo mal que me siento -supone usted- cuando voy a pagar en el supermercado la mercadería que compro "otra vez".

Y yo le voy a contar, Sra Michetti, una historia que ni usted ni los de su clase conocen.

Resulta que en el 2003, cuando yo abría la heladera y estaba vacía, me sentía mal en ese mismo momento porque -¿sabe qué?- en el 2003 yo no podía ir al supermercado a mitad del mes. En ese año yo ganaba 500 pesos y pagaba 270 entre alquiler y expensas. Las cuentas no cerraban por ningún lado. No creo que a usted le haya pasado, como para venir ahora a hablarme de mi heladera. En ese año yo no podía comprarle un vaquero a mi hija, ir al cine o a cenar era una utopía, los paseos se limitaban a una plaza, algún recital gratuito o ir a la casa de la abuela, que tampoco tenía un mango partido al medio. No quiero abrumarla con miserias, pero sepa que terminé internada en un hospital público, que en ese entonces no estaban tan hechos mierda como los están dejando Ud y su amiguito Mac'ris.

Resulta que hoy, Sra. Michetti, gracias a los gobiernos kirchneristas hay paritarias. Y mi alquiler no supera el 30 % de mis ingresos, como corresponde. Compro ropa para mi hija y para mí, y también perfumes y maquillaje. La puedo llevar al cine, la llevé varias veces al teatro, cenamos afuera de vez en cuando y cuando no tengo ganas de cocinar porque llego tarde del trabajo, pedimos comida afuera, cosa que en el 2003 ni se nos hubiera ocurrido. Cambié la heladera, ¿sabe?, y me compré microondas, televisor y dvd, gracias a que por el sindicato tengo una mutual que me permite ese tipo de cosas. Como irme de vacaciones al mar, por ejemplo, a un hotel sencillo, claro está, pero yo no me iba de vacaciones desde el año 97. Y si me duele acá, me cubre mi obra social. Ah, porque ahora también tengo obra social. Y la abuela de la niña tiene jubilación. Móvil, por ley kirchnerista.

Usted, siguiendo con esta onda del mate y los bizcochitos, dice que yo cuando llego a mi casa y prendo el televisor escucho a un señor que grita. Y lo dice como si el señor -a la sazón, el Ex Presidente de la Nación Néstor Kirchner- me gritara a mi. No quiera engañarme, señora. Kirchner no me grita a mi. Le grita al monopolio mediático que tergiversa sistemáticamente la realidad como se le antoja o como le conviene. Y le grita porque este multimedio -sí, señora, Clarín, el multimedio que NO dice el desastre que Ud. y su amiguito Mac'cris están haciendo en mi ciudad- está haciendo campaña en contra del gobierno, de un modo tan burdo que ya causa casi risa.

Y tiene el tupé, usted, de venir a hablarme de monedas. Como si supiera cómo es no tenerlas. Y como si no fueran -ud y su amiguito Mac'ris- la otra cara de la moneda del menemismo, haciendo suculentos negocios desde el Estado, o de la dictadura, con la patota de la UCEP que apalea indigentes.

Usted dice -como si fuera yo- que estoy harta de que me maltraten. Y ahí sí, tiene razón. Pero no me maltrata el Gobierno Nacional. No, señora. Usted me maltrata, cuando pretende engañarme desde un spot televisivo, y me subestima, cuando se hace la buenita desde su silla de ruedas y juega al dentista con su amiguito Mac'ris mientras están desabasteciendo los hospitales, como si la salud pública fuera una joda. Me maltrata cuando mi hija va al colegio y se caga de frío porque no andan las estufas. Me maltrata cuando hace placitas y arregla veredas en barrio Norte, mientras Soldati y Constitución se caen a pedazos. Me maltrata cuando les paga miserias a los maestros y sobresueldos a sus funcionarios. Me maltrata cuando echa empleados públicos por un lado e incorpora ñoquis con sueldazos por el otro. Me maltrata cuando la votan y no va a trabajar, señora.

Usted me propone que el 28 Ud y yo hagamos algo, que dejemos de votar al gobierno nacional definitivamente. Déjeme decirle primero que yo con usted no voy ni a la esquina. Y en segundo lugar que yo quisiera votar a este gobierno indefinidamente. ¿Sabe por qué?

