CUANDO LAS PALABRAS LLORAN

El cielo se encapota sobre las dos orillas. Las palabras se desordenan, se ofuscan, se pierden, no entienden. No hay, no hay palabras para la humedad en los ojos, en el pecho, en la garganta, en todo el cuero de los que nos vamos enterando. El palabrero que nos acompañó tanto tiempo deja sus sandalias, su máquina de escribir, su aire bonachón de tío que todos quisimos tener, y acá nos vamos quedando un poco más huérfanos, más desolados, con tanto por hacer y sin el palabrero.

Se va el combatiente de las palabras, el que nos regaló versos para todos, para cada momento. Versos para el amor, el desengaño, la bronca, la lucha, el exilio, la memoria, versos para putear y para prepotear a los dueños de todo. Versos rumiantes y rumiados. Versos exudados, absorbidos, reclamados. Versos para el desastre y para la alegría.

El tipo se va y no hay forma de llorarlo, aunque tampoco se pueda no llorarlo. Uno tiende a la puteada, a decirle "pedazo de desubicado, cómo carajo te vas a ir ahora, que te seguimos necesitando". Y ahí nomás las palabras se apelotan, se amierdan, se apiedran, se nos hacen un solo balurdo gigante que no puede explicar esta llovizna del alma, de Buenos Aires, de Montevideo.

En realidad habría que decirle "Andá tranquilo, nosotros elegimos no salvarnos, Compañero"


Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Mario Benedetti
1920 - 2009