Porque como yo, Sra. Michetti, hay millones de argentinos que mejoraron su situación económica desde el año 2003. Faltan muchos, es cierto. Por eso apoyo a este gobierno y quiero que profundice su rumbo. Para que los que faltan, algún día estén como yo. Pero no creo que pueda usted comprender eso, señora.

CUESTIÓN DE TALLES

Ya el hecho de tener que transitar este valle de lágrimas portando ese apellido, con esa cara, ese gesto permanente de felizcumpleaños con trajecito de pantalón corto y zapatos de charol apretados y abrillantados con manteca, esa voz de poca cosa, esa fama prestada gracias a que tu viejo crepó y esa runfla de viejos carcamanes que anquilosaron el partido que aireó un poco el dueño de tu apellido es, digamos bastante tirando a patético.

Si a esto le sumás que te hacen una nota en el "gran" diario argentino, edición dominical -oséase la que lee toda la tilinguería porteña- en la que el eje central pasa porque le usás los trajes, el escritorio, los libros, la secretaria, y hasta la kinesióloga a tu viejo, bué, matate.

Casi me das pena. Digo, hay que ser muy pusilánime, arrastrado, infeliz, nadita, lo que se dice un cero a la izquierda, bah, para prestarte a un reportaje de ese tenor, para pasarte horas hablando de tu viejo y sus cosas cuando sos candidato a diputado por el distrito más grande del país. Sí, está bien, SEGUNDO candidato, convengamos, ya el lugar contribuye a quitarte el brillo que naturalmente no tenés.

Pero sos tan pelotudo que hacés la nota nomás. Y hacés saber que te llaman "Richard", que no te pudiste llevar un libro del viejo para leer, que tenés buen trato con Cleto, que heredaste del finado la avidez por la lectura, el gusto por el morfi y el hábiro de dormir la siesta (y esto último se te nota), que te vestís con su pilcha pero sus trajes te quedan grandes. Y sí, que querés que te diga, te queda grande. Pero no por gordo, sino porque no te da la talla política, sabelo.

Mirá, todo lo que puteé a tu viejo me da el derecho de decir que ni una puteada merecés. Me dan pena tus votantes. ¿Qué pueden esperar de un papafrita que reconoce que ahora le dan bola en el partido porque omanó el viejo?.

Dejo para el final la berretada más lastimera: que lo UNICO tuyo en el despacho heredado son los cigarrillos DERBY. No me sorprendería que fuera un paquetito de diez...

Bigotito

si todo el mundo te cacha

al campanearte la hilacha

del “apéndecis” nasal,

¡Che Bigote!

Qué te parece un escote

a dos guitas por cogote

para hacértelo afeitar...

AAAAAAAAAALLLLL FIN LAS FOTITOS!!!!

Luego de intensas y arduas horas de batalla tecnológica digital, habiendo agotado ya todas las instancias de autodidactismo factibles, y dado el estrepitoso fracaso de innumerables intentos, y antes de tirar la máquina por la ventana (cosa inútil en mi caso, que trabajo en un subsuelo) hice lo que debía haber hecho desde el primer momento: llamar a Moo . Por suerte el Cumpa la tiene extremadamente más clara que yo, y entre los dos pudimos subir el dichoso videíto con las fotos de Rosario. Espero que disfruten de verlo, como yo de armarlo (no de subirlo, está claro, ¿no?). Eso sí, si es que esto al fin sale.

Millones de miles de gracias a Moo y a todos los cumpas que dieron su aliento y apoyo para que esto se haga al fin realidad (aplausos y lagrimeo)

BBBBUUUUUUAAAAAAAAA!!! QUE ALGUIEN ME AYUDEEEEEEEEEE

Carajomierda!!! Esto me pasa por querer hacer cosas que escapan de mi capacidad técnica. Resulta que edité un hermoso videíto con las fotos de Rosario, en el Picasa, pero no puedo subirlo, ni por iútub, ni por acá
JJJJJEEEEEEEEEEEEEEEELLLLPPPPPPPPP!!!! Que alguien me explique, ni anque sea con dibujitos!!!

PREPARTO

Por estas horas andaba yo hablándole a la panza, que es como decir que andaba hablando conmigo, que a esa altura era toda una panza. Era para decirle ya estás lista para empezar, chiquita, ya te están esperando los elefantes y las calesitas, el vientito litoral, los moños y los tambores. Ya hay que salir, hay toda una costanera con jacarandaes y lapachos que están esperando para florecerte, hay un río enorme para acunar tu llegada, hay miles de pájaros libres para canturrear tu despertar. Ya es hora, princesa. Quedarte en la panza no te va a hacer bien...

Era la noche del preparto, hace quince años. El calor correntino hacía incómoda la cama. La oxitocina se negaba a hacer su trabajo y la parturienta de la cama de al lado estaba en un solo grito, mientras yo esperaba unos dolores terribles que nunca fueron tanto. La panza se endurecía y se ablandaba, se endurecía y se ablandaba. Llegaban los amigos y había que avisar que no, que ibamos a esperar hasta la mañana.

La noche del preparto es la noche que suma todos los temores y todas las esperanzas. La noche en que se sella el pacto: somos dos contra el mundo, hiji. Nada ni nadie va a hacernos daño. Vos y yo vamos a andar. Como un bloque. Como una fortaleza medieval.

Es la noche donde una se pregunta si podrá con semejante tarea, si le va a dar el cuero, si encontrará la manera de ser una mamá tal que se sienta lo menos posible que no hay un papá, si va a poder darle una infancia feliz, todo lo feliz que se pueda. Y entonces decide que sí, que si no hay cuero lo inventamos, que vamos a coser pluma a pluma para que sus alas sean enormes, a desandar mil veces los caminos cuando sea necesario...

Entre aquella noche y ésta mediaron tantas noches, que ésta se comió la luna.

En esta luna de preparto ando hoy, a la espera de la mañana. Sin poder mirar a los ojos a mi prima que hizo la torta, y unas pastafrolas y acaba de irse a dormir después de terminar de arreglar las flores y mañana va a seguir, y mi niña va a tener una fiesta humilde, en un mediodía glorioso, gracias a mi prima que tiene un corazón que le explota y reparte, reparte.

A la espera de mañana, cuando lleguen los demás parientes, mi otra prima que hace semanas se está gastando las pestañas haciendo los souvenires, las tías y primas queridas, que guardaron mi infancia y la de mi hija, mi vieja, mis hermanos, mis sobrinos. Todos los que llegarán para festejar que mi niña ya tiene quince años. Y el viejo, que no va a venir porque siempre está...

Y yo no puedo dejar de pensar que hoy es otra noche de preparto. La noche en que debo entregarle las alas, con aquellas plumas cosidas a mano. La noche en que debo saber que el camino es su decisión, que siempre voy a estar para mimarle los pies si se cansa, o para alcanzarle la cantimplora y el saquito, pero el camino siempre es suyo. Mierda que jode. Porque una quisiera asegurarse de algún modo la tranquilidad de saber que no va a haber dolores, ni golpes, que su vida será siempre feliz y no, sabe que no, que serán necesarias esas cosas para que ella pueda seguir creciendo, y que es necesario ir apartándose para que ella pueda expandirse. Al cabo, para eso una trae los hijos al mundo. Para que un día se vayan. Y jode. Mierda que jode. Jode que se rompa el capullo.

"Los hijos hacen que uno deje de mirarse el ombligo" me dijo mi cumpa hoy, justo cuando yo estaba mirándome el ombligo, justo antes de decir Ya es hora, princesa. Quedarte en la panza no te va a hacer bien...

CUANDO LAS PALABRAS LLORAN

El cielo se encapota sobre las dos orillas. Las palabras se desordenan, se ofuscan, se pierden, no entienden. No hay, no hay palabras para la humedad en los ojos, en el pecho, en la garganta, en todo el cuero de los que nos vamos enterando. El palabrero que nos acompañó tanto tiempo deja sus sandalias, su máquina de escribir, su aire bonachón de tío que todos quisimos tener, y acá nos vamos quedando un poco más huérfanos, más desolados, con tanto por hacer y sin el palabrero.

Se va el combatiente de las palabras, el que nos regaló versos para todos, para cada momento. Versos para el amor, el desengaño, la bronca, la lucha, el exilio, la memoria, versos para putear y para prepotear a los dueños de todo. Versos rumiantes y rumiados. Versos exudados, absorbidos, reclamados. Versos para el desastre y para la alegría.

El tipo se va y no hay forma de llorarlo, aunque tampoco se pueda no llorarlo. Uno tiende a la puteada, a decirle "pedazo de desubicado, cómo carajo te vas a ir ahora, que te seguimos necesitando". Y ahí nomás las palabras se apelotan, se amierdan, se apiedran, se nos hacen un solo balurdo gigante que no puede explicar esta llovizna del alma, de Buenos Aires, de Montevideo.

En realidad habría que decirle "Andá tranquilo, nosotros elegimos no salvarnos, Compañero"


Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Mario Benedetti
1920 - 2009

LA RAYA

Es algo así como una raya imaginaria en medio de una calle. Están los que están de aquel lado, y estamos los que estamos de éste.

De aquel están todos los milicos asesinos, sus esposas y sus hijos si los defienden, los patrones de toda índole que caguen a sus obreros, casi todos los policías y casi cualquier cosa que lleve uniforme, hasta los boys scouts, pichones de tiranosaurio. Las señoras de barrio norte que pagan dos mangos a las empleadas, en negro, y las hacen comer en la cocina. Las hijas de puta que se metieron en la habitación de la nena de 12 años violada en Mendoza y le mostraron folletos con fotos de fetos muertos para que no aborte. Los patrones que se cogen a las hijas de las sirvientas. Los sojeros del orto que durante cuatro meses desabastecieron un país y tiraron leche a la vista de los hambreados. Los que pintaron el busto de Evita y el sorete ése que se atrevió a mencionarla y a decir que está muerta y disfrazada de Nacha. Están Grassi, Bergoglio, Mons. Plaza (el demonio lo tenga bien guardado y no lo largue), Vön Wernich y curas de esa calaña. Están Mariano, Santo, Lanata, Morales Solá, la Santillán, Van der Kooy, TNemmbaum, Bonelli y demás empleaduchos de multimedios y/o/u la patria agrogarquera. Tinelli, Susana, Gasalla, Peña, y unos cuantos más de esa estofa.

De este lado de la raya estamos gente a la que la injusticia le duele, en cualquier lugar del mundo donde se cometa, como decía el Che, que también está de este lado. Están las viejas y sus 30.000 hijos y sus nietos. Están el cura Mugica, las monjitas francesas, Angelleli, Helder Cámara y todos los que le dieron un poco de dignidad a esa mierda natural que es la iglesia católica, están mis cumpas del sindicato que se rompen el orto para que todos estemos un poco mejor, están los intelectuales de Carta Abierta que ponen su intelecto al servicio de un país un poco mejor, y encima me hacen pensar. Están las cartoneras que pasan por mi casa y me piden una ropita para sus hijos. Los que dan buena parte de su tiempo en los comedores comunitarios, las cooperativas, los emprendimientos populares. Están el Perro, Anguita, Claudio Díaz, Wainfeld, la Russo, Zaiat, la López Foresi, los blogueros que intentan romper el cerco de desinformación multimediático. Y tanta, tanta gente. Como decía don Atahualpa “tantos viejos amigos que todavía no conozco”.

De aquel lado de la raya quieren seguir manteniendo sus privilegios: ganancias siderales en sus empresas, sus campos o sus timbas financieras, colegios caros para sus pibes, mantener bien al gato para que no haga escándalo, un par de 4 x 4, la casa en el country, las vacaciones en Punta, la lipo para la doña, el spa, el club exclusivo, el golf o el polo. Ellos.

De este lado de la raya queremos el asadito los domingos, llegar a fin de mes, buenas escuelas públicas, gasas en todos los hospitales, llevar a la doña a cenar o al cine de vez en cuando, que la citruca no nos deje a pie, que la canilla no gotee, la casita en el barrio, un fin de semana largo en Santa Teresita, la peluquería una vez al mes, un masaje en los pies, el picadito con los amigos o la mateada y chusmerío con las amigas. Todos.

De aquel lado de la raya buscan silenciar al pobrerío, y en lo posible expatriarlo (de SU patria, claro) sálvo, como digo siempre , los negritos necesarios para limpiarles el palier o destaparles el inodoro. Buscan mano dura para los chorros, bala en lo posible, pena de muerte. Buscan una patria rubia, con el dólar como les convenga, atada a los designios de los países desarrollados, aunque sea como furgón de cola. No pagar retenciones ni impuestos, en lo posible. Juntar la plata para la jubilación en su cuentita propia. Hacer negocios con el Estado. Hacer negocios.

De este lado de la raya buscamos que no haya más pobres, que todos podamos vivir dignamente. Queremos una Patria Morocha y alegre, productiva e industrializada, con trabajo para todos, integrada a Latinoamérica, cultural y económicamente. Queremos que los pibes chorros tengan oportunidad de insertarse, con educación y con trabajo. Pagamos nuestros impuestos a conciencia porque sabemos que vuelven al pueblo en obras y que sostienen al Estado, que somos todos. Y la plata la ponemos para todos los jubilados, sabiendo que cuando seamos viejos los trabajadores la pondrán para nosotros.

Los aquel lado de la raya, el 28 van a votar a Macri, Carrió, De Narváez, Cobos (aunque no se presente), Felipe, Stolbizer, los secuaces de Me*em, Gil Saavedra, Prat Gay, Patti, Rico, Michetti, y demás impresentables.

Los de este lado de la raya, vamos a votar POR UN PROYECTO NACIONAL Y POPULAR, el que lleva adelante nuestra compañera Presidenta.

Y, como dice MP por ahí, les vamos a romper el culo.
He dicho.

TACOS ALTOS

Son unos lindos zapatos negros, clásicos, punta fina, unos tacos de unos seis centímetros. Parecen unos zapatos comunes. Tanto, que la empleada de la zapatería no entiende la compresión que tengo en el pecho. Qué va a entender, debe tener unos veinte años, debe vender zapatos casi cotidianamente, desde hace quién sabe cuánto. No sabe que esos son unos zapatos especiales, tan especiales como quien los va a calzar. No sabe que pasaron cuadras y zapaterías hasta dar con esos. Revuelve cajas como quien busca medias de algodón para dormir. Éstos no, son muy anchos de horma. Éstos tampoco, el taco es muy alto, o muy fino, o demasiado bajo. ¿No tenés estos mismos en negro?

Sí, acá están, dimos con los zapatos adecuados. Hay una mirada con brillo que así lo indica y unos nervios y un tambaleo al subirse. Las patitas flacas dudan: talón, punta, talón, punta. El mundo parece otra cosa desde ahí arriba, ya sin la seguridad de las zapatillas.

Sobre unos tacos altos pasan dos cosas: por un lado, el cuerpo se acomoda, se endereza, el pecho se adelanta y el culo se para, y hay una sensación de dominio de todo lo que queda debajo de la línea de los ojos. Y lo que queda arriba está más cerca, así que es más alcanzable y menos intimidante. Por el otro, el cuerpo se toma su tiempo para acomodarse y, mientras tanto, el mundo es una batidora eléctrica.

Pero ahí están los zapatos, y el tambaleo, y la emoción que nunca había sentido, mitad alegría, mitad angustia. Afuera la gente termina de almorzar, los candidatos de la oposición seguirán hablando pelotudeces, el dólar sube, o baja, el ministro de Interior se estresó, alguien estará sufriendo una injusticia. No me importa nada. Yo estoy ahí, con unos zapatos, y un tambaleo, y unas patitas flacas, y una mirada, y una emoción. Algo que empieza y algo que termina. Alguien que llega y alguien que se va.

Hoy mi hija se compró sus primeros zapatos de taco alto y todo lo demás se puede ir por un rato a la puta que lo parió.

¿SERÁN LAS INTERFERENCIAS?

Anoche, como es costumbre, me senté a ver "En síntesis", el "informativo" en el que los empleados de Canal 13 dicen que nos cuentan las noticias más importantes del día. Pasaron el primer caso de gripe chancha (que ya fue dado de alta, pero qué importa), Fito en Londres, algo de deportes que ni bola le dí, y la mar en coche

Yo me había sentado a ver qué decían específicamente de la marcha de DÉlía. Ya había visto que en TN hicieron hincapié en el "caos de tránsito" (muchachos... ¿no es hora de empezar a ser un poquitín originales?) y en la supuesta "presión" del gordo al Gobierno Nacional. Imaginé, ilusa de mí, que al menos iban a pasar eso. Pero no. En síntesis, la marcha de 60000 morochos sobre Buenos Aires, NO EXISTIÓ.

Apenas, en un compilado sobre la cuestión de las listas, pasaron 15 segundos del discurso del gordo. Con notoria mala leche, además, porque dijeron que D'Elía dijo que "no quería blancos en las listas", cuando el gordo sostuvo que "no quería listas blancas", LO CUAL ES MUY OTRA COSA.

En síntesis, estos muchachos de En síntesis, son unos jodidos mala leche. Salvo que todo haya sido culpa de la budinera. He dicho

¡¡¡VAAAAMO LOS FEOS!!!

Feos. Gordos de fideos. Morochos, bien morochos. Con zapatillas y vaqueros gastados. Con camisas sin marca. Con sus mujeres tetonas sin siliconas. Desclasados. Invisibles. Los feos vienen caminando desde Liniers, barrio feo también. Toman la ciudad como tomaron la casa. Se hacen visibles, aún para los que no quieren verlos. Sesenta mil feos vienen a decir que quieren un feo en la lista. Qué joder

El gordo tira toda la carne al asador y nosotros estamos ahí, aportando el chimichurri. El tipo manifiesta el apoyo irrestricto al gobierno, aunque no le den lugar en las listas. Los feos aplauden, del mismo modo que silban los nombres que hay que silbar: Macri, Grondona, Biolcatti. La sabiduría del pobre que tiene bien claro quiénes son los enemigos de la Patria. El gordo dice que hay que asegurarle la mayoría parlamentaria a Néstor y a Cristina. El gordo dice lo que queremos decir todos. Que somos nosotros, o son ellos. Que es la Patria o la colonia. Y primero la Patria, lo demás no importa, dice. Lo que viene a significar que quiere el morocho en la lista y ahí hay sesenta mil feos para pedirlo, pero que si no está, no importa, igual los sesenta mil feos van a seguir estando.

Veinticuatro horas después del puterío panradical que dio vergüencita ajena, un gordo fiero que exige pero sigue apoyando es un ejemplo. Muestra cuán lejos estamos del chillerío de cotorras en que se ha transformado la colisión cínica y todo lo que la circunda.

Las señoronas lindas de Barrio norte acomodarán su pelo planchado para verlos en el noticiero de la noche. No sabrán si horrorizarse más por ellos o porque ya hay un caso de gripe chancha en el país. Clarinete sorete hará hincapié en la "presión". Y yo me voy a ir a dormir tranquila sabiendo que una vez más estuve donde debía estar. Con los feos.

ESA MUJER

Esa mujer hacía justicia. A su modo, reparando con una máquina de coser, una muñeca, un trabajo, una silla de ruedas, las heridas de los pobres de la Patria que habían sido humillados desde los fondos de la Historia y comenzaban a hallar la dignidad de la mano de un Coronel que ella había elegido como norte.

Hizo lo que le dictaba su corazón, sólo que su corazón estaba con los humildes, con los despojados, los soterrados, la clase permanentemente postergada. Su corazón estaba preñado de Patria, bien lejos de los intereses de una oligarquía explotadora que combatió sin descanso.

A su corazón sumó la profunda convicción ideológica, la razón valerosa, la férrea voluntad de llevar hasta el final la transformación que, desde y para la clase trabajadora que empezaba a ser protagonista de su destino, se derramaba generosa hacia el mundo.

No creo que haya habido mujer más amada y odiada. Amada por sus grasitas, amada por nosotros hoy, amada por nuestros hijos mañana. Odiada por los cipayos, los vendepatrias, las damas de beneficencia.

Aquella Evita, que aún hoy permanece en la memoria popular, tiene su mejor homenaje en el recuerdo de los sencillos altares hogareños, y en la lucha inclaudicable de todos los que trabajamos para hacer una Patria Justa, libre y soberana.

YO TE AVISÉ

... Y vos no me escuchaste. Te lo dije, gorda, por experiencia propia, porque acá ya lo vivimos, lo padecimos, y todo el país sufre todavía las consecuencias.

Te lo dije, el tipo es un traidor. Detrás de esa cara de pánfilo consuetudinario se aloja una lacra infame que no tiene código alguno, que usa a sus hijas para asestar puñaladas traperas y sonríe para la foto en pleno velorio.

Ahora te la bancás. El tipo te retiró todos los candidatos de la provincia. Jodete, que querés que te diga. Si te comiste el cuento del patriota, jodete. te vendieron salchichón por caviar, gorda. Morfátela doblada o confesale a Bergoglio que lo querés matar. Tragate toda la bilis porque te lo buscaste solita, estúpida. Ya estaba demostrado que el tipo era un traidor. Ni siquera tenés la excusa de la ignorancia o la ingenuidad. Sos una gorda pelotuda.

Nosotros, libres ya de la lacra, nos vamos a sentar en la vereda a verlos pasar.... Leru leruuuuu

HACERSE CARGO

Macri es el hombre que buena parte la sociedad porteña colocó en el sitial en el que está. Resulta imprescindible hacerse cargo de eso. La ciudadanía eligió a un empresario bien parecido, de buena cuna, con amigos poderosos, y casi sin pasado político, salvo dos años como diputado en los que ni siquiera asistió a las sesiones.

Cabe preguntarse –sospechando que la respuesta no será agradable- cuánta responsabilidad cabe a los representantes políticos de un pensamiento más inclusivo y justiciero, sobre este avance furibundo de la derecha en una ciudad que siempre se jactó de cierta tendencia progresista. Cuál es el territorio que no se supo defender. Cuál es la construcción que no se terminó de desarrollar. Tal vez reconociendo los extravíos estratégicos consumados pueda empezar a avanzarse en una dirección más acorde con las exigencias de la hora.

Pero lo que se define en las próximas semanas es la continuidad o el desbaratamiento de un proyecto político excluyente, injusto, perverso y desintegrador, que da sobradas muestras de desdeñar la esencia misma de la política en tanto herramienta para mejorar la calidad de vida de los ciudadanos y las ciudadanas y desterrar las desigualdades. Si esta ciudad sigue soportando dos años más a un gobierno que la diseña impunemente como una empresa familiar. Cómo hace este pueblo para evitar la destrucción sistemática de todos los espacios de superación colectiva que fue conquistando a lo largo de su historia.

Y la respuesta surge de la misma realidad preelectoral: lo que hay que lograr es restarle sostén legislativo, de modo que el poder ejecutivo sea efectivamente controlado en su accionar y su proyecto truncado, con vistas a reinstaurar un programa que contemple el paulatino y continuo recorrido hacia una ciudad para todos/as.

Lo positivo es que –a fuerza de yerros, ineficacia, desidia y represión- el gobierno porteño va desgastando el potencial de respaldo ciudadano que evidentemente tuvo en sus albores. Pero resulta ser una irresponsabilidad política el hecho de que el Campo Popular no halle el modo de unificarse en una expresión superadora. Falta la mirada estratégica que desarticule el modelo liberal y encause el descontento generalizado con la gestión actual, de modo que no termine perdiéndose en su propia dispersión, dándole un marco ideológico que confiera entidad a las respuestas espasmódicas con que la sociedad se manifiesta como reacción primaria ante determinadas disposiciones.

Un profundo cambio en las estructuras del pensamiento social, instituido desde una práctica política coherente y despojada de ambiciones sectoriales o personales, es la alternativa que el Campo Popular debe ofrecer a la ciudadanía. Seguramente, cuando recuperemos la noción de Pueblo se tronchará el propósito de transformar a Buenos Aires en una ciudad – country como fantasea la tilinguería y haremos una ciudad justa, igualitaria, solidaria, e inclusiva.